Sobald die Karawane eine sichere Entfernung von der Stadt erreicht hat, atmet die Gruppe endlich auf und lässt die bedrückende Atmosphäre der Monster-Siedlung hinter sich. Das Knarren der Wagenräder erfüllt die Stille, aber das dauert nicht lange.
Lina bricht das Schweigen mit scharfer, frustrierter Stimme.
„Doran, wollen wir wirklich einfach so tun, als wäre nichts passiert?“
Doran hält den Blick auf die Straße vor sich gerichtet, sein Gesichtsausdruck ist hart.
„Wir haben einen Auftrag, Lina. Das ist alles.“
Tarak knurrt leise und zieht die Zügel fester an.
„Captain, ich habe mich nicht dafür gemeldet, Menschen – vor allem Frauen – zu diesen Bestien zu bringen. Ich dachte, wir wären besser als das.“
Der Händler, der neben ihnen reitet, seufzt laut.
„Beruhigt euch alle. Ich verstehe, dass das einigen von euch vielleicht nicht passt, aber lasst uns etwas Wichtiges nicht vergessen: Diese beiden Frauen? Sie sind Sklavinnen. Und ihr seid angeheuerte Abenteurer. Eure Aufgabe ist es, sie zu liefern, nicht zu hinterfragen.“
Linas Augen blitzen, als sie sich zu ihm umdreht. „Sklavinnen? Soll das etwa besser sein? Sklavin in einer Menschenstadt zu sein ist eine Sache, aber sie an Monster auszuliefern?
Ihr wisst verdammt gut, was mit ihnen passieren wird!“ Ihre Stimme wird lauter und zittert vor Wut.
„Sie werden als Spielzeug für diesen dreckigen Ork gehalten werden!“
Der Händler hebt abwehrend die Hände. „Mir gefällt das genauso wenig wie euch, aber so ist die Realität in dieser Welt. Wir sind keine Helden.“
Der Händler rückt seinen Hut zurecht und spricht mit fester Stimme.
„Und denk daran, dieser Befehl kam vom Stadtfürsten Vylan. Du weißt, wie die Dinge in Misorn laufen. Lord Vylan regiert mit eiserner Faust, und sein Wort ist Gesetz. Wenn er sagt, wir sollen springen, fragen wir nicht, wie hoch.“
Linas Wut flammt erneut auf. „Lord Vylan? Und was nun? Weil ein korrupter Adliger sagt, dass es in Ordnung ist, machen wir einfach mit? Erledigen wir seine Drecksarbeit ohne zu fragen?“
Der Händler schnappt nach Luft. „Du verstehst das nicht. Misorn lebt von diesen Geschäften. Der gesamte Betrieb der Stadt hängt von der Aufrechterhaltung solcher Handelsrouten ab – Waren, Informationen und ja, sogar Sklaven. Sich Lord Vylan zu widersetzen, ist nicht nur leichtsinnig, es ist Selbstmord. Glaubst du etwa, er interessiert sich für ein paar Abenteurer? Er würde uns alle ohne zu zögern hinrichten lassen.“
Doran ergreift endlich das Wort, seine Stimme ist kalt und ruhig.
„Genug. Was geschehen ist, ist geschehen. Hier werden wir nichts erreichen.“
Sein Blick huscht zu Lina, dann zu Tarak.
„Konzentriert euch auf die Mission. Wir sind nicht hier, um Streit mit den Stadtfürsten anzufangen. Wenn ihr ein Problem mit den Befehlen habt, besprecht das mit Vylan, wenn wir wieder in Misorn sind.“
Lina beißt sich auf die Lippe, ihre Frustration ist deutlich zu spüren, aber sie sagt nichts mehr. Tarak murrt leise vor sich hin, aber Dorans Autorität hält ihn zurück.
Zurück in der Stadt. Alix‘ scharfe Augen entdecken Gornak mit Calak, der vor einem von Refus Handlangern steht, einem dürren Goblin mit einem schiefen Grinsen.
Gornak hält ein Bündel Kräuter in der Hand, seine dicken Finger umklammern es fest, während er es nach vorne streckt.
„Diese Kräuter“, sagt Gornak mit rauer Stimme, „sind die gleichen, die ich letztes Mal verkauft habe. Für diese Menge habe ich fünf Goldmünzen bekommen. Warum bietest du mir jetzt nur zwei?“
Der Goblin kichert, wirft eine einzelne Münze in die Luft, fängt sie wieder auf und wirft sie Gornak in die Hände.
