Kafka ging in die Küche und ins Esszimmer, wo der Tisch schon gedeckt war und der leckere Duft von frisch gekochter Pasta in der Luft hing. Die Teller waren schön angerichtet, Dampf stieg von ihnen auf, und der Duft von Knoblauch, Kräutern und Tomaten vermischte sich perfekt, sodass der ganze Raum warm und einladend wirkte.
Sein Blick fiel sofort auf Camila, die gerade den Tisch fertig deckte und mit geübter Leichtigkeit das letzte Besteckteil hinlegte. Das goldene Licht aus dem Esszimmer tauchte sie in einen sanften Schein, der sie trotz der einfachen Aufgabe mühelos elegant wirken ließ.
„Das riecht wunderbar“, sagte Kafka mit unverkennbar warmer Stimme. „Du hast dich wieder einmal selbst übertroffen.“
Camila warf ihm einen ironischen Blick zu und schüttelte den Kopf. „Das ist die gleiche Pasta, die ich immer mache“, sagte sie mit trockenem, aber verspieltem Tonfall. „Du solltest deine Erwartungen nicht zu hoch schrauben.“
Anstatt zu antworten, ging Kafka hinter sie, legte ohne Vorwarnung seine Arme um ihre Taille und zog sie plötzlich in eine Umarmung.
Camila verkrampfte sich zunächst, weil sie überrascht war, aber bevor sie protestieren konnte, flüsterte er ihr ins Ohr: „Egal, wie oft ich deine Kochkünste genieße, ich werde mich nie daran satt essen können.“
Seine Stimme klang sanft und neckisch, aber sie strahlte echte Wärme aus, eine stille Wertschätzung, die Camilas Herz für einen Moment höher schlagen ließ.
„Das Rezept mag alt sein“, fuhr er fort und drückte sein Kinn leicht gegen ihre Schulter. „Aber die Liebe, die in diesem Gericht steckt, ist noch frisch und pulsierend.“
Camila verdrehte die Augen, aber die zarte Röte auf ihren Wangen verriet sie.
„Ach“, spottete sie und streckte die Arme nach hinten, um ihn wegzuschieben. „Das war viel zu kitschig.“
„Aber es hat dich ein bisschen glücklich gemacht, oder?“, konterte er und grinste an ihrer Schulter.
Sie seufzte leise und konnte das kleine Lächeln auf ihren Lippen nicht verbergen. Er hatte recht.
Doch dann holte sie die Realität wieder ein.
Sie versteifte sich leicht, als ihr plötzlich einfiel, wer sich im Nebenzimmer befand … Ihr Mann.
Der Mann, mit dem sie seit Jahren zusammen war, der Mann, dessen Name immer noch auf ihrer Heiratsurkunde stand – egal, wie wenig Bedeutung das jetzt noch hatte.
Ihre Hände schossen zu seinen, drückten ihn von sich, während sie einen schnellen Schritt nach vorne machte, um etwas Abstand zwischen sie zu bringen.
„Kafka“, flüsterte sie eindringlich und warf ihm einen warnenden Blick zu. „Mein Mann ist im Nebenzimmer.“
Kafka lachte nur, völlig unbeeindruckt. „Na und?“, fragte er mit einem lässigen Lächeln und lehnte sich lässig gegen den Esstisch. „Wen interessiert es schon, ob er direkt neben uns steht? Es würde mich nicht einmal stören, wenn er zusehen würde, wie ich ein wenig mit seiner Frau rummache.“
Camila starrte ihn an, ihre Lippen öffneten sich ungläubig.
„Dieser Mann … Er hatte wirklich vor nichts Angst, oder?“ Camila rieb sich die Schläfe und versuchte, das Gespräch abzuschütteln, bevor es sich zu etwas entwickelte, auf das sie nicht vorbereitet war.
„Wie auch immer“, murmelte sie und schüttelte den Kopf. „Wichtiger ist – was genau ist da drin passiert?“
Sie deutete mit gerunzelter Stirn in Richtung Wohnzimmer und bezog sich dabei auf ihren Mann, der nach dem ganzen Tumult zuvor immer noch verdächtig still war.
Kafka zuckte nur mit den Schultern.
„Nichts Besonderes“, sagte er schnell und schob sich an ihr vorbei, um sich einen Teller zu nehmen. „Nur ein bisschen Männergeplauder.“
Camilas Stirn runzelte sich noch mehr. Das glaubte sie ihm kein bisschen.
