Der Wind rauscht durch die Zinnen des Wachturms und bringt das entfernte Heulen unbekannter Kreaturen mit sich. Zwei Soldaten in den mitternachtsblauen Rüstungen des Königreichs Valgros stehen Wache im fahlen Schein der Zwillingsmonde.
Soldat 1, ein junger Mann, dessen Augen nervös über den Horizont huschen, bricht die Stille. „Alter, ich hab gehört, dass die Monster schon die Hälfte der Städte von Ordeya erobert haben.“
Soldat 2, älter und mit Narben aus vergangenen Schlachten, nickt ernst. „Ich weiß. Deshalb versuche ich alles, um woanders stationiert zu werden. Schließlich ist Tirion eine der beiden Städte, die sie wahrscheinlich als erste angreifen werden.“
Der jüngere Soldat schluckt schwer und umklammert seinen Speer fester. „Die Chancen stehen also fifty-fifty.“
Soldat 2 lächelt grimmig. „So ziemlich.“
Plötzlich blinzelt der jüngere Soldat in die Dunkelheit. „Warte … siehst du das?“
Er zeigt zum Horizont, wo ein schwacher Metallschimmer das Mondlicht reflektiert.
„Ist das … ein Skelett in Rüstung?“
„Nein“, flüstert er mit ungläubiger Stimme. „Das ist nicht nur ein Skelett.“
Der ältere Soldat tritt vor und kneift die Augen zusammen. Er aktiviert seine [Nachtwächter-Sicht], eine Fähigkeit, die seine Sicht in der Dunkelheit und über große Entfernungen verbessert. Die Welt wird schärfer und gibt einen erschreckenden Anblick frei.
„Nein“, flüstert er mit ungläubiger Stimme. „Das ist nicht nur ein Skelett.“
„Bei den Göttern …“
Er sieht eine Legion aus dem Nebel auftauchen – Skelettkrieger in alten Rüstungen, Wichte mit leuchtenden Augen, hoch aufragende Aas-Oger und Markhunde, von deren Reißzähnen ätherischer Ichor tropft.
„Das ist nicht nur ein Skelett. Da sind … Dinge, die ich noch nie gesehen habe. Monster … eine ganze Armee davon.“
Das Gesicht des jüngeren Soldaten wird blass. „Was sollen wir tun?“
Der ältere Soldat umklammert seine Waffe und spricht mit fester Stimme.
Soldat 2: „Wir schlagen Alarm. Tirion muss vorbereitet sein.“
Während das Horn in die Nacht dröhnt, setzt die untote Legion ihren Marsch fort, unerschütterlich und lautlos.
Die Alarmglocke läutet durch die morgendliche Stille von Tirion, ihr tiefer Klang hallt von den Steinmauern und Ziegeldächern wider.
In den Kasernen und Gildenhäusern werden Laternen angezündet, deren flackerndes Licht die hastigen Bewegungen der Soldaten und Abenteurer beleuchtet. Stiefel stampfen auf Kopfsteinpflaster, Rüstungen klirren und die scharfen Befehle der Offiziere durchdringen das Chaos.
Auf dem zentralen Platz steht Hauptmann Kedora auf einer hastig errichteten Plattform und seine Stimme dröhnt über die versammelte Menge.
„Bildet Reihen! Magier nach hinten, Bogenschützen an die Flanken!
Bereitet euch auf eine Verteidigungsformation vor!“
Unter den versammelten Verteidigern geht ein Raunen durch die Reihen, während alle Blicke zum Horizont wandern. Diesmal bedeckt dichter Nebel die Bonepiercers, unnatürlich in seiner Geschwindigkeit und Dichte, und verdeckt die Landschaft jenseits der Stadtmauern.
„Was verursacht diesen Nebel? Das ist nicht normal …“
Hauptmann Kedora geht mit ernster Miene auf die beiden Soldaten zu, die zuerst Alarm geschlagen haben.
„Wo ist der Feind?“, fragt er.
Der ältere Soldat, der noch nach Luft schnappt, antwortet: „Sir, der Nebel hat die Feinde verdeckt, nachdem wir den Notalarm ausgelöst haben. Davor haben wir etwas … Seltsames gesehen. Ein Skelett in Rüstung.“
Ein Raunen geht durch die versammelten Truppen.
„Ein Skelett? Das läuft?“, murmelt ein Soldat ungläubig.
Ein anderer fragt: „Wie können Tote laufen?“
Ihre Fragen werden beantwortet, als sich der Nebel lichtet und ein gruseliger Anblick zum Vorschein kommt. Eine Armee aus Skelettkriegern, Wights, riesigen Aasfressern und monströsen Kreaturen steht in Formation, Marrowhounds mit Reißzähnen, von denen ätherischer Ichor tropft. Ihre hohlen Augen leuchten unheimlich.
