Als wir hinter der Theke saßen und der morgendliche Ansturm endlich vorbei war, lehnte sich Nina mit einem Seufzer der Erleichterung an meine Schulter. Sie war still, ihre übliche Frechheit war in diesem Moment verschwunden. Ich schaute zu ihr hinunter und bemerkte die leichte Röte, die sich auf ihre Wangen legte, während sie in die Ferne starrte.
Ich konnte mir ziemlich gut vorstellen, was in ihr vorging, vor allem, als ihre Lippen zu einem kleinen, verlegenen Lächeln verzogen. Wahrscheinlich war ihr bewusst, wie wir gerade aussahen – zwei Menschen, die erschöpft, aber zufrieden aneinander lehnten, wie ein Paar, das sich nach seiner ersten Schicht bei der Arbeit ausruht. Der Gedanke musste ihr peinlich sein, denn sie errötete noch stärker und rückte ganz leicht zur Seite, als wollte sie ihre Gedanken verbergen.
Ich beschloss, ihre Grübeleien zu unterbrechen, indem ich sie etwas fragte, was ich schon seit einer Weile wissen wollte.
„Weißt du, Nina“, sagte ich mit amüsierter Stimme. „Wir müssen wirklich mal über deine SMS-Fähigkeiten reden.“
Sie richtete sich sofort auf, errötete noch stärker, als sie sich zu mir umdrehte, und sah mich mit großen, überraschten Augen an.
„Wovon redest du?“, fragte sie, defensiv, aber neugierig.
„Oh, tu nicht so, als wüsstest du nicht, was ich meine“, neckte ich sie, lehnte mich in meinem Stuhl zurück und verschränkte die Arme. „Deine Nachrichten sind … sagen wir mal, manchmal etwas schwer zu verstehen.“
„Was meinst du mit ’schwer zu verstehen‘? Ich schreibe doch ganz normale SMS!“, fragte sie mit gerunzelter Stirn und verschränkte die Arme, als wolle sie sich vor meiner bevorstehenden Kritik schützen.
„Klar“, antwortete ich und zog das Wort in die Länge.
„Wenn gut bedeutet, kryptische Halbsätze zu schreiben, die fünf verschiedene Dinge bedeuten können. Oder Emojis zu verwenden, die überhaupt keinen Sinn ergeben.“ Ich warf ihr einen sarkastischen Blick zu und fragte dann neugierig weiter: „Letzte Woche hast du mir ein Shrimps-Emoji, eine Uhr und dann den Mond geschickt. Was sollte ich damit anfangen? … Im Ernst, was soll ich daraus schließen?
Dass eine Garnele um die Welt gereist ist und auf dem Mond gelandet ist?“
„Das bedeutete, dass ich um acht Uhr abends essen gehen wollte, Kafka! Ist das nicht offensichtlich? … Ich habe dir sogar gesagt, dass ich abends sehr gerne gebratene Garnelen mit Bier esse, das hätte dir klar sein müssen!“ Sie stöhnte und vergrub ihr Gesicht in den Händen.
„Klar, weil jeder natürlich Shrimps-Uhr-Mond als ‚Abendessen um acht‘ interpretiert. Das macht total Sinn… Nina, du bist wirklich unübertroffen im SMS-Schreiben.“ Ich lachte laut und schüttelte den Kopf.
„Aber weißt du, über die Emojis kann ich hinwegsehen. Die eigentliche Frage ist: Kannst du überhaupt schreiben?“ Ich stützte meine Ellbogen auf den Stuhl, neigte meinen Kopf zu ihr und kicherte.
Als sie meine Anschuldigungen hörte, drehte sie ihren Kopf so schnell, dass ich dachte, sie würde sich etwas zerren.
„Wie bitte?“, krächzte sie, ihre Stimme schwankte zwischen Empörung und Entrüstung. „Natürlich kann ich buchstabieren! Ich bin doch nicht völlig bescheuert, Kafka!“
Ich grinste und genoss ihre Reaktion.
„Wirklich? Ich hab da so meine Zweifel“, sagte ich und zog das letzte Wort zur Betonung in die Länge. „Wenn du buchstabieren kannst, warum sehen dann alle deine Nachrichten aus wie ein schlechtes Scrabble-Spiel? Die Hälfte der Buchstaben fehlt, und der Rest spielt Verstecken. Ich brauche jedes Mal eine ganze Minute, um zu entziffern, was du schreibst! Ehrlich, ich komm mir vor, als würde ich einen alten Text entschlüsseln.“
Ihr Mund öffnete und schloss sich wie bei einem Fisch, der aus dem Wasser springt, und ihr Gesicht wurde schnell knallrot.
