Damons Kraft wurde in dem Moment, als seine Fähigkeit aktiviert wurde, um das Fünffache gesteigert. Als seine Klinge auf die des Nebelritters traf, spürte er es – Wyverns Fang knackte leicht gegen den Stahl des verfluchten Schwertes. Die Wucht des Aufpralls schleuderte ihn nach hinten, seine Stiefel schleiften über Knochen und Staub. Aber er ließ sich nicht beirren.
Er biss die Zähne zusammen und umklammerte den Schwertgriff fester.
„Also kann ich es mit jemandem aus der zweiten Klasse aufnehmen … zumindest was die rohe Kraft angeht.“
Er wählte den perfekten Zeitpunkt für seinen Rückzug – gerade rechtzeitig, bevor Xanders Speer und Leonas Klinge hinter ihm herflogen und beide direkt auf den Nebeneritter zielten.
Der Ritter hob sein Schwert mit eiskalter Präzision und wehrte Xanders Speer ab – und im selben Moment verwandelte sich seine Gestalt in einen dünnen, geisterhaften Dunst. Leonas Schlag ging direkt durch ihn hindurch.
Damon hob zwei Finger und feuerte mit einem leisen Knacken eine Salve magischer Kugeln ab. Wo eigentlich ein Donnerschlag hätte ertönen müssen, war nur ein dumpfer Schlag gegen die Rüstung des Ritters zu hören. Kein Geräusch. Kein Rückstoß. Nur Widerstand.
Das waren die verbesserten magischen Kugeln.
Der Ritter drehte sich zu ihm um.
Er sprang – mit einem einzigen Satz mehrere Meter weit – und holte mit seinem Schwert zu einem monströsen Schlag aus.
„Matia!“, schrie Damon und feuerte das omnidirektionale Gerät auf sie.
Sie fing die Drähte mit geübter Leichtigkeit auf und zog ihn gerade noch rechtzeitig zurück, sodass sein Körper nur knapp den Boden streifte, während das Schwert des Ritters dort, wo er gerade noch gestanden hatte, die Luft durchschnitten.
Matia machte weiter. Eis sammelte sich um ihre Finger und formte einen Speer, den sie auf den Nebelritter schleuderte.
Dann bewegte sich Evangeline, ihr Körper war nur noch eine weiße und goldene Unschärfe. Sie sprang und zielte mit ihrem Degen direkt auf das Visier.
Der Ritter drehte sich. Sein Schwertgriff kam wie eine Stahlwand hoch und wehrte ihren Stoß ab. Dann wich er fließend wie Wasser der nächsten Salve aus – Sylvias Pfeile zerschnitten die Luft und verfehlten ihr Ziel.
Damons Augen folgten dem Ritter, der sich zwischen ihnen hindurchschlängelte – mit Stahl in der Hand, mühelos zwischen Nebel und meisterhafter Schwertkunst wechselnd. Sein Griff um den Wyvernzahn festigte sich.
Er konnte das Gewicht der Klinge spüren. Die Geschichte, die in ihre Schneide eingraviert war.
„Was für eine wunderschöne Schwertkunst …“
Seine Augen schlossen sich für einen Moment. Er hatte Schwertkampf lernen wollen. Nicht wegen der Eleganz oder dem Stil – sondern weil Dolche … Dolche gegen Monster wie diese nutzlos waren. Gegen Ritter, die nicht bluten konnten.
„Ich brauche ein Schwert“, flüsterte er.
„Ich kann es töten“, sagte Sylvia hinter ihm und holte tief Luft. „Aber ich brauche Zeit … Verschaff mir Zeit.“
Damon nickte.
Er stürmte vor.
Er kniff die Augen zusammen und beobachtete alles. Wie der Ritter stand. Wie er sein Schwert hielt. Wie sich seine Füße bewegten, wie sich seine Schultern drehten. Den Rhythmus seiner Haltung. Das ruhige Gewicht der Erfahrung.
Der beste Weg zu lernen … war, zu imitieren.