Eine spürbare Angst erfasst die Verteidiger. Der Hauptmann spürt die schwankende Moral und erhebt seine Stimme.
„Alle Mann, konzentriert euch! Was auch immer diese Kreaturen sind, wir müssen unsere Heimat verteidigen!“
Die Soldaten richten sich auf, umklammern ihre Waffen fester und ihre Augen werden entschlossen.
Plötzlich umhüllt eine eisige Aura die Stadt. Die Luft wird kalt und eine bedrückende Stille breitet sich aus. Aus der Mitte der untoten Armee materialisiert sich eine riesige Skeletthand, die ein massives Schwert aus tödlicher Energie umklammert.
Mit einem ohrenbetäubenden Brüllen schlägt die Hand nach unten, das Schwert teilt die Stadt und zerstört Gebäude und Mauern auf seinem Weg. Der Boden bebt heftig und eine Wolke aus Staub und Trümmern steigt auf.
Für einen Moment herrscht fassungslose Stille. Dann schreit ein junger Soldat mit Tränen im Gesicht: „Lauft!“
Da die Verteidigungsanlagen der Stadt zerstört sind, stürmen die Untoten mit unnatürlicher Geschwindigkeit vorwärts und überwältigen die menschlichen Verteidiger mit ihrer Stärke der Stufe 4.
Die Untoten durchbrechen die Stadtmauern, ihre Bewegungen sind nur noch ein verschwommener Fleck. Skelettkrieger mit klirrenden Rüstungen stürmen mit erhobenen Waffen vor. Wraiths stoßen unheimliche Schreie aus, während sie auf die Stadtmauern springen und die Reihen durchbrechen. Riesige, groteske Aasogre schwingen ihre Keulen und schleudern Soldaten durch die Luft.
Kapitän Kedora hat gerade noch Zeit zu rufen: „Haltet die Stellung!“, bevor die erste Skelettklinge einen Mann neben ihm glatt durchschneidet.
„Zurück! Formiert euch neu an der …“ Sein Befehl bricht ab, als ein Markhund von oben auf ihn stürzt. Seine Kiefer schnappen nach seiner Schulter. Er schreit, kanalisiert seine Fertigkeit der Stufe 4 und schleudert die Kreatur mit einer Schockwelle weg. Er stolpert auf die Beine, Blut tropft von seinem Arm.
Ein riesiger Wight landet vor ihm, seine Augen glühen vor unnatürlichem Hunger.
Kedora brüllt: „Ihr wollt einen richtigen Kampf?“ und schleudert sein Schwert in einem wirbelnden Bogen, das er mit purpurroter Energie entflammt. Es schlägt auf den Oberkörper des Wights ein – doch die Kreatur fängt es mitten im Schwung ab. Mit einem widerlichen Knacken rammt sie ihre eigene knochige Hand in Kedoras Brust und durchbohrt die Rüstung wie Papier.
Kedora schnappt nach Luft, Blut sprudelt aus seinen Lippen. Seine letzten Worte sind ein heiseres Flüstern. „Verzeih mir, Tirion …“
Er fällt.
Die Linie bricht.
Alle Soldaten schreien gleichzeitig. Einige kämpfen. Die meisten rennen weg.
„Rückzug!“, ruft jemand. „Das sind Tier 4! Wir haben keine Chance!“
„Götter, helft uns!“
Der ältere Soldat vom Wachturm, der immer noch seinen Speer umklammert, schlägt nach einem Wight, der auf ihn zustürmt. Der Schlag trifft – doch die Kreatur greift nach dem Schaft und zerbricht ihn mit einer Hand. Der Soldat lässt die Splitter fallen, zieht einen Dolch und brüllt trotzig.
„Für Valgros!“
Er hält nicht lange durch. Der Wight drückt ihn gegen die Wand und reißt ihm mit seinen Klauen die Brustplatte vom Leib.
In der Nähe rennt Soldat 1 mit heftigem Atem, hinter ihm ein ohrenbetäubender Sturm aus Kampfschreien und Todesschreien. Ein Markhund streift sein Bein und er stürzt zu Boden. Er dreht sich um und sticht blind nach oben, wobei ihm das Glück eine einzige Wunde über dem Auge der Bestie beschert.
Es jault auf und taumelt zurück – gerade rechtzeitig, damit ein Aasfresser mit einem einzigen brutalen Tritt den jungen Soldaten zerquetschen kann.
Gebäude stürzen ein, während die Untoten hereinströmen. In der Ferne blitzen Zauber auf – Feuerbälle, Blitze, Barrieren –, aber nichts davon hält lange stand. Zauber der Stufen 2 und 3 prallen gegen Monster der Stufe 4. Magier schreien, als ihre Schutzkreise zerbrechen.