„Ich – ich – das ist, weil …“, stammelte sie und suchte offensichtlich verzweifelt nach einer Erklärung. Aber ich hob meine Hand, um sie zu unterbrechen, bevor sie weiter ins Straucheln geraten konnte.
„Und lass mich gar nicht erst anfangen, wie lange du brauchst, um eine einzige Nachricht zu verschicken“, sagte ich und tat so, als wäre ich genervt. „Weißt du, wie oft ich schon die kleine Eingabeaufforderung auf deiner Seite gesehen habe? Ich könnte Kaffee kochen, ihn trinken und noch eine Kanne aufsetzen, und du würdest immer noch dieselbe Nachricht tippen … Was machst du da? Schreibst du deine Autobiografie?“
„Das ist es nicht!“, protestierte sie und wedelte mit den Armen, als könnte sie meine Worte abwehren. „Ich denke nur nach!“
„Über was?“, fragte ich und grinste wie eine Katze, die eine Maus in die Enge getrieben hat. „Es ist nur eine SMS, Nina. Kein Heiratsantrag … Was ist daran so kompliziert?“
„Ich bin vorsichtig!“, schnauzte sie, obwohl ihre Stimme vor Verlegenheit brach. „Du weißt schon … Damit ich nichts Dummes sage!“
„Ach, ‚Shrimp-Uhr-Mond‘ war also sorgfältig durchdacht?“ Ich hob eine Augenbraue.
„Kafka, du bist der Schlimmste!“ Sie schlug die Hände vors Gesicht und bedeckte ihre geröteten Wangen, während sie ein gedämpftes Stöhnen von sich gab.
„Und du weichst der Frage aus“, stellte ich fest und grinste breit. „Im Ernst, Nina, sogar Kinder, die erst vor ein paar Jahren geboren wurden, können besser SMS schreiben als du. Ach was, streich das – sogar meine 100-jährige Oma könnte das wahrscheinlich besser, und die tippt immer noch mit einem einzigen Finger!“
Nina platzte schließlich heraus, ballte die Hände zu Fäusten und schrie:
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„Kafka, hör auf, mich zu schikanieren! Du bist so ein Idiot und ein großer Fiesling!“
Ihre Stimme war eine Mischung aus Frustration und einer seltsamen Mitleidigkeit, die mir fast ein schlechtes Gewissen machte. Aber sie war noch nicht fertig. Mit einem dramatischen Seufzer fuhr sie fort und überraschte mich mit etwas, womit ich nicht gerechnet hatte.
„Ich meine, wie soll man denn sonst SMS schreiben, wenn man erst vor ein paar Wochen ein Handy gekauft hat?“
Das brachte mich zum Schweigen. Das selbstgefällige Grinsen verschwand aus meinem Gesicht und machte echter Verwirrung Platz.
„Moment mal, was? Du hast gerade erst ein Handy bekommen?“ Ich legte den Kopf schief und runzelte die Stirn.
Nina verschränkte die Arme und sah mich mit zusammengekniffenen Lippen an, als würde sie überlegen, ob ich sie auf den Arm nahm.
„Ja, Kafka“, sagte sie scharf. „Ich habe es gerade erst bekommen … Warum glaubst du, dass ich so schlecht damit umgehen kann?“
„Aber …“, sagte ich und deutete vage auf sie, auf die heißen Quellen, auf die ganze Welt draußen. „Wie ist das möglich? Du hast ein Unternehmen in der heutigen Zeit! Wie hast du das bisher ohne Handy geschafft?“
Sie seufzte erneut übertrieben und lehnte sich zurück, während sie mich immer noch empört ansah.
„Ich hatte schon ein Telefon, Kafka“, sagte sie in einem schroffen Ton, als würde sie ein Kind zurechtweisen. „Es war nur kein … Du weißt schon …“ Sie brach ab und vermied meinen Blick.
Ich starrte sie an und wartete. „Ein was?“, fragte ich, obwohl ich mich schon auf die Antwort gefasst gemacht hatte.
„Ein Smartphone“, gab sie schließlich zu, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern.
