Die Frau, die Abigail aufgehalten hatte, schaute die Zivilisten streng an. Sie ließ ihren Blick über die Menge schweifen und vergewisserte sich, dass alle Augen auf sie gerichtet waren, bevor sie sprach. „Wer sterben will, folgt dem alten Mann!“ Ihre Stimme war scharf und durchdrang die kalte Nachtluft.
Dann drehte sie sich um und folgte Abigail, während die Zivilisten wie angewurzelt stehen blieben. Sie litten zwar, aber zumindest waren sie noch am Leben. Der alte Mann, der den Präsidenten beleidigt hatte, lag nun leblos da, sein Kopf durch den magischen Angriff zerstört.
„Der letzte Bericht von vor ein paar Stunden besagt, dass der Präsident tot ist“,
murmelte ein junger Mann in der Menge düster. Auch wenn es schwer zu sagen war, hatte er das Gefühl, dass die Wahrheit bekannt werden musste, um zu verhindern, dass noch jemand so leichtsinnig handelte wie der alte Mann.
„Was? Der Präsident ist tot?“, fragte ein älterer Mann mit verzweifelter Stimme. Seine Augen weiteten sich, als er frustriert seine Haare packte und daran zog, als wolle er sich den Kopf abreißen.
„Das war’s … wir werden alle sterben!“
„Nein! Ich will nicht sterben!“, schrie eine Frau, und ihre Stimme wurde bald von anderen wiederholt.
Panik breitete sich wie ein Lauffeuer aus und erfasste die Menge. Die Leute fingen an zu schreien, zu rennen und zu drängeln, sodass völliges Chaos ausbrach.
Der junge Mann, der die Nachricht verbreitet hatte, erstarrte und zitterte, als der Schatten des Todes in seinen Gedanken auftauchte. Er erkannte, dass es in Kriegszeiten ein zweischneidiges Schwert sein konnte, die Wahrheit zu sagen.
Das Chaos eskalierte und breitete sich auf etwa 10 % des Gebiets um die Schutzmauer aus. Die Wachen, darunter Abigail und ihr Begleiter, kämpften verzweifelt darum, die panischen Zivilisten zu beruhigen.
„Bleibt alle ruhig! Kein Grund zur Panik! Wir werden das überstehen!“, rief Abigail, wobei ihre Stimme Mühe hatte, den Lärm zu übertönen.
„Vertraut auf Lord Holas! Er wird uns hier herausführen!“, drängte ein anderer Wachmann und versuchte, denen, die ihm zuhörten, Hoffnung zu machen.
Aber die Panik wurde nur noch schlimmer. Die verängstigten Zivilisten bewegten sich unkontrolliert, wie Menschen, die alle Hoffnung verloren hatten. Ihre Hysterie breitete sich aus und trieb sie dazu, sich wie unkontrollierbare Zombies zu verhalten.
Oben auf der Mauer überblickte ein großer Mann mit prallen Muskeln das Schlachtfeld jenseits der Schutzbarriere. Sein scharfer Blick suchte jeden sich nähernden Feind mit unerschütterlicher Konzentration ab.
„Sir, warum sind Sie nicht geflohen?“, fragte eine junge Frau, seine Assistentin, mit vor Angst zitternder Stimme.
„Was meinst du damit?“, antwortete der Mann mit flacher, emotionsloser Stimme.
„Mit Ihrer Stärke der Stufe 3 könnten Sie sich leicht der Weltmarktallianz anschließen. Zumindest würden Sie überleben und nicht auf dieser winzigen Insel umkommen“, erklärte die Assistentin in der Hoffnung, ihn zur Einsicht zu bewegen.
Der große Mann lachte kurz, mit einem Anflug von Spott in seiner Stimme. „Du unterschätzt mich, was?“
Die Assistentin verstummte, ihr Gesichtsausdruck wurde ängstlich, aber sie korrigierte sich schnell. „Nein, Sir. Ich meinte nur … Ihr Leben ist wertvoller als das aller anderen auf dieser Insel.“
„Genug. Hör auf, mich hier rauszuziehen“, sagte der Mann mit fester und entschlossener Stimme. „Ich bin nicht so schwach wie Aryon.“
Er schaute wieder zum Schlachtfeld. Aus dem Nebel kamen immer mehr Feinde auf die Mauer zu. Unter den Angreifern stand ein alter Mann in einer weißen Robe, hinter seinem Kopf leuchtete ein strahlender Heiligenschein. Seine mächtige Aura strahlte Einschüchterung aus und lähmte alle, die ihn ansahen.
