„Wie langweilig“, murmelte Rachel und schlug ihr Buch leise zu.
Lernen war okay – sogar wichtig –, aber es war nicht gerade aufregend, zum hundertsten Mal über die Mechanik des Manaflusses zu lesen, wenn man Mana doch einfach nutzen konnte.
Sie streckte sich und rollte mit den Schultern. Wie erwartet war sie die weibliche Schülervertreterin.
„Cecilia ist nicht schlecht“, dachte sie, als sie einen Blick in den Spiegel warf. „Aber sie ist nicht ganz auf meinem Niveau.“
Sie neigte den Kopf und betrachtete ihr Spiegelbild – lange blonde Haare, saphirblaue Augen, makellose Haltung. Alles war so, wie es sein sollte.
„Lass uns ausgehen“, beschloss sie, wischte imaginären Staub von ihrem T-Shirt und ihrem Rock und verließ ihr Zimmer.
Die Lounge im zweiten Stock – das Herzstück des Ophelia-Wohnheims. Ein Ort, an dem die Studenten sitzen, sich entspannen und so tun konnten, als stünden sie nicht unter dem ständigen Druck, die talentiertesten Menschen ihrer Generation zu sein.
Rachel trat ein und entdeckte sofort eine vertraute Gestalt.
„Oh, hey Ian!“, rief sie mit leichter Stimme.
Der rothaarige Prinz des Südens, der auf dem Sofa lag, als hätte er alle Zeit der Welt, sah auf und schenkte ihr ein faules, selbstbewusstes Grinsen.
„Hey, Rach“, begrüßte er sie. „Noch nicht im Bett?“
„Na ja, es ist erst zehn“, entgegnete sie und ließ sich auf den Platz ihm gegenüber fallen.
Einen Moment lang unterhielten sie sich einfach so, wie alte Freunde das tun.
„Du bleibst also bei der Lanze?“, fragte Rachel und hob eine Augenbraue.
Ian schnaubte. „Natürlich. Die Viserions sind seit Generationen Lanzenträger. Ich würde wahrscheinlich enterbt werden, wenn ich ein Schwert in die Hand nähme.“
„Ja, aber allein deine draconische Abstammung würde dich stark machen, egal, wofür du dich entscheidest“, gab sie zu bedenken.
„Stimmt, aber Tradition, weißt du?“, sagte er mit einem Achselzucken. „Was ist mit dir? Du bekommst doch Spezialtraining für deine Lichtmagie, oder?“
Rachel seufzte und lehnte sich zurück. „Ja. Ehrlich gesagt ist es ein bisschen frustrierend. Es gibt niemanden mit Lichtmana, der auch nur annähernd mein Niveau erreicht. Das Gleiche gilt für Jin und seine Dunkle Magie.“
„Nun, diese beiden Elemente sind im Grunde genommen eigene Magieschulen“, überlegte Ian. „Das macht Sinn.“
„Ja, schon“, gab Rachel zu. „Trotzdem bin ich aufgeregt!“
Ian grinste. „Ich auch. Ich hoffe nur, dass Ren nicht alles ruiniert.“
Rachel verdrehte die Augen. „Er wollte Arthur sofort schikanieren.“
„Er ist nicht wirklich der Typ, der andere schikaniert“, korrigierte Ian. „Eher der Typ, der aus Prinzip jeden vernichtet, der schwächer ist als er.“
Rachel seufzte. „Ich will nur nicht, dass er Arthur verjagt.“
„Dann müssen wir wohl unseren Teil dazu beitragen“, sagte Ian mit einem Grinsen.
Sie wechselten das Thema und unterhielten sich über andere Dinge – Familie, Training, lächerliche Gerüchte in der Akademie –, bis der Aufzug klingelte.
Jemand stieg aus.
„Hey, Arthur“, begrüßte Ian ihn lässig.
Arthur sah erschöpft aus.
„Hey, Ian. Rachel“, erwiderte Arthur mit einem müden Lächeln.
Rachels Blick wanderte sofort zu ihm. Er sah erschöpft aus, seine Uniform war schweißnass und seine Haare leicht zerzaust.
„Was hast du gemacht?“, fragte sie.
„Training“, sagte er knapp.
Ian pfiff leise durch die Zähne. „Das nenne ich Engagement.“
Arthur zuckte mit den Schultern. „Danke.“ Er gähnte und streckte sich. „Sorry, ich muss mich waschen und schlafen. Ich bin total fertig.“
„Ja, klar. Reden wir morgen“, sagte Ian.
Rachel beobachtete Arthur aufmerksam, als er weg ging.
Irgendetwas fühlte sich anders an.
„Ist er stärker geworden?“
Sie schüttelte den Kopf. Unmöglich. Training machte einen zwar stärker, aber nicht an einem Tag. Nicht so, dass man es bemerken würde.
Sie musste sich das eingebildet haben.
Und doch, als Arthur im Flur verschwand, blieb der Gedanke in ihrem Kopf hängen.
„Habe ich mich wirklich getäuscht?“
Sie war sich nicht sicher.
Und das beunruhigte sie.
