Die letzte Angst, die noch da war, begann zu schwinden … Sie hatten es mit etwas Unfassbarem zu tun gehabt – aber wenn es etwas war, das sie verstehen konnten, etwas, das sie begreifen konnten, dann war die Angst nicht mehr unvorstellbar.
Angst war ein uraltes Gefühl, und die älteste Form der Angst … war die Angst vor dem Unbekannten. Aber wenn man etwas kannte … dann verlor diese Angst ihren Schrecken.
Damon hatte diese Angst gemildert. Selbst wenn er den Schrecken in seinem eigenen Herzen trug – eine stille Last, die nur er zu tragen hatte.
Er hatte das Gefühl, als würde die aschgraue Krone auf seinem Kopf schwerer werden.
Wahrlich … schwer war das Haupt, das die Krone trug. Diejenigen, die für das Leben anderer verantwortlich waren, waren mit der schwersten Last verbunden.
Das war natürlich vorausgesetzt, dass sie sich genug um die kümmerten, die sie anführten.
Er kannte die Wahrheit – die meisten Adligen in seiner Welt waren, um es milde auszudrücken, Abschaum.
„Dass ein einfacher Straßenjunge wie ich die edle Pflicht hat, Blaublüter anzuführen.“
Trotzdem stand er bald vor dem Monolithen. Die Worte waren mit Sylvias Blut geschrieben. Sie war unverletzt. Unversehrt. Ihre Angst war langsam gekommen, allmählich – erst als die anderen ihr erklärt hatten, was passiert war.
Seitdem waren vier Stunden vergangen.
Er sah sie nicht an, obwohl sie neben ihm stand und auf die seltsame Inschrift starrte, die in einer Sprache geschrieben war, die sie alle lesen, aber keiner schreiben konnte.
Diese Sprache sprach nicht nur den Verstand an, sie berührte die Seele. Damon konnte sie verstehen, aber er wusste irgendwie, dass er sie niemals schreiben könnte.
„Weinender Stern …“, murmelte sie mit leiser Stimme. „Was glaubst du, was das bedeutet? Es vermittelt mir ein Gefühl von Tragik und der Unausweichlichkeit des Schicksals …“
Damon schaute erneut auf die Worte, die mit ihrem Blut geschrieben waren, doch es war nicht ihre Handschrift. Sie war zu perfekt. Zu schön. Nicht etwas, das ein Sterblicher hätte schreiben können.
Er wandte sich wieder an sie. „Was glaubst du, bedeutet das?“
Sylvia zögerte. „Ich glaube, es ist ein Gedicht. Es ist auch traurig. Ich verstehe allerdings nicht alles …“
Er nickte und versuchte selbst, einen Sinn darin zu finden.
„Sag mir, was du denkst.“
Sie nickte langsam und schüttelte den Kopf, als wäre sie sich unsicher. „Ich kann es versuchen …“
„… Der weinende Stern kam zuerst, und der Gott, der Namen gibt, verschlang sein Licht. Alle Namen, die folgten, waren Lügen.“
„… Der weinende Stern kam zuerst, und der Gott ohne Namen verschlang sein Licht. Alle Namen, die folgten, waren Lügen.“
Sie hielt erneut inne. Ihre grauen Augen trafen seine dunkleren.
„Es muss tragisch sein … der Weinende Stern zu sein. Er wurde von dem Gott verschlungen, der Namen gab …“
Damon nickte. „Ich glaube eigentlich … dass der Gott, der Namen gab, der Weinende Stern ist. Ich meine … wenn der Weinende Stern zuerst da war, wer hat ihm dann diesen Namen gegeben? Wäre es nicht logischer, wenn der Gott, der Namen gab, zuerst da war … und sich selbst einen Namen gegeben hat?“
Sylvia hielt nachdenklich ihr Kinn in der Hand. „Aber warum sollte er dann sein eigenes Licht verschlingen? Vielleicht war der Weinende Stern gar kein Wesen. Vielleicht war er nur ein Phänomen …“
Damon zuckte mit den Schultern. Wenn es um Götter ging, ergab nichts wirklich einen Sinn …
Sein Blick wanderte zur nächsten Zeile.
„… seinen Namen auszusprechen bedeutet, ihn einzuladen.“
Damon musste nicht raten, wer gemeint war – er und Sylvia hatten denselben Gedanken. Der Gott, dessen Name jetzt verschwunden war.
„In dieser Zeile geht es wahrscheinlich um den unbekannten Gott, oder …?“
Damon nickte. „Ich glaube nicht, dass der Weinende Stern und der Gott, der Namen gab, verschiedene Wesen sind. Es sind wahrscheinlich nur Titel für dasselbe Wesen … den unbekannten Gott.“
Sie las mit leiser Stimme weiter, kaum hörbar.
„… Also nahm die Göttin es, schnitzte es aus den Herzen der Menschen und warf es in die Leere.“
„… In Vergessenheit verbannte sie sie. In Stille verdammte sie sich selbst.“
„… Er nannte sie Braut, aber der Schleier, den sie trug, war niemals weiß – er war aus falschen Schicksalen gewebt.“
Damon kniff die Augen zusammen. Die Göttin hatte es genommen …
Er wusste es – sie war es, die ihnen die Freiheit genommen hatte, Magie zu benutzen. Sie hatte jede Seele an nur eine Eigenschaft gebunden.
