Das Geräusch von Metall, das über den Boden gezogen wurde, hallte durch die Nacht. Ein junger Mann, ziemlich mitgenommen und halb tot, ging mit schmerzverzerrtem Gesicht den Bergpass hinunter. Aber der Schmerz kam nicht von den vielen schlimmen Wunden, die seinen Körper bedeckten – er kam von der tiefsitzenden Qual, die durch die Fähigkeit „Ashborn“ verursacht wurde, einer unerträglichen Qual, die zehnmal schlimmer war als lebendig verbrannt zu werden.
Mondlicht fiel auf den Weg und beleuchtete die Schrecken, die in den Schatten der Berge lauerten. Er breitete seine Schattenwahrnehmung aus, ohne sich um ihre Anwesenheit zu kümmern. Sie kamen nicht näher. Vielleicht spürten auch sie den Wahnsinn, der sich hinter seinem leeren Blick verbarg. Oder vielleicht waren die Schrecken am Rande der Duhu-Berge nicht so feindselig wie die tiefer im Inneren. Wie auch immer, Damon kam relativ ungestört vorbei und schleppte die massive Axt des toten Kriegstrolls hinter sich her.
Es dauerte nicht lange, bis er die Brücke erreichte, an der seine Freunde sein sollten. Da er keine Kampfgeräusche hörte, hatte er drei Möglichkeiten. Erstens: Sie hatten die Brücke überquert und sie abgeschnitten, sodass er zurückblieb. Zweitens: Sie hatten es irgendwie geschafft, den Kriegstroll zu töten. Und drittens … das Schlimmste: Sie waren alle umgekommen und ein weiterer Kriegstroll wartete auf ihn.
Letzteres beunruhigte ihn nicht, weil er den Kampf fürchtete, sondern weil er nicht wollte, dass sie starben. Ein kleiner, verborgener Teil von ihm sehnte sich danach, seine neu gewonnene Kraft gegen einen weiteren mächtigen Gegner zu testen. Er verdrängte diesen Gedanken, als er den Gebirgspass erreichte. Der Geruch von Blut lag schwer in der Luft, die Stille war beunruhigend. Sein leerer Blick schweifte über das Bild vor ihm – seine Freunde, regungslos, blutüberströmt, keine Spur vom Kriegstroll.
Zum ersten Mal seit langer Zeit verspürte er ein Gefühl, das schrecklicher war als die Nachwirkungen von Ashborns qualvollen Flammen.
Er hob den Kopf und seine Schattenwahrnehmung breitete sich aus. Sein Herz sank – bis er den schwachen Atemnebel von Evangeline bemerkte. Sie lebte. Er überprüfte die anderen und stellte fest, dass sie alle am Leben waren.
Er atmete tief aus. Sein Körper schwankte und seine Knie gaben nach. Er wusste nicht, ob das an seinen gebrochenen Knochen, seinen vielen Wunden oder einfach an der Erleichterung lag, dass sie überlebt hatten. Er schleppte die riesige Axt des Trolls – sie war etwa so groß wie ein Mensch – zu sich heran und ließ sie mit einem lauten Klirren fallen, bevor er seinen Blick auf die alte, wackelige Brücke richtete.
„Wie sind die Kriegstrolle und Goblins beim ersten Mal hier vorbeigekommen …?“
Die Brücke sah nicht besonders stabil aus, aber wenn sie das Gewicht der Kriegstrolle tragen konnte, sollte sie halten. Die eigentliche Frage war, welche Tortur hinter ihr auf sie wartete. Der Wald, der nur wenige Kilometer vor ihnen lag, verbarg noch unbekannte Schrecken.
Damon schüttelte den Gedanken ab und beugte sich zu Leona hinunter, um nach ihr zu sehen. Sie war bewusstlos, aber am Leben. Etwas war anders. Sie hatte die erste Klasse erreicht. Er hob den Kopf und sah sich nach den anderen um.
„Sie haben alle …“
Er strich ihr mit einem tiefen Gefühl der Erleichterung das Haar aus dem Gesicht … Leona lebte. Einer nach dem anderen überprüfte er die anderen. Evangeline war die Nächste; auch sie lebte, war aber nur leicht verletzt.
„Sie muss sich selbst geheilt haben …“
Als Nächstes ging er zu Sylvia. Als er näher kam, streckte sich sein Schatten unnatürlich lang, rollte sich um sie herum und verdunkelte sich. Er blieb über ihrem Arm liegen, wo sie in einer Lache ihres eigenen Blutes lag, als würde sie etwas festhalten. Der Schatten zögerte, als würde er etwas Unsichtbares spüren.
