Stiller Hieb
Hieb…
Lein schwang sein goldenes Schwert in einer sauberen Halbkreisbewegung – schnell und ohne zu zögern. Die Klinge zerschnitt die Luft mit einem scharfen Zischen und durchschlug mit einer einzigen sauberen Bewegung den Hals seines Feindes. Blut spritzte und besudelte die Wände und den Boden wie rote Tinte, die eine weiße Leinwand ruiniert.
Dumpfer Aufprall…
Der kopflose Körper sackte zu Boden und krachte auf den luxuriösen Teppich, der den Raum bedeckte. Frisches Blut strömte aus dem abgetrennten Hals und bildete eine dunkle Lache, die schnell in den edlen Stoff einsickerte. Die Luft war erfüllt vom Geruch von Eisen und Tod.
Lein stand in der Mitte des Hauptkommandoraums der Maledictus-Sekte – Primäre Festung Nr. 8. Alle hochrangigen Offiziere, die in der Festung stationiert waren, waren durch seine Hand zum Schweigen gebracht worden. Es war keiner mehr übrig. Seine Augen verengten sich, als er auf die leere Wand am anderen Ende des Raumes blickte, als würde er durch sie hindurch in die Ferne schauen.
„Sie sollten jetzt ihren Zug machen …“, murmelte er mit einem leichten Lächeln auf den Lippen. Es war kein arrogantes Lächeln, sondern eines der Bereitschaft.
Lein wusste nur zu gut, welchen Ruf die Maledictus-Sekte in Sachen Krieg hatte. Sobald sie merkten, dass sie diese Schlacht verloren hatten, würden die Anführer der Sekte mit Sicherheit herabsteigen, um Rache zu nehmen. Und wenn das passierte, wäre es Selbstmord, sich ihnen allein zu stellen, egal wie stark er war.
Er musste verschwinden, bevor dieser Moment kam.
„Zumindest meine Aufgabe als Ältester hier ist erledigt … drei wichtige Aufgaben bleiben noch“, dachte Lein bei sich. Seine innere Stimme war ruhig, aber seine Augen spiegelten die schwere Last wider, die noch auf ihm lastete.
Er hatte nicht vor, alle Aufgaben auf einmal zu erledigen. Im Moment war es seine Priorität, die Festung zu verlassen. Jede Verzögerung würde sein Leben gefährden.
Ohne Zeit zu verlieren, ging Lein zu dem großen Glasfenster im Raum und sprang hinaus. Sein Körper schoss durch den Nachtwind und stieg in den dunklen Himmel, der noch von den Resten der Kampfenergie bebte. Dort hielt er inne und schwebte in der Luft, während er nach unten blickte.
Die Szene unter ihm war tragisch.
Der Kampf war zu einem einseitigen Massaker geworden. Ihre Anführer waren tot, und die niedrigrangigen Soldaten der Maledictus-Sekte waren ohne Befehl und Führung. Chaos umgab sie wie dichter schwarzer Nebel. Jede Hoffnung auf einen Sieg war vollständig verschwunden.
Ein schwaches Lächeln huschte über Leins Gesicht – nicht aus Stolz, sondern aus einem anderen Grund. „Hm … Krieg bringt nie etwas Gutes“, flüsterte er leise. Die Worte waren mehr an sich selbst gerichtet als an irgendjemanden sonst.
Dann flog er, ohne sich umzusehen, davon und machte sich auf den Weg zum Hauptquartier der Invictus-Sekte.
Die Reise war kurz. Bald landete Lein im Vorhof der zentralen Kommandozentrale von Invictus. Er stieß die Tür auf und trat mit ruhigen, festen Schritten ein. Im Inneren warteten bereits vier Gestalten auf ihn – Efan und drei ältere weißhaarige Männer, die Großmeister, die für die Operationen in dieser Region verantwortlich waren.
Lein nahm den Hauptplatz ein und ließ seinen Blick durch den Raum schweifen. Sein Gesicht zeigte keine Anzeichen von Anspannung, nur die feste Entschlossenheit eines Mannes, der eine wichtige Mission erfüllt hatte.
„Meine Aufgabe hier ist erledigt. Ich werde zum Hauptquartier zurückkehren. Den Rest überlasse ich euch“, sagte er ruhig, wie ein General, der von einer erfolgreichen Operation berichtet.