„Das klang nicht nach ein bisschen Geplauder“, murmelte sie und krallte ihre Finger in die Rückenlehne eines Stuhls.
Kafka ignorierte sie und ging schon zum Tisch, um ihn zu decken.
Camila seufzte, schüttelte erneut den Kopf und wusste, dass sie nichts aus ihm herausbekommen würde, bevor sie zu ihm ging, um ihn aufzuhalten.
„Ich brauche keine Hilfe“, sagte sie und legte sanft, aber bestimmt ihre Hand auf seine. „Warum machst du stattdessen nicht etwas Nützliches und munterst Bella auf?“
Kafka hob eine Augenbraue und folgte ihrem Blick zum Esstisch.
Bella hatte sich bereits hingesetzt, aber noch keinen Bissen von ihrem Essen genommen. Ihr Gesichtsausdruck war angespannt, frustriert – verletzt.
„Sie schmollt, seit sie zurückgekommen ist“, sagte Camila mit sanfter Stimme.
Kafka musterte sie einen Moment lang und bemerkte, wie ihre Schultern leicht gebeugt waren und ihre Lippen zu einer dünnen, unruhigen Linie zusammengepresst waren.
Irgendetwas an ihr wirkte … niedergeschlagen.
Mit einem kleinen Grinsen nahm er seinen Teller und ging zum Tisch, wo er sich neben sie setzte.
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Camila sah ihm nach, atmete leise aus und wandte sich wieder der Küche zu. Sie hatte noch viele Fragen, aber jetzt würde sie ihn sich um Bella kümmern lassen.
Bella saß allein am Esstisch, das Kinn auf die Hand gestützt, und drehte mit der Gabel lustlos die Nudeln auf ihrem Teller.
Der Dampf stieg noch immer auf, der Duft war intensiv und verlockend, aber sie hatte noch keinen einzigen Bissen genommen. Ihre Gedanken waren ganz woanders, gefangen in einem Sturm von Gefühlen, mit denen sie nicht recht umgehen konnte. Ihr Blick war abwesend, die Augenbrauen leicht zusammengezogen, die Lippen zu einem leichten Schmollmund gepresst.
Dann tauchten plötzlich zwei Hände hinter ihr auf und zogen an ihren Wangen.
Zieh~
Ihre Augen weiteten sich überrascht, als sie spürte, wie ihre Haut gespannt wurde, und ein spielerischer Ruck ihre Lippen zu einem unbeholfenen, übertriebenen Lächeln verzog.
„Was soll dieser finstere Blick?“, kam plötzlich eine sanfte, neckische Stimme direkt neben ihr. „Das steht dir überhaupt nicht.“
Sie hatte kaum Zeit zu reagieren, bevor Kafkas Gesicht in ihrem Augenwinkel auftauchte und sie grinsend anstarrte, während er gnadenlos weiter an ihren Wangen zog.
„Du würdest viel süßer aussehen, wenn du lächeln würdest“, fügte er hinzu, wobei sein Ton vor Verspieltheit nur so triefte, während er an ihren Wangen zog, die sich wie Fleischbrötchen anfühlten.
Bella stieß einen kleinen Spottlaut aus und stieß genervt nach seinen Händen, bis er endlich losließ.
Sie rieb sich die Wangen, die von seinem Geplänkel nun leicht gerötet waren, bevor sie sich umdrehte und ihm einen unbeeindruckten Blick zuwarf.
„Du hast leicht reden“, murmelte sie, stieß seinen Arm mit dem Ellbogen weg und ließ ihre Gabel auf den Teller fallen. „Du wurdest von wunderbaren Eltern großgezogen, die dich so sehr lieben, dass sie absolut alles für dich tun würden.“
Ihre Stimme war leise, aber fest und trug die Last von etwas, das weit über einfache Eifersucht hinausging.
Ihre Finger krallten sich leicht in den Tisch, ihr Blick fiel auf ihren Teller und ihr Gesichtsausdruck wurde wehmütig.
„Während ich …“, sie zögerte, ihre Augen wurden glasig, unkonzentriert, verloren in Gedanken, die sie zu lange verdrängt hatte.
Sie holte zittrig Luft.