Und mehr noch – was das Risiko lohnenswert machte, war die Fähigkeit des Ritters, sich in Nebel zu verwandeln.
Damon konnte sich in Schatten verwandeln. Er konnte auch Nebel werden.
Das war eine Chance. Eine seltene Chance.
Er veränderte seine Haltung und ahmte den Ritter nach. Um ihn herum kämpfte seine Gruppe – überwältigt von den Fähigkeiten des Ritters.
Er griff nach Leona, packte sie mitten in einer Ausweichbewegung am Knöchel und schleuderte sie auf Xander.
Für einen Herzschlag lang fixierte er wieder den Ritter – diesmal nicht wegen des Schwertes, sondern wegen des aschgrauen Helms.
Der Ritter drehte sich um und blickte auf Damons aschgraue Krone auf seinem Kopf. Die roten Augen unter dem Visier …
Sie flackerten.
Als hätte er Schmerzen.
Der Ritter hielt inne. Dann erklang eine heisere Stimme unter dem Helm:
„Mein Herr … warum bist du nicht bereit, etwas zu opfern …? Ohne Opfer kann es keinen Sieg geben …“
Damon biss die Zähne zusammen.
Er war nicht der Herr von Lysithara.
Aber die Rüstung, die er trug, hatte diesem Mann gehört. Dieser Titel. Diese Sache.
Und vielleicht, nur vielleicht, hatte dieser alte Ritter deshalb – selbst von Fäulnis und Wut zerfressen – etwas erinnert. Einen Funken dessen, der er einmal gewesen war.
Aber Damon empfand nur Wut. Und Trauer.
Der Ritter brüllte und stürmte mit neuer Wut auf ihn zu.
Selbst in seiner Wut schwankte seine Schwertkunst nicht.
Damon hob den Wyvernzahn und ging frontal auf ihn zu.
Er kopierte alles. Jede Bewegung. Jeden Winkel. Wo er Improvisation sah, passte er sich an. Er lernte. Schlag für Schlag.
Der Ritter drängte ihn zurück – aber Damons Augen blieben ruhig. Konzentriert.
Stahl klang gegen Knochen – Schmutz hallte unter ihren Füßen – als die beiden Krieger aufeinanderprallten.
Der eine kämpfte mit Wut.
Der andere kämpfte, um zu lernen.
Mit jedem Schlag, den sie austauschten, wurde Damons Hand taub. Trotzdem nahm er still die Techniken und die Fußarbeit des Ritters auf. Es war ein flexibler, aber vorsichtiger Stil – darauf ausgelegt, den Gegner in einen Kreis zu locken.
Alles innerhalb dieses Kreises … war mit ihrem Schwert erreichbar. Und sie konnten aus jeder Richtung zuschlagen, solange der Gegner in Reichweite blieb.
Damon hatte das Gefühl, dass er es fast geschafft hatte.
In diesem Moment tat der Ritter etwas, was er noch nie zuvor getan hatte – er hob sein Bein und trat Damon direkt in die Brust. Damon hatte gerade noch Zeit, den ramponierten Wyvern’s Fang zu heben. Der Knochen zerbrach unter dem Schlag, der durch die vorherigen Zusammenstöße bereits geschwächt war.
Er hustete Blut und wurde wie eine Stoffpuppe nach hinten geschleudert.
Der Ritter hob sein Schwert, bereit, ihm den Rest zu geben – doch Matia kam ihm zuvor und beschwor eine eigene Klinge herbei. Sie blockte den Schlag ab, sank jedoch unter dessen Gewicht auf die Knie.
Die Augen des Ritters blitzten auf.
„Das ist typisch für dich … ihn zu beschützen, obwohl er sich geweigert hat, irgendetwas zu opfern, um Lysitharaaaa zu retten …“
Matia biss die Zähne zusammen und stemmte sich gegen die erdrückende Kraft der Klinge.
„Ich weiß nicht, wovon du redest.“
Hinter ihnen sang Sylvia mit leiser, eindringlicher Stimme, während magische Kreise um ihre Füße pulsierten und im Mondlicht leuchteten. Dann, blitzschnell, entfesselte sie den Zauber.
