Matlock konnte hören, wie das Blut aus Sylvias Augen tropfte. Als er sich umdrehte, lag sie auf dem Boden, zusammengebrochen. Er kapierte nicht, was sie gerade gemacht hatte … warum sie Evangeline ausgeschaltet hatte … warum sie ihre stärkste Kämpferin außer Gefecht gesetzt hatte, obwohl der Feind noch kampfbereit war.
Sie hatte gesagt, Matlock würde sterben, wenn sie die Brücke überquerten.
Aber würde er nicht sowieso sterben, wenn er gegen einen wütenden Kriegstroll kämpfte, auch wenn dieser erschöpft aussah?
Matlock hatte gesagt, er habe keine Angst, aber jetzt, allein gegen den Kriegstroll, spürte er, wie seine Nerven angespannt waren. Die anderen lagen alle bewusstlos hinter ihm. Er musste kämpfen.
„Kein Weglaufen mehr … Matia.“ Matlock murmelte diese leisen Worte vor sich hin, als der Kriegstroll endlich wieder zu Atem kam.
„Hehehehe, alle Göttinnen verlieren den Kampf. Nur du … winzige Fee …“
Matlock holte tief Luft, seine Flügel flatterten hinter ihm.
„Das hier ist nicht mehr Winter Haven … Ich kann …“
Matlock flog auf den Kriegstroll zu, dessen massive Faust sich hob, um ihn zu schlagen. Sein Körper war langsamer als zuvor, wahrscheinlich aufgrund der wiederholten Regeneration nach den erlittenen Schäden.
Matlock tauchte tief ab und wich der herannahenden Faust aus. Dabei schleuderte er eine Eislawine auf die Brust des Trolls. Die Bestie taumelte zurück und griff nach ihm, aber wie eine flinke Libelle schoss er über ihre Hände hinweg – so nah, dass er fast spürte, wie ihre Finger seinen Körper streiften. Er stieg höher und schleuderte eine weitere Eislawine. Die Eissplitter schossen auf den Troll und zersplitterten an seiner dicken Haut.
Der Kriegstroll runzelte genervt die Stirn, frisches Blut vermischte sich mit geschmolzenem Eis auf seinem Arm.
„Ich nicht sterben. Ich heilen … bis ich dich fressen.“
Matlock holte noch einmal tief Luft. Er war müde. Seine Flügel schmerzten. Er hatte Angst. Er war hungrig, nass, blutete – und das Schlimmste war, dass er furchtbar stank. Das Letzte war seltsamerweise das Unerträglichste.
Er warf einen Blick auf seine zerrissene Kampfuniform – unisex, praktisch und jetzt ruiniert.
Er wäre lieber in etwas anderem gestorben.
„Werde ich hier sterben …?“ Sein Blick huschte zu seinen bewusstlosen Gefährten in der Ferne. Sie hatten ihren Teil getan.
„Aber wie soll ich etwas töten, das sich regenerieren kann …?“
Seine Gedanken wurden klar. Der Kriegstroll griff nach riesigen Felsbrocken und schleuderte sie auf ihn. Matlock tanzte durch die Luft und schwebte wie eine Schneeflocke, während er den herannahenden Geschossen auswich.
Dann änderte sich etwas.
Ein unheimlicher Glanz blitzte in den Augen des Kriegstrolls auf. Er reagierte nicht nur auf ihn – er wich zurück.
Matlock wurde eine kalte Erkenntnis bewusst.
Er hatte versucht, den Troll von seinen bewusstlosen Gruppenmitgliedern wegzulocken. Aber die Kreatur hatte nur so getan, als würde sie sich auf ihn konzentrieren. Sie wollte zu ihnen gelangen.
Matlock biss die Zähne zusammen. Kein Zögern.
Er stürmte los und zielte direkt auf den Kriegstroll, der nun auf die regungslose Sylvia zuraste.
Matlock brüllte mit seiner schwachen, androgynen Stimme und schoss mit seinem ganzen Körpergewicht in die Luft auf den Kriegstroll zu.
Der Kriegstroll grinste kalt, drehte sich um und griff nach Matlock, der seine Sicherheit aufgegeben hatte, um die anderen zu beschützen. Er streckte die Hand aus.
„Ich hab dich, Fee.“
Die riesigen Hände des Kriegstrolls streckten sich nach Matlock aus. Er versuchte, sich wegzudrehen, aber es war zu spät – die dicken Finger des Trolls streiften seine Flügel, rissen ihn nach unten und schleuderten ihn gegen einen Felsbrocken weit am Rand der Klippe.
Der Troll hatte ihn ausgetrickst und ihn gezwungen, sich ihm zu stellen oder einen Freund zu verlieren. Matlock spürte, wie seine zarten Flügel brachen, Knochen scharf knackten und warmes Blut über seinen Kopf strömte.