Ein Bogenschütze schießt einen Pfeil nach dem anderen von einem Dach – bis ein geflügelter Untoter ihn von der Kante reißt und schreiend in die Menge fallen lässt.
Es kommen keine Verstärkungen. Es geschehen keine Wunder.
Tirion fällt in weniger als einer Stunde.
Hoch über der Stadt schwebt Gorath mit verschränkten Armen, seine massive Gestalt wirft einen Schatten auf die Monde. Mit einer Mischung aus Ehrfurcht und Belustigung beobachtet er das Chaos unter ihm.
„Heh … unglaublich“, murmelt Gorath mit aufgeregter Stimme. „Das ist nur ein Fünftel von Bonepiercers Legion … und trotzdem, schau sie dir an.“
Unter ihm setzen die Untoten ihren unerbittlichen Vormarsch fort. Gebäude stürzen ein, Flammen lodern, und menschliche Schreie hallen unter dem Klirren von Stahl und Knochen wider. Die Luft vibriert vor Macht – eine bedrückende, seelenergreifende Aura, die in Wellen pulsiert.
Gorath kneift die Augen zusammen, als mehrere Skelette inmitten des Schlachtfeldes vorwärts treten. Ihre hohlen Brustkörbe beginnen schwach zu leuchten.
Einer nach dem anderen rammt seine Waffe in den Boden und schreit in einer vergessenen Sprache. Die Luft verzerrt sich.
Dann passiert es.
Mit einem plötzlichen Energieausbruch bebt die Erde und aus ihren Rücken materialisieren sich gespenstische Gliedmaßen – kolossale Skelettarme aus reiner Aura, groß genug, um einen Wagen mit einem Fingerschnippen zu zermalmen. Sie heben diese Phantomglieder in die Luft.
Die Wirkung ist sofort spürbar.
[Battleforged] – die charakteristische Fähigkeit der Legion.
Selbst unvollständig, selbst als flackernde Projektionen eines einzigen Arms – der Druck, den sie ausstrahlen, lässt die ganze Stadt sich beugen.
Gorath grinst, ein zackiges Lächeln zerreißt sein zerfurchtes Gesicht.
„Oh-ho … genau das habe ich gemeint.“
Er breitet seine Arme weit aus, sein riesiger Körper knistert vor unterdrückter Energie.
„Selbst wenn sie nur einen einzigen verdammten Arm materialisieren, verwandeln sie das Schlachtfeld in ein Schlachthaus. Verdammt, allein beim Zuschauen werde ich schon ganz heiß!“
Einer der spektralen Arme schlägt gegen einen Turm, in dem überlebende Magier verzweifelt Zauber wirken. Das Gebäude implodiert in einer Explosion aus Trümmern und Flammen. Schreie verstummen unter dem donnernden Krachen.
Er schwebt ein wenig tiefer, gerade genug, um die Folgen besser sehen zu können – Tirion, einst so stolz, jetzt eine Ruine, getränkt in Blut und Asche.
Seine Augen leuchten heller.
„Und das … das ist erst der Anfang.“
Die Feuer brennen noch immer. Die Schreie sind verstummt und werden nun vom Stöhnen der Verwundeten und einer unheimlichen Stille abgelöst, die nur dann eintritt, wenn etwas wirklich zerbrochen ist. Tirion liegt nun in Trümmern – seine Türme sind zerstört, seine Straßen sind mit Trümmern und Blut übersät.
Gorath schwebt über dem zentralen Platz, die Arme verschränkt, den Blick auf die Überreste des Widerstands gerichtet.
Unten beginnen die letzten Verteidiger – diejenigen, die zu verwundet sind, um zu fliehen, zu erschöpft, um weiterzukämpfen – ihre Waffen fallen zu lassen. Einer nach dem anderen. Dann in Gruppen.
Ein Soldat fällt auf die Knie, schluchzend, sein Schwert klirrt auf dem Kopfsteinpflaster. Eine andere wirft ihren Schild weg und hebt zitternde Hände.
„… Wir ergeben uns!“, ruft jemand heiser.
Und dann wiederholen es andere.
„Wir ergeben uns! Wir ergeben uns!“
Der Schrei breitet sich unter den verbliebenen Verteidigern von Tirion aus und erhebt sich wie ein verzweifelter Gnadengesuch über die Stille.
Goraths glühende Augen verengen sich. Seine Stimme hallt tief und befehlend über das Schlachtfeld, getragen von einem unnatürlichen Wind.
„Knochenbrecher! Tötet nicht diejenigen, die sich ergeben haben!“