[Ding… Ding…]
Das Systempanel piepste, was Damon zusammenzucken ließ. Er konnte nichts Ungewöhnliches feststellen, aber sein Schatten blieb auf Sylvia fixiert. Er kniete sich hin, berührte sie vorsichtig und bemerkte das Blut um ihre Augen. Sie zuckte leicht, ihr Körper reagierte instinktiv, obwohl sie bewusstlos blieb. Damon kniff die Augen zusammen und sah seinen Schatten an, seine Stimme war leise und fordernd.
„Was machst du da … sag es mir sofort.“
Der Schatten wich leicht zurück und schüttelte dann den Kopf, als wolle er seine Besorgnis abtun.
Damon glaubte ihm nicht. Das System hatte seltsam reagiert – hier war etwas im Gange. „Sag es mir …“
Sein Schatten machte nur eine Geste, ein stilles Zeichen, dass es keinen Grund zur Sorge gab.
Er seufzte frustriert. Heute würde er keine Antworten bekommen, aber er würde seinen Schatten später weiter befragen. Allerdings konnte er es nicht ignorieren, dass sein Schatten so großes Interesse an Sylvia gezeigt hatte. Damon hielt inne und erinnerte sich an einen ähnlichen Vorfall – als sein Schatten mit Lilith Astranova interagiert hatte.
„Hat das etwas mit dem Unbekannten Gott zu tun?“
Wenn Sylvia von einem Gott berührt worden war, würde sie ein Stigmata tragen. Ein Gedanke kam ihm in den Sinn und ließ ihn einen Moment zögern. Er musste nachsehen. Mit einer leisen Entschuldigung hob er den zerfetzten Stoff ihrer Kleidung gerade so weit an, dass er ihren nackten Rücken untersuchen konnte. Schattenenergie strömte durch seine Fingerspitzen, als er nach einem göttlichen Zeichen suchte … aber er fand nichts.
Er atmete aus, Erleichterung vermischte sich mit Unsicherheit. „Falscher Alarm … oder etwas, das ich noch nicht verstehe.“
Vorsichtig legte er Sylvia neben die anderen und ging zu Xander. Sein Freund lebte noch, war aber blutüberströmt. Nachdem er sich von seinem Zustand überzeugt hatte, schnalzte Damon mit der Zunge, zog Xander nach vorne und warf ihn kurzerhand neben die bewusstlosen Mädchen.
„Schlaf, wenn du kannst“, murmelte er, bevor er sich zum Rand der Klippe umdrehte.
Die Spuren des Kampfes waren deutlich zu sehen – Matlock hatte den Kriegstroll in den Tod gestürzt. Damon spähte in den Abgrund hinunter.
„Das ist ein langer Fall … Es ist definitiv tot. Oder Futter für die Schrecken, die dort unten lauern.“
Er drehte sich zu Matlock um, der zwar schwer verletzt war, aber noch atmete. Damon hockte sich hin, legte seine Hand auf Matlocks Brust und tastete nach seinem Herzschlag. Der Rhythmus war regelmäßig.
„Er lebt noch …“
Das war jedoch nicht der einzige Grund, warum er nachgesehen hatte. Sein Verdacht hatte sich bestätigt.
„Es ist, wie ich vermutet habe. Unser androgyner Freund hier ist tatsächlich ein Mädchen.“
Sein Blick blieb auf den festen Bandagen hängen, die ihre Brust umwickelten und ihre Figur verbargen. Damon hob eine Augenbraue, fasziniert.
„Wie hat sie das alles nur mit Bandagen verstecken können? Was ist ihre Geschichte …“
Er atmete tief durch, bevor er Matlock aufhob und sie neben die anderen legte.
Dann setzte er sich neben die massive Kriegsaxt und machte sich bereit, sie die ganze Nacht über zu bewachen. Was auch immer für Geheimnisse Matlock umgaben oder was auch immer mit Sylvia los war, er würde irgendwann Antworten bekommen.
Im Moment hatte er nur eine Aufgabe: dafür sorgen, dass seine Gruppe eine weitere Nacht überlebte.
Sein Kopf pochte vor Schmerz, doch er blieb wachsam … zu müde, um irgendetwas anderes zu versuchen.
Nicht einmal grundlegende Erste Hilfe.