Das hat mich total aus der Bahn geworfen. Ich war sprachlos.
„Du willst mir sagen, dass du eines dieser uralten Knopfhandys benutzt hast? Die, die es vor zehn Jahren gab? Die, die man heute in Museen sieht?“, fragte ich genervt.
Ninas Blick wurde schärfer.
„Tu nicht so, als wäre das so seltsam!“, fuhr sie mich an. „Für meine Zwecke hat es perfekt funktioniert!
Und Smartphones kamen mir einfach so kompliziert und pingelig vor, und ich hatte keine Lust, mich damit auseinanderzusetzen, also habe ich mich mit dem begnügt, was ich hatte.“
Das war’s … Ich konnte mich nicht mehr zurückhalten.
Ein Lachen stieg in meiner Brust auf, und ich presste schnell eine Hand auf meinen Mund, um es zu unterdrücken. Aber je mehr ich darüber nachdachte, desto absurder und liebenswert kam es mir vor, und das Lachen entfuhr mir trotzdem.
Ninas Gesicht wurde knallrot, als sie aufsprang.
„Lach mich nicht aus!“, rief sie, packte meinen Arm und schüttelte mich mit aller Kraft. „Ich meine es ernst, Kafka! Hör auf, dich über mich lustig zu machen!“
„Ich mache mich nicht über dich lustig!“, brachte ich zwischen zwei Lachanfällen hervor, doch mein schwacher Versuch, es zu leugnen, schien sie nur noch mehr zu wütend zu machen.
„Doch, tust du!“ gab sie zurück und schüttelte mich immer noch, als wäre ich eine Stoffpuppe. „Du bist schrecklich! Ich schwöre, eines Tages werde ich …“
Ich unterbrach sie und fasste sie sanft an den Handgelenken. „Im Ernst, ich habe dich nicht aufgezogen“, sagte ich, und mein Lachen wurde sanfter. „Ich habe gelacht, weil ich dachte, dass das einfach so typisch für dich ist.“
Sie blinzelte und lockerte ihren Griff ein wenig. Ihre Augenbrauen zogen sich zusammen.
„Was soll das heißen? … Was ist so typisch für mich?“, fragte sie mit misstrauischer Stimme. „Dass ich zu dumm bin, um ein Smartphone zu benutzen?“
Ich schüttelte den Kopf und ein Grinsen huschte über meine Lippen.
„Nein, Dummchen. Das ist es nicht.“ Ich sah sie sanft an und beugte mich näher zu ihr. „Es ist deine Hartnäckigkeit, mit der du an deinen Entscheidungen festhältst, an dem, was du für richtig hältst, egal wie veraltet es ist. Das ist einfach so … typisch du. Und es ist irgendwie … nun ja, es ist verdammt süß.“
Ihr Mund öffnete sich, als wollte sie mit einer weiteren schlagfertigen Antwort kontern, aber die Worte kamen nicht.
In dem Moment, als sie registrierte, was ich gesagt hatte – „bezaubernd“ –, wurden ihre Wangen knallrot. Ihre Hände fielen auf ihren Schoß, und sie sank in ihren Stuhl zurück und starrte auf den Boden, als würde er die Antworten auf die größten Geheimnisse des Lebens bereithalten.
„Ich bin nicht bezaubernd“, murmelte sie kaum hörbar.
„Was war das?“, neckte ich sie und beugte mich näher zu ihr. „Hast du etwas gesagt?“ Ein Grinsen breitete sich auf meinem Gesicht aus.
„Ich hab nichts gesagt!“, rief sie mit hoher, quietschender Stimme und schaute überall hin, nur nicht zu mir.
Ihre Finger spielten nervös mit dem Saum ihres Ärmels, ihre Lippen pressten sich zu einem Schmollmund zusammen. Der Anblick war fast zu viel für mich. Ich kicherte und ließ sie in ihrer Verlegenheit schmoren.
„Klar, klar“, sagte ich mit belustigter Stimme. „Du bist überhaupt nicht süß.“
„Genau!“, beharrte sie, aber ihre Stimme zitterte und sie errötete immer noch heftig.
Ich brauchte nichts mehr zu sagen. Die Tatsache, dass sie mir nicht einmal in die Augen sehen konnte, war Beweis genug. Und irgendwie war dieser eigensinnige, verlegene Ausdruck in ihrem Gesicht das Niedlichste, was ich den ganzen Tag gesehen hatte …