„Hehe… Sylvia… du hast dein Vertrauen in die falsche Person gesetzt… Jetzt… werden wir alle wegen mir sterben…“
Tränen liefen Matlock über das Gesicht. Er verstand nicht, warum Sylvia das getan hatte, aber es war ein Akt des Vertrauens gewesen. Er lehnte seinen Kopf gegen den kalten, zerklüfteten Felsbrocken, seine Tränen vermischten sich mit Blut, während der Wind aus der tiefen Schlucht unter ihnen durch die Berge heulte.
Der Kriegstroll kam auf ihn zu, sein langsames, dunkles Grinsen wurde breiter vor boshafter Freude.
„Ich habe versucht zu kämpfen … zum ersten Mal in meinem Leben habe ich versucht, etwas anderes zu tun, als Angst zu haben … aber alles, was ich jemals tun kann, ist gehorchen …“
Er hustete, Blut spritzte aus seinem Mund. „Alles, was ich tun kann, ist tragisch nach der Pfeife eines anderen zu tanzen …“
Mit letzter Kraft hob er seine zitternde Hand zum Himmel, Blut tropfte von seinen Fingerspitzen, als er versuchte, seine Magie zu beschwören.
„Das ist okay für mich … Es macht mir nichts aus, als Schatten von jemandem festzustecken … Ob es nun mein Zuhause, mein Vater oder mein Zwillingsbruder ist … Ich habe mein ganzes Leben lang in ihrem Schatten gelebt, voller Angst …“
Matlock ballte die Faust und formte einen einzigen Eiszapfen, bitter und voller Hass. „Nur einmal möchte ich ich selbst sein. Lass mich ich selbst sein, auch wenn ich nur ein Schatten bin. Selbst als Schatten, der nur zu folgen und zu gehorchen weiß … Ich möchte ich selbst sein … selbst wenn ich nichts als eine Schneeflocke werde – schön, aber kurzlebig.“
Er biss die Zähne zusammen und zwang sich aufzustehen. Das Eis vibrierte, scharf und tödlich, und seine Magie verwandelte sich in einen letzten tödlichen Schlag. Die Augen des Kriegstrolls weiteten sich, als er die Gefahr spürte, und Matlock schleuderte das Eis auf seine Brust. Der Troll sah den Angriff kommen und hob seine massive Faust, um sich zu schützen.
Der erwartete Schmerz blieb jedoch aus.
Verwirrt blickte der Troll nach unten, aber Matlock war verschwunden. Nur Blutflecken blieben an der Stelle zurück, an der er gestanden hatte. Im nächsten Moment durchzuckte ein scharfer Schmerz seine Beine. Er stöhnte, als seine Sehnen durchtrennt wurden, und als er sich umdrehen wollte, verriet ihn sein eigenes Gewicht. Er brach am Rand der Klippe zusammen und verlor das Gleichgewicht.
Seine Augen weiteten sich vor Schock.
„Wie …?“
Der Boden unter ihm gab nach. Der Troll stürzte in den Abgrund, sein Schrei hallte durch die Berge. Das Letzte, was er sah, waren Matlocks kalte, blutverschmierte Augen und seine zerbrochenen Flügel, bevor er in der Dunkelheit verschwand.
Matlock sank auf die Knie, seine zerrissenen Kleider flatterten im Wind, sein Atem ging stoßweise und schwer. Dann hallte eine sanfte, uralte Stimme in seinem Kopf wider.
[Schneeflocken werden im Himmel geboren und tanzen anmutig im Wind, während sie zu ihrem Grab auf der Erde treiben. Dort angekommen, schmelzen sie und hinterlassen eine Welt, die ihre flüchtige Schönheit bewundert …]
[Du hast die einzigartige Klasse „Tanzende Fee“ freigeschaltet.
Klasse: Tanzende Fee
[Oh, kleine Fee, tanze auf den Saiten. Wiege dich im Takt deines Meisters, ein flüchtiger Walzer zwischen Schönheit und Tod … Dein Ende ist nah. Welche Gestalt wirst du im Tod annehmen?]
[Fähigkeit – Tödliche Anmut]
[Deine Bewegungen sind fließend und tödlich und verwandeln jeden Angriff in einen makellosen Tanz des Todes.]
[Deine Fabel hat begonnen.]
Das waren die letzten Worte, die Matlock hörte, als er neben der Klippe lag und der kalte Wind seine zarte Haut streifte.
„Ich will … ich sein … Nicht Matlock … Ich werde ich sein …“
Er schloss die Augen.
„Nicht mehr Matlock … keine Angst mehr … Nur ich.“
