Perspektive einer dritten Person
Die Idee war total verrückt. Sogar unmöglich.
Er hatte viel zu lange gelebt und viel zu viel gesehen, um zu glauben, dass ein kleines Kind irgendetwas besitzen könnte, was seine erfahrenen Augen nicht sehen konnten.
Und doch …
Heh, ich sollte es einfach sein lassen. Wen interessiert’s? Selbst wenn sie sich als seltene Nachfahrin einer verbotenen Blutlinie herausstellt oder die Essenz eines ausgestorbenen Tieres in sich trägt, was geht mich das an?
Ein schiefes Grinsen huschte für einen kurzen Moment über seine Lippen, bevor es wieder verschwand.
Sie können mir sowieso nicht helfen, also ist es egal.
Wäre ich ein paar hundert Jahre jünger gewesen, hätte mich vielleicht die Neugier gepackt, ihre Herkunft zu erforschen.
Aber jetzt? Was hätte das gebracht?
Doch während er diesen Gedanken verwarf, regte sich eine vergrabene Erinnerung in ihm.
Es war eine Erinnerung, die nur den höchsten Macht- und Wissensschichten des Dämonenkontinents bekannt war.
Es gab ein gut gehütetes Geheimnis, das nur denen bekannt war, die an der Spitze der Macht standen.
Es betraf eine seltene Unterart der Dämonen … Kobolde.
Für die Welt waren Kobolde erbärmliche Kreaturen, und obwohl sie intelligent waren, wurden sie kaum besser als Ungeziefer angesehen.
Aber diejenigen, die ihre Natur wirklich verstanden, kannten die Wahrheit.
Kobolde besaßen eine Fähigkeit, die ihrem niedrigen Status widersprach.
Es war eine Fähigkeit, die die meisten niemals für solche Wesen für möglich gehalten hätten.
Und genau deshalb hatte sich die Stimmung von Warden Leon verdüstert.
Er hatte etwas erkannt, was andere, einschließlich Ethan, völlig übersehen hatten.
Bald sprang Velcy mit müheloser Anmut auf ihre Höhe und näherte sich Ethan mit erwartungsvollem Gesichtsausdruck.
Doch statt der glänzenden Metallplakette, auf die sie gehofft hatte, reichte ihr der Wächter ein rostiges Etikett, das eher wie ein weggeworfener Metallschrott aussah als wie eine echte Rangplakette.
Ethan runzelte die Stirn, als er das heruntergekommene Etikett sah.
Die Kanten waren uneben und die Gravuren kaum lesbar. Ein schwacher Geruch nach Verfall schien an der Oberfläche zu haften.
Im Vergleich zu den zuvor verliehenen Stahlrang-Abzeichen war dies eine offensichtliche Beleidigung.
Sein Blick wanderte still und fragend zum Aufseher.
Zu seiner Überraschung schenkte dieser ihm jedoch keinen einzigen Blick.
Stattdessen drehte sich der ältere Dämon um und ging zurück zu seinem erhöhten Sitz.
Er holte eine Knochenfeder aus seinem Schreibtisch und begann sofort, etwas auf ein dickes Pergament zu schreiben.
Der dünne, bebrillte Dämonenassistent neben ihm war jedoch eine ganz andere Geschichte.
In dem Moment, als Ethans Blick auf ihn fiel, zuckte der Dämonenassistent zusammen, als hätte man ihm ein Schafottmesser an die Kehle gesetzt.
Das arme Wesen zitterte heftig und seine schwachen Beine bebten wie zerbrechliche Zweige in einem Sturm.
Er öffnete und schloss mehrmals den Mund, bevor er schließlich eine Erklärung stammelte.
„Äh … Herr Eryndor … weißt du, man kann nicht direkt den Bronze-Rang erreichen! Man muss ganz unten anfangen und sich hocharbeiten!“
Schweißperlen bildeten sich auf seiner blassen Stirn, als er seine Schriftrollen fester umklammerte und sie scheinbar als Rettungsanker benutzte, um sich zu stabilisieren.
