Während die anderen schliefen, biss Damon die Zähne zusammen. Er machte keinen Mucks … er hatte sich längst daran gewöhnt, mit seinem eigenen Blut bedeckt zu sein.
Er lehnte sich an die Wand und zog an dem Verband, um seine Wunden zu untersuchen. Sylvia und Evangeline hatten ihre letzten Heiltränke für ihn verwendet.
Die Wunden klebten am Stoff, als er ihn mit ruhiger, fast mechanischer Miene abriss.
„Tja, das wird eine Narbe hinterlassen …“, murmelte er und starrte auf die offenen Wunden.
Und jetzt stand er hier und hätte fast gefeiert, dass das System alle seine Narben beseitigt hatte, als er es zum ersten Mal bekommen hatte …
Damon seufzte. Er machte sich nicht die Mühe, aufzustehen – das wäre sinnlos gewesen. Sein ganzer Körper schmerzte, aber die Schmerzresistenz der Stufe 3 war zumindest hilfreich.
Er hatte vor, die Wunden mit der Ashborn-Fähigkeit zu kauterisieren – er musste nur sicherstellen, dass die anderen weiter schliefen.
Er war sich sicher, dass sie ihre Grenzen erreicht hatten.
Er öffnete seine Handfläche, bereitete sich darauf vor, die Fähigkeit zu aktivieren, und wappnete sich für die Welle der Qual.
„Du bist wirklich gut darin…“, hörte er Matia neben sich sagen.
Sie hatte einen Teil ihrer Rüstung abgelegt und trug nur noch die erweckte Hülle ihrer zerbrochenen Eisrüstung, während ihre Feenflügel leicht in der staubigen Luft hinter ihr flatterten.
„Ahhh, Matia … hehe, du hast mich erwischt …“, sagte Damon mit einem schiefen Grinsen.
Sie setzte sich neben ihn in die zerfallene Kathedrale und wirbelte eine kleine Staubwolke auf.
„Du bist echt gut darin, Leute dazu zu bringen, das zu tun, was du willst … und du kannst auch echt gut lügen … Wie hast du es geschafft, dass deine Stimme nicht vor Schmerz gezittert hat?“, fragte sie und senkte den Kopf.
Damon lehnte seinen Kopf gegen die Säule, sein blutüberströmter Körper verströmte einen schwachen, fischartigen Geruch.
„Wovon redest du …“, murmelte er.
Sie schüttelte den Kopf, ein kleines Lächeln umspielte ihre Lippen.
„Ich wusste nie so recht, was ich von dir halten sollte … der Typ, der immer allein in der Cafeteria gegessen hat. Du hast dich immer in den Bereich der Adligen gedrängt – als ob du nur Streit suchen wolltest.“
Er lachte schwach. „Aber ich hatte eine goldene Eintrittskarte – laut den Regeln der Akademie durfte ich dort sein …“
Diesmal schüttelte sie den Kopf entschiedener.
„Aber das hättest du nicht gebraucht. Ich fand dich immer gewalttätig … und ein bisschen unheimlich, nachdem du den Bösen Wald niedergebrannt hast …“
Damon seufzte. „Ich wollte nur gewinnen … Ich war wohl ein bisschen verzweifelt.“
„Nein. Du warst verrückt“, murmelte sie.
Er lächelte schwach, Blut klebte an seinen Zähnen.
Nach allem, was passiert war … nachdem sie hier gefangen waren … verstand sie ihn immer noch nicht.
„Ich habe dir von meiner Vergangenheit erzählt … von meinem Zuhause …“, sagte sie und winkte unbeholfen mit der Hand.
„Also möchte ich auch von deiner erfahren. Wenn du mir davon erzählen möchtest, natürlich … Ich will nicht neugierig sein.“
Damon schloss die Augen. Seine Vergangenheit – es gab viel zu erzählen, für einen Sechzehnjährigen.
„Es gibt wirklich nicht viel zu erzählen …“, begann er langsam.
„Meine Eltern starben früh, also lebte ich auf den Straßen von Valerion. Ich erledigte Besorgungen für eine Schmugglerbande. Manchmal hielt ich meinen Mund nicht, und dann erteilten mir der Boss oder die höheren Mitglieder eine Lektion …“
Er lachte düster. „Nun ja … nicht, dass ich etwas gelernt hätte. Manchmal hungerte ich. Manchmal war es noch schlimmer.“
Seine Augen verengten sich, Erinnerungen quälten ihn.
„Ehrlich gesagt hätte ich sterben müssen. Aber dann war da dieser Elf …“, sagte er mit leiser Stimme.
Matia sah ihn scharf an.
„Er hat dich befreit?“
Damon schüttelte den Kopf und ein bitteres Lächeln huschte über seine Lippen.
„Nein … er hat mich nicht befreit. Wenn überhaupt, dann hat er mich ausgenutzt und manipuliert. Alles, was er mir gesagt hat, war eine Lüge.“
Es folgte eine lange Stille. Damon presste eine Hand gegen sein Gesicht, während ihm langsam etwas klar wurde.