Efan lächelte leicht über Leins Worte. Obwohl er gefasst wirkte, lag eine unerschütterliche Unruhe in seinen Augen. Er wollte unbedingt zurück zur Insel Pantua. Sein Herz war unruhig. Der Gedanke, dass Laras möglicherweise in Gefahr war, ließ ihn nicht los, und die Zeit drängte immer mehr.
Aber nicht jeder im Raum konnte seine Reaktion so gut verbergen wie Efan. Die Gesichter der drei Großmeister verdunkelten sich – einige sahen sogar grimmig aus. Ihr Unbehagen war deutlich zu sehen – gerunzelte Stirnen, verstohlene Blicke, die in angespannter Stille ausgetauscht wurden. Keiner von ihnen sagte etwas, aber ihre Körpersprache machte eines klar: Sie wollten Leins Position nicht übernehmen. Nicht weil sie dazu nicht in der Lage waren, sondern weil sie den Preis kannten.
Wenn Lein weg war, würden die Folgen seiner Handlungen auf sie zurückfallen. Und in dieser Welt war Rache nicht nur eine Möglichkeit – sie war eine Gewissheit.
„Keine Sorge. Ihr habt nichts zu befürchten“, sagte Lein mit sanfter, aber fester Stimme. „Die Sekte wird einen anderen Ältesten schicken, um mich zu ersetzen.“
Diese Worte hätten beruhigend klingen sollen, aber sie wussten, dass sie nur die halbe Wahrheit waren. Die Invictus-Sekte war nicht so dumm, die Primäre Festung Nr. 8 nach einem solchen Gemetzel nur von drei Großmeistern bewachen zu lassen. Verstärkung würde mit Sicherheit kommen – ein weiterer Ältester oder vielleicht sogar ein ganzes Bataillon, wenn nötig. Aber das würde Zeit brauchen. Und bis dahin mussten die drei auf sich allein gestellt überleben … wenn das Schicksal es zuließ.
Einer von ihnen, der glatzköpfige alte Mann mit dem grauen Bart, warf immer wieder einen Blick auf Lein. Seine Bewegungen waren subtil und schnell, als würde er sich bemühen, seine Worte zurückzuhalten. Aber Lein entging das nicht.
„Willst du etwas sagen?“, fragte Lein und hielt seinen Blick auf den alten Mann gerichtet. Sein Tonfall war nicht bedrohlich, sondern sanft, fast einladend. „Sprich. Hab keine Angst.“
Der alte Mann schluckte schwer und verbeugte sich tief. Seine Stimme zitterte, als er endlich sprach: „Verzeih mir, Ältester Lein, aber …“
Er wollte sagen, dass er Angst hatte. Angst vor der Rache der Maledictus-Sekte. Angst, durch die Hand rachsüchtiger Feinde zu sterben. Aber die Worte blieben ihm im Hals stecken. Er konnte nicht weiterreden.
Nur ein kurzer Satz kam über seine Lippen: „Verzeih mir, Herr … Ich habe mich geirrt.“
Seine Stimme war voller Reue. Sein Gesicht zeigte echte Verzweiflung. Tief in seinem Inneren wusste er, dass er mit der Übernahme der Aufgabe, diese Festung zu bewachen, den Tod jederzeit in Kauf nehmen musste. Und nun musste er diesen Eid erneut leisten.
Lein starrte den alten Mann einen Moment lang an, dann nickte er leicht. „Du weißt, was gut für dich ist“, sagte er leichthin, obwohl seine Stimme kalt klang.
Hätte der Mann seine Angst wirklich zugegeben, hätte Lein nicht gezögert, sein Schwert zu ziehen und ihn auf der Stelle zu töten. Auf dem Weg der Lords – einem Weg, der mit Blut, Verrat und endlosen Kriegen gepflastert war – gab es keinen Platz für diejenigen, die den Tod fürchteten.
Da niemand etwas sagte, hob Lein schließlich die Hand. Ein sanftes Leuchten ging von dem Raumring an seinem Finger aus. Im nächsten Moment schwebten drei mittelgroße Truhen herbei und hielten in der Luft. Sie schimmerten in einem schwachen Licht, das sie als legendäre Truhen auswies – seltene Artefakte, die nur durch große Taten verdient oder von den höchsten Würdenträgern der Sekte verliehen werden konnten.
Die drei Truhen schwebten langsam auf jeden Großmeister zu und landeten perfekt in ihren Händen.
In dem Moment, als ihre Finger die Oberfläche berührten, veränderte sich ihr Gesichtsausdruck. Ihre Augen weiteten sich wie die von Kindern, die einen Schatz entdecken. Die Angst, die sie umhüllt hatte, verschwand augenblicklich und machte sichtbarer Freude und Ehrfurcht Platz.