„War das … wegen dem unbekannten Gott?“
Sylvia wusste nicht, was er dachte. Sie sprach langsam und hielt den Blick gesenkt.
„Der andere Monolith nannte die Göttin eine Braut … aber er hat den Gedanken nicht zu Ende gebracht. Aber hier nennt der unbekannte Gott sie Braut … und sagt, ihr Schleier sei nie weiß gewesen. Er sei … aus falschen Schicksalen gewebt worden.“
Er kniff die Augen zusammen.
„Also … was willst du damit sagen? Die Göttin hat sich ihm widersetzt? Ihr Schicksal als seine Braut abgelehnt …?“
Sylvia nickte. Er senkte seine Stimme zu einem Flüstern.
„Willst du mir etwa sagen, dass der unbekannte Gott einen Wutanfall hat, weil er abgelehnt wurde?“
Sylvia schüttelte den Kopf. „Ich … ich weiß es nicht. Aber … er hasste seinen Namen.“
Sie las die nächste Zeile.
Der Gott, der Namen segnete, hasste seinen eigenen …
„Wenn er seinen Namen hasste“, murmelte sie, „dann hat er ihn vielleicht dem Untergang geweiht. Hat sich selbst zu einem unbekannten Gott gemacht …“
Damon kniff die Augen zusammen. „Das würde Sinn ergeben … Ich hatte fast den Eindruck, dass die Göttin stärker war …“
Sylvia schüttelte den Kopf. „Das bezweifle ich. Ich glaube, wenn man ihre Ebene erreicht hat, ist das Konzept von Stärke irrelevant. Nur eine weitere Idee, die sie bereits überwunden haben …“
Dann kam die letzte Zeile. Diejenige, die die wichtigste Vermutung bestätigte:
Ohh, tragische Geschichte vom Abgrund und seiner Braut …
„Wenn die Göttin sich ihm widersetzt hat, warum wird sie dann Göttin des Abgrunds genannt? Warum ist ihre Geschichte tragisch?“
Damon schüttelte langsam den Kopf. „Ich weiß es nicht … aber ich weiß eines: Wenn der Tempel des Untergangs herausfindet, was wir hier gesehen, gesagt oder sogar gedacht haben … werden auch wir Opfer einer tragischen Geschichte sein.“
Sylvia biss sich auf die Lippe. Sie wusste es. Sie kannte den Namen des unbekannten Gottes – nicht nur seinen Titel, sondern seinen tatsächlichen Namen …
Sie biss sich noch fester auf die Lippe.
„Seinen Namen zu kennen bedeutet, ihn hereinzulassen … Was passiert, wenn jemand in unserer Welt seinen Namen tatsächlich kennt?“
Damon schüttelte den Kopf. „Ich weiß es nicht … wahrscheinlich würden sie ihn hereinlassen.“
Er sagte nichts mehr. Er hoffte nur, dass Sylvia nicht tatsächlich den Namen eines Gottes in ihrem Kopf hatte.
Der einzige Name, der erlaubt war, war der der Göttin des Untergangs – und selbst der wurde nur von hohen Geistlichen während der größten Zeremonien ausgesprochen.
Er drehte sich um und hielt ihre Hand. Er ignorierte alle weiteren gefährlichen Gedanken. Sein Schweigen war Zeichen von Führungsstärke, nicht von Unwissenheit.
Er wollte nicht wie Ashcroft enden.
„Alle unsere Spekulationen sind falsch. Wir haben nichts gesehen. Wir waren nie hier.“
Er sagte es laut genug, dass die anderen es hören konnten.
„Lasst uns hier verschwinden. Dieser Schrein macht mir Angst …“
Sie gingen schweigend … fast schon eifrig.
Aber Damons Schatten blieb zurück. Langsam begann er, die Leichen zu verschlingen – eine nach der anderen –, bis alle gesichtslosen Leichen in ihm verschwunden waren.
Er blieb vor dem Monolithen stehen … für einen Moment, als würde er zögern. Als hätte er sich … damit abgefunden.
Dann glitt er Damon hinterher und verließ das Gelände des Schreins.
Augenblicke später hallte leise das Geräusch von unter den Füßen zertretenen Blättern wider.
Von einer Seite des Schreins trat eine Kreatur hervor.
Weißhäutig. Zweibeinig. Ihr Körper war glatt, ihre Oberfläche makellos. Ihre Finger waren lang und blass. Ihr Gesicht – oder das, was davon übrig war – war ausdruckslos. Keine Augen. Keine Gesichtszüge.
Es näherte sich dem Monolithen voller Angst. Mit Ehrfurcht. Es verbeugte sich leicht, beugte sich dann nach vorne – seine Finger glitten zu Sylvias vergossenem Blut, das noch an dem kalten Stein klebte.
Es führte das Blut an sein Gesicht und berührte damit die Stelle, an der sich Lippen hätten befinden sollen …
Und langsam … formte sich aus dem Blut Lippen. Zart. Weiblich. Lippen, die denen von Sylvia ähnelten.
Es lächelte.
Dann verblasste das Blut. Die Lippen verschwanden.
Es stand da und schaute in die Richtung, in die Damon und seine Leute gegangen waren.
Und folgte ihnen.
Langsam … folgte es ihnen.