„Wenn ich so darüber nachdenke … er hat mir gesagt, ich hätte kein Talent für das Schwert …“ Er lachte hohl.
„Das war wahrscheinlich auch eine Lüge, oder?“
Matia sah ihn ernst an.
„Aber du bist ein hervorragender Schwertkämpfer.“
Damon seufzte. „Ich hab so lange gebraucht, um das zu kapieren … Aber weißt du … Ich hab ihn gehasst.
Und jetzt … bin ich mir nicht mehr so sicher.“
Matia ballte die Fäuste und dachte an ihren eigenen Vater.
Sie hasste ihn auch – hatte jeden Tag ihres Lebens um seinen Tod gebetet.
Damon lächelte schwach.
„Aber jetzt, wo er tot ist … kann ich nur noch daran denken, wie er mich gerettet hat. Auch wenn es verdreht und giftig war … war er immer noch jemand, dem ich mich beweisen wollte.“
Matia verstand ihn jetzt. Tief.
Auch sie hatte immer beweisen wollen, dass sie als Frau nicht schwach war.
Damon lehnte sich zurück.
„Er hat mir viel beigebracht … wie man auf der Straße überlebt … über Menschen … wie sie ticken … Auch wenn er ein Dreckskerl war.“
Matia beobachtete ihn aufmerksam.
„Was ist mit deinem Vater? Wie war er?“
Damon sah ihr in die Augen. „Mein Vater war jemand, den ich geliebt habe. Respektiert. Zu dem ich aufgeschaut habe …“
Er zögerte, Schmerz blitzte in seinen Augen auf.
„Ich würde mich schämen, ihn jetzt anzusehen … weil ich Menschen wie ihn zu hassen gelernt habe.“
Die anderen, die angeblich schliefen, lauschten still im Hintergrund und hielten den Atem an.
Matia runzelte verwirrt die Stirn.
„Warum?“
Damon atmete schwer aus.
„Mein Vater war standhaft. Unerschütterlich. Er hatte Prinzipien, von denen er nie abgewichen ist. Ich habe solche Leute gehasst … weil sie mich zu sehr an ihn erinnert haben … während ich genau das Gegenteil geworden bin. Unehrenhaft. Ich würde alle Prinzipien über Bord werfen … Wie könnte ich ihm jemals wieder in die Augen sehen?“
Er senkte den Kopf, als würde ihn der Geist seines toten Vaters niederdrücken.
„Ich würde stehlen. Ich würde lügen. Ich würde alles tun, um zu überleben. Wenn es hart auf hart kommt … wäre ich menschlicher Abschaum, ohne einen Funken Würde.“
Er biss sich auf die Lippe und zitterte leicht.
„Wie könnte ich solche Leute nicht hassen … wo ich doch selbst versagt hatte, einer von ihnen zu werden?“
Seine Stimme brach leicht.
„Vielleicht war es deshalb so leicht zu glauben, dass ich kein Talent für das Schwert hatte … weil ein Schwert eines der wenigen Dinge war, die mich an ihn erinnerten. Vielleicht … das Einzige, was ich von ihm gelernt habe.“
Matia flatterte sanft mit ihren Flügeln in der kalten, muffigen Luft.
„Magst du das Schwert?“, fragte sie leise.
Damon lachte höhnisch.
„Ich mag, was es mit meinen Feinden macht … Mein Vater sagte, ein Schwert sei eine edle Waffe … aber in Wahrheit ist es – wie alle Waffen – nur ein Werkzeug zum Töten. Gewalt hat nichts Edles an sich. Krieg auch nicht.“
Matia schüttelte entschieden den Kopf.
„Das habe ich heute nicht gesehen. Ein Schwert kann zum Schutz von Menschen eingesetzt werden. Dein Vater … er wäre heute stolz auf dich gewesen.
Du hast dein Leben riskiert, um uns alle zu retten.“
Damon lachte leise, und ein seltenes, zerbrechliches Lächeln huschte über seine blutverschmierten Lippen.
Matia setzte sich aufrechter hin, Entschlossenheit brannte in ihren Augen. Sie kniete sich neben ihn, ihre Flügel glänzten in der Dunkelheit.
„Dann lass mich dir ein Wunder schenken …“, flüsterte sie.
Sie legte ihre Hand auf den Stumpf seines rechten Arms – dort, wo er einst gewesen war.
„Ich schenke dir meine Flügel.“
Ihre Flügel breiteten sich weit aus, erstarrten für einen Moment – dann begannen sie zu zerbrechen, und Eis- und Frostsplitter fielen wie gefrorenes Glas um sie herum zu Boden.
Damons Augen weiteten sich vor Entsetzen, als ihre Flügel zerbrachen.
„Warte … huj …“
Aber es war zu spät.
Matias Flügel fielen von ihrem Rücken und zerbrachen vollständig – sie opferte ihre Fähigkeit, jemals wieder fliegen zu können.