Ohne dass jemand ihnen einen Befehl gab, standen sie alle auf und verneigten sich tief vor Lein.
„Danke für den Segen, Ältester Lein“, sagten sie alle zusammen, und ihre Stimmen hallten mit absoluter Aufrichtigkeit und ohne jede Spur von Heuchelei durch den Raum.
Lein winkte nur leicht mit der Hand, als wolle er sagen, dass es nichts Besonderes sei. „Ihr habt es euch verdient“, antwortete er lässig und ließ seinen Blick ruhig über die Gesichter der Großmeister schweifen. Dann wandte er sich an Efan und nickte ihm kurz zu.
„In Ordnung. Ich gehe jetzt. Die Primärfestung Nr. 8 liegt jetzt in euren Händen.“
Ohne weitere Worte aktivierte Lein die Teleportationsrolle in seiner Hand. Ein blauer Lichtwirbel umhüllte seinen Körper und hüllte ihn in einen Energiewirbel – und innerhalb von Sekunden verschwand er aus dem Raum.
Die drei Großmeister sahen sich an. Die Anspannung, die zuvor ihre Gesichter geprägt hatte, löste sich nun in sichtbarer Erleichterung auf, als wäre ihnen eine große Last von den Schultern genommen worden.
„Verdammt, haben wir wirklich eine legendäre Truhe bekommen?“, rief der glatzköpfige alte Mann aus, während seine Augen funkelten und er die Truhe in seinen Händen hochhielt wie ein Champion, der seine Trophäe präsentiert. „Scheiße, damit kann ich dieses Level sofort durchbrechen!“
„Ja, wir haben noch ein paar Stunden, bevor der Feind hier ist“, sagte der Großmeister neben ihm mit neuer Energie in der Stimme. „Zumindest genug Zeit, um uns zu stärken und die Stellung zu halten.“
Aber der dritte Großmeister hob die Hand und bedeutete den anderen, sich zu beruhigen. „Freut euch nicht zu früh. Wir wissen noch nicht, was drin ist. Öffnet sie am richtigen Ort.“
Die anderen beiden wurden sofort wieder nüchtern und nickten. Sie würden ihre Truhen in ihren persönlichen Meditationskammern öffnen – den Orten, von denen sie glaubten, dass sie ihnen Glück brachten.
Ohne dass sie es wussten, hatte jemand alles von oben beobachtet. Darius, einer der Ältesten der Aufseher, stand regungslos am Himmel, verhüllt von einem Schleier aus dünnem Illusionsnebel. Sein Blick folgte jeder Bewegung im Kommandozentrum unter ihm.
„Verdammt“, murmelte er leise. „Dieser Mann ist zu gerissen. Er hinterlässt ein Chaos, und jetzt muss ich es beseitigen.“
Er hatte erwartet, dass Lein bleiben und sich um die Folgen des brutalen Massakers an den feindlichen Großmeistern kümmern würde. Stattdessen war der Mann einfach gegangen und hatte die Primärfestung Nr. 8 ohne direkte Aufsicht durch einen Lord-rangigen Vertreter übergeben.
Mit grimmiger Miene zog Darius einen Kommunikationstalisman hervor, zerbrach ihn und löste damit einen Notruf aus, um die Ankunft eines Ersatzältesten zu beschleunigen. Während er wartete, beschloss er, als vorübergehender Aufseher in der Festung zu bleiben. Obwohl er verärgert war, wusste er, dass er sich das nicht leisten konnte.
***
In der Zwischenzeit war Lein bereits in Begleitung von Efan und Dragnar auf die Insel der Ältesten zurückgekehrt. Dragnar war von Anfang an dabei gewesen und hatte sich mit seiner besonderen Fähigkeit im Schatten versteckt. Nur Lein war sich seiner Anwesenheit bewusst.
Sobald sie das Hauptportal betraten, wurden sie von einer lebhaften Menschenmenge begrüßt. Die Familien der Ältesten hatten sich im zentralen Innenhof versammelt und bildeten ein Meer aus Gesichtern, die sowohl von Freude als auch von Sorge erfüllt waren.
In der Menge erkannte Lein schnell eine vertraute Gestalt – den Ältesten Thurok, der langsam auf ihn zukam und ein Kleinkind auf dem Arm trug. Thuroks Blick war sanft, und ein leichtes Lächeln huschte über seine Lippen, als er Lein zurückkommen sah.