„Alter Mistkerl, das ist der Befehl von Lord Refu. Die Preise ändern sich. Sei froh, dass ich dir überhaupt was gebe.“
Gornaks Augen verengen sich, sein Griff um die restlichen Kräuter wird fester.
„Zwei Münzen dafür? Das reicht kaum für die Zeit, die ich gebraucht habe, um sie zu sammeln.“
Der Goblin zuckt mit den Schultern und lehnt sich faul gegen die Wand.
„Nimm es oder lass es, alter Mann. Beschwer dich bei Lord Refu, wenn du ein Problem hast. Mal sehen, wie weit du damit kommst.“
Alix steht abseits und beobachtet schweigend. Seine Arme sind verschränkt, und ein leichtes Grinsen spielt um seine Lippen. Er kennt seine Soldaten gut; sie werden diese Beleidigung nicht auf sich sitzen lassen. Calak, der sich in eine schwere Robe gehüllt hat, um seine wahre Gestalt zu verbergen, rückt leicht zur Seite.
„Hey, kleiner Goblin“, sagt Calak in fast spöttischem Ton, „du solltest mir jetzt fünf Goldmünzen geben, bevor ich dir den Kopf vom Leib reiße.“
Der Goblin versteift sich und kneift die Augen zusammen. „Was hast du gerade gesagt, du verrückter Kerl in der Robe?“
Er tritt vor und greift nach Calaks Kapuze. „Mal sehen, für wen du dich hältst …“
Bevor der Kobold seinen Satz beenden kann, wird sein Kopf plötzlich von seinen Schultern getrennt und rollt mit einem dumpfen Schlag auf den Boden. Blut spritzt aus seinem Hals, und kurz darauf bricht sein Körper zusammen.
Es herrscht ohrenbetäubende Stille. Niemand hat gesehen, wie Calak sich bewegt hat.
„Was … was ist gerade passiert?“, murmelt einer der Zuschauer mit zitternder Stimme.
Ein Raunen geht durch die versammelten Monster, ihre Stimmen sind leise und voller Angst.
„Unmöglich“, flüstert ein Echsenmensch mit weit aufgerissenen Augen. „Jemand fordert Lord Refu heraus? Es ist Jahre her, dass jemand es gewagt hat, sich ihm zu widersetzen.“
Ein anderes Monster, ein Wolfsmensch, knurrt nervös. „Wer auch immer diese Gestalt in der Robe ist, er ist verrückt. Niemand widersetzt sich Refu und überlebt, um davon zu erzählen.“
Die Spannung steigt, als zwei Gnoll-Wachen in zusammengewürfelten Rüstungen und mit primitiven Äxten sich durch die Menge drängen. Ihre knurrenden Gesichter verraten ihre Blutgier.
„Aus dem Weg!“, brüllt einer der Gnolle mit heiserer Stimme.
„Auf Befehl von Lord Refu wird jeder, der Ärger macht, auf der Stelle getötet!“
Calak dreht seinen Kopf langsam und bedächtig zu den herannahenden Gnollen. Unter seiner Kapuze blitzen seine leuchtenden Augen bedrohlich.
Die Gnollen stürmen ohne zu zögern mit erhobenen Äxten vor.
Doch bevor sie auch nur in Schlagdistanz kommen, zucken ihre Körper heftig. Im nächsten Moment trennen sich ihre Köpfe von den Schultern und Blut spritzt in weiten Bögen. Die Menge schnappt erschrocken nach Luft, als die leblosen Körper zu Boden fallen und ihre Waffen nutzlos neben ihnen klirren.
Es herrscht tiefe Stille, die nur durch das leise Rascheln von Calaks Robe unterbrochen wird, als er seine Haltung korrigiert.
Plötzlich hallt ein lautes, kehliges Brüllen durch die Luft und der Boden bebt unter ihren Füßen. Aus Richtung der Festung taucht eine hoch aufragende Gestalt auf, deren blutrote Augen vor Wut lodern.
Es ist Lord Refu. Sein massiger Körper ist in eine stachelige Rüstung gehüllt, seine orkischen Gesichtszüge sind zu einem Ausdruck purer Wut verzerrt. Hinter ihm bemühen sich weitere Wachen, mit ihm Schritt zu halten, ihre Waffen gezogen.