„Wenigstens sterbe ich durch die Hand eines Faithwarden, der so stark ist wie dieser alte Mann“, murmelte der große Mann und fand in diesem Gedanken einen seltsamen Frieden.
„NEIN, SIR!“, schrie der Assistent und versuchte, ihn aufzuhalten.
Aber es war zu spät. Der Mann war bereits von der Mauer gesprungen und stürzte sich mit unerschütterlicher Entschlossenheit auf den alten Mann in der weißen Robe.
Als sein Körper durch die Luft flog, schien die Welt still zu stehen. Es gab nur noch ihn, sein Ziel und das Schicksal, das ihn unten erwartete.
„Viel Glück, Lord Holas“, flüsterte die Assistentin, als sie sah, wie die große Gestalt in der Dunkelheit der Nacht verschwand. Dann aktivierte sie schnell das Kommunikationsgerät in ihrer Hand und begann mit fester Stimme etwas zu verkünden.
Innerhalb von Sekunden erhielten alle Soldaten, die noch im Dienst waren und versuchten, die Zivilisten zu beruhigen, die Notfallmeldung auf ihren Kommunikationsgeräten. Die unruhige Atmosphäre änderte sich augenblicklich. Die Soldaten unterbrachen ihre Arbeit und lasen die neu eingegangene Nachricht.
„Es ist soweit … wir sind dran“, rief einer der Soldaten aufgeregt.
„Los geht’s … ich habe keine Angst!“, antwortete ein anderer und umklammerte seine Waffe fester.
Entschlossene Blicke zeigten sich in ihren Augen, und alle Zweifel waren verschwunden. Ein Chor von Kampfschreien hallte aus den Reihen der Soldaten, die zuvor noch angespannt gewesen waren. Sie wussten, dass dies ein entscheidender Moment war – der Moment, in dem ihr Mut auf die Probe gestellt werden würde.
Die Notfallmeldung verbreitete sich schnell und erreichte jeden Soldaten, auch Abigail und ihren Begleiter. Sie machten sich sofort bereit und stellten sich ordentlich vor der großen Mauer auf, entschlossen, sich dem herannahenden Feind zu stellen.
Währenddessen hatte Holas weit hinter der schützenden Mauer bereits das Schlachtfeld betreten. Seine große, imposante Gestalt wirkte jetzt noch furchteinflößender in der blauen Kampfausrüstung, die seinen Körper umhüllte. Mit einer Größe von über 2,5 Metern glich er einem Riesen, der zu allem bereit war. In beiden Händen hielt er lange Stahlklauen, die scharf glänzten und selbst in der Dunkelheit der Nacht reflektierten.
„Ich frage mich, wie stark diese Wesen aus anderen Welten sind“, murmelte Holas mit grimmigem Blick, während seine scharfen Augen auf eine kleine Kreatur an der Spitze der feindlichen Reihen fixiert waren. Ohne zu zögern stürzte er sich mit unglaublicher Geschwindigkeit vorwärts.
Holas‘ kräftiger Arm bewegte sich blitzschnell und riss mit einer einzigen brutalen Bewegung den Kopf des fremden Soldaten vor ihm ab. Blut spritzte in alle Richtungen, und ohne seinem Feind eine Chance zu geben, zu reagieren, versetzte er ihm einen vernichtenden Tritt. Der Schlag zerschmetterte den Körper des Soldaten augenblicklich und riss ihn auseinander. In seinen Ohren hallte das Läuten einer Tötungsmeldung wider, das das Leben signalisierte, das er gerade genommen hatte.
Aber Holas hatte nicht vor, aufzuhören. Mit noch schärferem Blick richtete er seine Aufmerksamkeit auf einen schwächeren Soldaten in der Nähe. Sein Körper schoss wie ein Schatten nach vorne, die Stahlklauen in seinen Händen bereit, alles zu zerfetzen, was sich ihm in den Weg stellte.
„Lauft! Weg hier! Das ist ein Tier-3-Wesen!“, schrien die ausländischen Soldaten panisch und zerstreuten sich, als Holas näher kam.
„Ruft Lord Jen!“, schrie ein anderer ausländischer Soldat mit vor Angst weit aufgerissenen Augen. Sie waren nicht dumm – sie wussten, welche Gefahr von Holas ausging. Ohne zu zögern begannen sie sich zurückzuziehen und versuchten verzweifelt, seinen tödlichen Klauen zu entkommen.