Damon stürmte vorwärts, Schatten zu seinen Füßen, und schubste Matia aus dem Weg, gerade als ein strahlend weißer Strahl auf den Ritter feuerte.
Er versuchte, sich in Nebel zu verwandeln, aber es war zu spät.
Das Licht traf ihn frontal und warf ihn auf die Knie. Seine Rüstung wurde glühend heiß und leuchtete vom Aufprall. Dampf zischte aus allen Gelenken, als das strahlende Licht ihn durchschmolz. Als es verblasste, blieb der Ritter kniend und regungslos liegen – Blut sickerte durch die Ritzen seiner Rüstung. Das rote Leuchten in seinem Visier verblasste.
Damon atmete langsam aus und wiegte Matia in seinen Armen.
Sein Gefahreninstinkt verschwand.
Der Ritter war tot.
Matia nahm ihren Helm ab und sagte mit atemloser Stimme:
„Wir haben gewonnen …“
Die anderen sahen zu, ihre Gesichter voller Erleichterung.
Sylvia sank auf die Knie – der Zauber hatte sie völlig erschöpft.
Damon blickte auf den zerbrochenen Wyvernzahn, der nun nur noch aus Knochensplittern bestand.
„Toll … Ich habe wieder eine Waffe verloren.“
Matia warf einen Blick auf das Schwert des Ritters, das immer noch im Stein steckte. Sie lächelte schwach.
„Du kannst immer noch seines benutzen.“
Damon nickte und trat auf den regungslosen Ritter zu, der sich immer noch weigerte, zu fallen.
Hitze strahlte von der Rüstung, als er nach dem Schwert griff.
Seine Finger streiften die Hand des Ritters – als plötzlich das Visier rot aufloderte.
Der Ritter bewegte sich.
Mit einem letzten Kraftakt holte er aus und zielte mit der verfluchten Klinge direkt auf Damons Brust. Damon wich aus – aber nicht schnell genug. Die Klinge streifte seine Rüstung und nagelte seine Schulter am Boden fest.
Damon biss die Zähne zusammen, stieß den zerbrochenen Wyvernzahn nach oben und rammte ihn durch die Lücke in der Brustplatte des Ritters.
Schwarzes Blut sickerte aus dem Visier. Der Ritter lachte leise.
„Du würdest nichts opfern, mein Herr … Der Sieg erfordert Opfer … Deine Entscheidung hat uns alle verdammt … Du musst opfern. Das … ist die Last der Krone …“
Der Ritter brach zusammen, seine verfluchte Klinge steckte noch immer in Damon.
Als der Körper kalt wurde, spürte Damon einen brennenden Schmerz in seiner Brust. Sein Schatten zitterte heftig.
[Du hast den Nebelritter Alazard getötet.]
Sylvia und Evangeline eilten mit bereiteten Zaubersprüchen zu ihm und versuchten, ihn zu heilen, während er stöhnte und Blut seine Rüstung befleckte.
Leona kniff die Augen zusammen. „Geht es dir gut?“
Damon stand langsam auf, der Schmerz ließ bereits nach.
„Mir geht es gut … glaube ich.“
Er blickte auf das Schwert des Ritters … und hob es auf. Die Klinge leuchtete schwach in seiner Hand.
„Lass uns gehen … Lysithara wartet.“
Er taumelte auf die Tore zu – verwüstet, aber noch immer aufrecht.
Er hielt an dem massiven Torbogen inne und holte tief Luft. Seine Gruppe folgte ihm schweigend.
Sie gingen unter dem mächtigen Torbogen hindurch in ein Land, das einst Könige und Helden hervorgebracht hatte und nun nur noch Ruinen war.
Vor ihnen lag eine neue Hölle.
Die Ruinen von Lysithara hießen sie nicht willkommen.
Ein düsterer Himmel erstreckte sich über ihnen, und was sie erwartete, war kein Zufluchtsort, sondern eine Stadt voller Schrecken.
Damons Stimme war leise, aber fest.
„Wir haben es nach Lysithara geschafft …“