„Ich habe einen Vater, der einfach …“ Ihre Stimme stockte, bevor sie sich zwang, es auszusprechen. „… seine eigene Tochter verkauft hat, um seinen Job und seine Position zu behalten.“
Die Worte hingen schwer und unverblümt in der Luft.
Ihre Lippen verzogen sich bitter, als sie fortfuhr, ihre Stimme klang zwischen Enttäuschung und völliger Erschöpfung.
„Ich meine, ich habe es immer gewusst“, gab sie zu und schüttelte leicht den Kopf, als wolle sie sich selbst davon überzeugen. „Seit diesem Vorfall – dem Tag, an dem ich die Wahrheit über ihn erfahren habe – wurde mir klar, dass er nicht der Mann war, für den ich ihn gehalten hatte. Und danach war es einfach … alles begann sich zu verändern. Ich begann, ihn so zu sehen, wie er wirklich war. Und je mehr ich verstand, desto mehr verachtete ich ihn.“
Ihre Finger krallten sich um den Rand ihres Tellers, ihre Fingernägel kratzten über das Porzellan.
„Ich habe zu ihm aufgeschaut“, gestand sie mit leiserer Stimme, als würde sie mehr zu sich selbst als zu ihm sprechen. „Ich dachte immer, er sei dieser starke, fähige Mann – jemand, der immer wusste, was das Beste ist. Und deshalb habe ich mich von ihm gegen meine eigene Mutter aufbringen lassen.“
Sie atmete zittrig aus, in ihren Augen blitzte etwas auf, das fast wie Scham aussah. „Er hat mich dazu gebracht, sie wie eine Feindin zu behandeln. Als wäre sie das Problem gewesen, obwohl in Wirklichkeit … er es war, der alles ruiniert hat.“
Ihre Gabel klapperte leise gegen den Teller, als sie sie fallen ließ.
„Aber selbst nach all dem …“, sagte sie mit hohler Stimme. „Selbst nachdem ich aufgehört hatte, ihn als meinen Vater zu sehen, selbst nachdem ich erkannt hatte, was für ein Mensch er wirklich war … hätte ich nie gedacht …“ Sie schluckte schwer und blinzelte heftig. „… hätte ich nie gedacht, dass er so schrecklich sein könnte.“
Ihre Lippen zitterten, als sich ihre Schultern anspannten.
„Ich hätte nie gedacht, dass er einfach …“ Ihre Stimme stockte, ihre Hände ballten sich zu Fäusten in ihrem Schoß. „… mich einfach so weggeben würde. Einfach so. Ohne zu zögern, ohne zu überlegen. Einfach … weg.“
Sie lachte leise, aber es war kein Humor darin.
„Aus irgendeinem Grund“, murmelte sie und schüttelte den Kopf. „Es tut tatsächlich weh.“
Sie spottete, als wäre sie wütend auf sich selbst, weil sie so empfand.
„Es sollte mir egal sein, oder?“ flüsterte sie und biss sich auf die Unterlippe. „Er ist mir doch egal. Ich weiß, dass er nichts wert ist. Das weiß ich. Aber die Tatsache, dass er es so leicht getan hat, als wäre ich ihm völlig egal …“ Sie hielt inne, holte tief Luft und sprach kaum hörbar.
„Ich fühle mich so … unbedeutend.“
Stille … Kafka sagte nichts.
Sein übliches spöttisches Grinsen war verschwunden und hatte etwas viel Ernsthafteres Platz gemacht.
Bella hielt den Blick gesenkt, presste die Lippen fest aufeinander und krallte die Finger in ihren Schoß, als würde sie sich nur mit aller Willenskraft zusammenreißen können.
Die Stille zwischen ihnen war dick und schwer, keiner von beiden wusste so recht, wie er sie brechen sollte.
Bella hielt ihren Blick immer noch gesenkt, ihre Gedanken kreisten um die Emotionen, die sie gerade aus sich herausgeschüttet hatte. Zum ersten Mal seit langer Zeit hatte sie über ihre wahren Gefühle gesprochen, über den leeren Schmerz, der sich in ihr festgesetzt hatte, nachdem ihr Vater ihr das angetan hatte.
Und zum ersten Mal, seit sie ihn kannte, neckte Kafka sie nicht, grinste nicht und machte keine Witze.
Er hörte ihr einfach zu, mit einem nachdenklichen Blick, als würde er in diesem Moment an seine eigene Vergangenheit denken, die er in gewisser Weise mit ihrer ähnlich fand …