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Ich stieg in die Dusche, das warme Wasser strömte über meine schmerzenden Muskeln und wusch die Erschöpfung von zehn Stunden selbst auferlegter Tortur weg.
„Ich glaube, meine Mana hat sich um zwei Prozent oder so verbessert“, überlegte ich.
Keine große Leistung, aber Fortschritt war Fortschritt.
Um von einem niedrigen Silberrang in den mittleren Silberrang aufzusteigen, musste man seine gesamte Manakapazität um fünfzig Prozent steigern.
Bei meinem aktuellen Tempo könnte ich, wenn ich es irgendwie schaffte, zehn Stunden am Tag zu trainieren, ohne zu einer wandelnden Leiche zu werden, in einem Monat den mittleren Silberrang erreichen.
Das war natürlich ungefähr so realistisch wie ein Drache zu Fuß zu überholen.
„Trotzdem …“
Ich ballte meine Faust und spürte das leise Summen der Mana in meinen Kreisläufen.
„Meine mentale Widerstandskraft ist unglaublich.“
Das war die eigentliche Überraschung.
Die meisten Leute wären schon längst zusammengebrochen oder hätten die Konzentration verloren, bevor sich ihre Manakreisläufe angepasst hätten. Die schieren Schmerzen, die Erschöpfung, die mentale Anstrengung – das hätte mich eigentlich fertigmachen müssen.
Und doch war ich völlig versunken, als wäre das Leiden nur ein weiterer Teil des Prozesses.
Das bedeutete etwas.
Das bedeutete, dass ich einen Vorteil hatte.
„Damit kann ich meinen Mangel an Talent ausgleichen.“
Denn ich war nicht begabt. Ich hatte keine legendäre Abstammung, keine natürliche Begabung, die es mir ermöglichte, Mana zu beherrschen, als wäre es eine Verlängerung meines eigenen Willens.
Aber ich hatte Ausdauer.
Ich konnte weitermachen, wenn andere aufgaben.
Und das würde reichen.
Ich drehte das Wasser ab, stieg aus der Dusche und wischte den Dampf vom Spiegel.
Ein Fremder starrte mich an.
Azurblaue Augen. Schwarzes Haar. Das Gesicht von Arthur Nightingale.
Ich hob meine Hände –
Schlag!
Beide Handflächen schlugen gegen meine Wangen, der plötzliche Schmerz riss mich zurück in die Gegenwart.
„Ich kann mir nicht weiter darüber den Kopf zerbrechen.“
Es spielte keine Rolle, wer ich einmal gewesen war.
Was zählte, war, was ich werden würde.
Ich atmete aus und ordnete meine Gedanken. Ich brauchte ein Ziel. Ein echtes. Etwas, das mich ohne zu zögern und ohne Angst vorantreiben würde.
Etwas Unmögliches.
Etwas Verrücktes.
„Ich werde Lucifer Windward bis zum Ende des ersten Jahres übertreffen“, sagte ich laut.
Und dann lachte ich.
Zuerst leise, dann richtig, fast wahnsinnig.
Denn es war absolut lächerlich.
Lucifer Windward war nicht nur stark – er war der Stärkste seiner Generation. Der jüngste White-Ranker aller Zeiten.
Ihn zu übertreffen war nicht nur ehrgeizig.
Es war fast selbstmörderisch.
Und doch, wenn ich mir kein so hohes Ziel gesetzt hätte, würde ich ihm nicht einmal nahe kommen.
Ich fuhr mir mit der Hand durch mein feuchtes Haar, meine Finger krallten sich in meine Kopfhaut, während ich die Verrücktheit dieser Idee auf mich wirken ließ.
„Na gut, dann lass uns das Unmögliche anstreben.“
Während ich mich abtrocknete, dachte ich an meine Mana-Steigerung zurück.
Zwei Prozent.
Ein winziger Fortschritt, ein kleiner Schritt in Richtung der Schwelle zum mittleren Silberrang.
Es war noch kein Durchbruch. Es war eher so, als würde man an einer massiven Steinmauer nagen, immer näher und näher kommen, bis schließlich ein letzter Stoß sie auf einmal zum Einsturz bringen würde.
Wenn ich den mittleren Silberrang erreichen würde, wäre das ein sofortiger Schub – eine Steigerung der Kraft um ganze fünfzig Prozent auf einmal.
Im Großen und Ganzen war das nicht viel.
Aber es wäre der erste echte Schritt.
Und dann war da noch Rachel.
Sie hatte etwas bemerkt.
Ihr Blick hatte zuvor auf mir gehaftet, als hätte sie eine Veränderung gespürt.
Aber das war unmöglich.
Ich war nicht stärker geworden. Niemand konnte eine Steigerung der Manareinheit um nur zwei Prozent feststellen.
Und doch hatte sie mich angesehen, als hätte sie etwas unter der Oberfläche gesehen.
Ich runzelte die Stirn und trocknete mir die Haare mit einem Handtuch.
Rachel Creighton war übernatürlich begabt, so viel war klar.
Aber selbst sie konnte unmöglich etwas spüren, das nicht da war ……
oder?