„Der Anreiz, direkt einen höheren Rang zu erreichen, steht nur Experten ab dem Eisenrang und höher zur Verfügung“, fuhr er hastig fort, während seine Augen umherhuschten, als suchte er nach einem Fluchtweg.
„Also … deine, ähm, kleine wilde Begleiterin muss vorerst beim Schrott-Rang anfangen.
Sie kann ihren Rang verbessern, indem sie Missionen abschließt!“
Ethan nickte nur, sein Gesichtsausdruck blieb unlesbar.
Was ist mit diesem Typen los?
Sein Blick huschte zu dem Assistenten, der immer noch kurz vor dem Zusammenbruch zu stehen schien.
Ich habe ihn nicht einmal bedroht, aber sieh ihn dir an. Er zittert wie Espenlaub. Nein, schlimmer – wie ein kompletter …
Er suchte nach dem richtigen Wort, bevor er innerlich spottete.
Ja, wie ein totaler Feigling.
Es war ein amüsanter Kontrast.
Man würde annehmen, dass gerade Dämonen unerschütterliches Selbstvertrauen oder zumindest eine einschüchternde Ausstrahlung haben.
Und doch stand hier dieser schwächliche Dämon, der bei einer einfachen Erklärung praktisch zitterte.
Die Alten hatten Recht, als sie sagten, man solle ein Buch nicht nach seinem Einband beurteilen.
Da er nichts mehr zu sagen hatte, wandte Ethan sich ab, und sein Interesse an der Angelegenheit war bereits geschwunden.
Seine Arbeit hier war getan.
Ohne sich noch einmal umzusehen, ging er mit Velcy und Virelle dicht hinter sich her in Richtung Ausgang.
Die Mädchen gingen hinter ihm her und beschleunigten unbewusst ihre Schritte, um neben ihm zu gehen.
Virelles Augen funkelten, als sie einen Blick auf Ethans Profil warf.
Er schritt mit müheloser Anmut voran, jede seiner Bewegungen strahlte eine natürliche Selbstsicherheit aus, die fast hypnotisch wirkte.
Der bösartig gekrümmte Säbel in seiner Hand verstärkte seine königliche Ausstrahlung noch, da sein dunkles Metall im schwachen Licht der Höhle unheilvoll glänzte.
Sein leicht zerzaustes violettes Haar umrahmte seine scharfen Gesichtszüge, und seine tiefroten Pupillen strahlten eine gelassene, fast überirdische Ruhe aus.
Nichts an ihm wirkte gekünstelt, weder seine Haltung noch die Art, wie er seine Waffe trug.
Es war, als gehöre der Säbel in seine Hand und sei eine Verlängerung seines Wesens.
Die Frauen in der Kneipe standen wie erstarrt da, mit weit aufgerissenen Augen und leicht geöffneten Mündern, während sie ihn vorbeigehen sahen.
Ihre Gesichter waren gerötet und von leichtem Verlangen erfüllt, während sie jeden seiner Schritte verfolgten.
Und unter ihnen verstand niemand seine Anziehungskraft besser als Virelle.
Sie wusste, warum er sie so mühelos in seinen Bann zog.
Es war nicht nur sein atemberaubend gutaussehendes Gesicht, obwohl das allein schon ausreichte, um alle Blicke auf sich zu ziehen.
Es war seine Art, sich zu geben, und diese angeborene Würde und Reife, die ihn älter wirken ließen, als er war.
Er war sanft, aber bestimmt, respektvoll und dennoch unbestreitbar autoritär.
Selbst in Momenten der Stille strahlte er eine Intensität aus, die andere dazu brachte, ihm folgen und sich ihm hingeben zu wollen.
Ahh, er ist sogar jünger als ich … Warum vergesse ich das immer wieder? Aber was kann ich schon tun?
