Nachdem ich ein bisschen Zeit mit Rose verbracht hatte, ließ ich sie mit den anderen quatschen, während ich mich leise davonmachte.
Ich hatte Wichtigeres zu tun.
Sobald ich allein war, konzentrierte ich mich wieder auf einen einzigen Gedanken: Stärke.
Keine Ablenkungen. Keine Umwege. Keine sinnlosen Gespräche.
Ich musste stärker werden.
Ich kam am Trainingszentrum an und hielt meine ID-Karte an den Scanner. Ein leiser Piepton, ein leises Surren, und die Tür öffnete sich.
Die privaten Trainingsräume der Mythos Academy waren natürlich auf dem neuesten Stand der Technik, wie sie sich die meisten Krieger nur erträumen konnten. Beste Manazirkulation, Zauberreplikation, automatisierte Sparringspuppen, verstärkte Wände, die Explosionen unterhalb des Integrationsrangs standhalten konnten – dieser Ort hatte einfach alles.
Eine persönliche Trainingskammer, die ausschließlich für Schüler der Klasse A reserviert war.
Hier wurden Legenden geschmiedet.
Und hier würde ich mich selbst kaputt machen.
Schritt eins: Arthur Nightingale einschätzen.
Nicht als Protagonist. Nicht als Schwertkämpfer mit Potenzial. Nur als Körper mit Werten, die verbessert werden mussten.
Erstes Problem: keine Kunst.
Kampfkünste waren wichtig, ausgefeilte Techniken, die über Generationen weitergegeben wurden und den Stil, die Kraft und die Effizienz eines Kriegers bestimmten. Ich hatte keine.
Zum Glück bekam ich als Schüler der Klasse A automatisch die Note 5 in Kunst. Problem gelöst.
Zweites Problem: keine Gabe.
Das war noch schlimmer.
Gaben waren angeborene Fähigkeiten – vererbte Talente, Segnungen der Blutlinie, Cheats für die Realität. Ich hatte keine. Alle anderen Schüler der Klasse A hatten mindestens eine, manche sogar mehrere.
Das konnte ich jedoch ändern.
Die Lösung? Die Erlangung von Beast Will.
Drittes Problem: niedriger Manarang.
Und das war das eigentliche Problem.
Der Rest der Klasse A war im mittleren Silber-, hohen Silber- oder sogar im Weißrang. Ich hingegen befand mich gemütlich im niedrigen Silberrang, was nichts anderes bedeutete, als dass ich ein Kleinkind war, umgeben von Erwachsenen mit scharfen Waffen und fragwürdiger Moral.
Das konnte ich mir nicht leisten, zu ignorieren.
Zum Glück wusste ich, wie ich das Problem lösen konnte.
Leider war diese Methode eine Qual.
Das Wachstum eines Manakerns – zumindest bis zum Integrationsrang – wurde fast ausschließlich vom Talent bestimmt. Die Geschwindigkeit, mit der man das Mana aus der Umgebung absorbierte, reinigte und seinen Kern verstärkte, war entscheidend.
Aber.
Es gab einen Weg, diesen Prozess zu beschleunigen.
Eine Methode, die so brutal war, dass sie selbst in dem Roman nur als Verzweiflungstat erwähnt wurde.
Man zerstört seinen Körper.
Nicht im übertragenen Sinne. Nicht in der Art „über seine Grenzen hinausgehen“.
Man zerreißt buchstäblich seine Manakreisläufe, überlastet sie und zwingt sie, sich stärker wieder aufzubauen – was zu einer schnelleren Manaaufnahme, höherer Reinheit und einer raschen Stärkung des Kerns führt.
Es war effektiv.
Es war auch Wahnsinn.
Die meisten Menschen haben es nie versucht, weil allein die Schmerzen ausreichten, um ihren Verstand zu zerstören.
Und doch war ich hier. Ich dachte ernsthaft darüber nach.
Ich ballte meine Fäuste.
Ren Kagu hatte seine Hand auf meine Schulter gelegt, und in diesem Moment wurde mir eine erschreckende Wahrheit klar:
Ich konnte mich nicht bewegen.
Nicht, weil ich nicht wollte. Nicht, weil ich vorsichtig war.
Denn wenn ich mich bewegt hätte, wenn ich auch nur daran gedacht hätte, ihn anzugreifen, hätte er mich sofort überwältigt.
Nicht nur er.
Selbst Seraphina, die Schwächste der Sieben, hätte mich mit einer einzigen Bewegung zu Boden werfen können, wenn sie gewollt hätte.
Ich war nicht auf ihrem Niveau.
Nicht einmal annähernd.
Und ich musste dorthin gelangen.
Nein. Ich musste sie übertreffen.
Ich atmete aus. Mein Herz schlug ruhig. Mein Geist war klar.
Es gab nur noch eine Sache zu tun.
Ich ging zu den Trainingsgeräten, bereit, mich selbst zu zerreißen, um mich wieder zusammenzuflicken.
Es war Zeit, mit der Tortur zu beginnen.
Ich saß mit gekreuzten Beinen in der Mitte des Trainingsraums und schloss die Augen.
Keine Waffen. Keine Techniken. Keine Bewegung.
Nur Mana.
Ich kannte diesen Körper. Arthurs Instinkte, seine Erfahrungen, sein Verständnis von Mana – all das gehörte jetzt mir. Meine Hände erinnerten sich an das Gewicht eines Schwertes, mein Körper erinnerte sich an die Bewegungen, und meine Manakanäle – sie erinnerten sich daran, wie man Mana absorbiert und verfeinert.
Aber sich erinnern reichte nicht aus.
Ich musste sie zwingen, sich weiterzuentwickeln.
Ich atmete tief ein und beruhigte meinen Atem. Die Luft war dick von Mana, das unsichtbar umherdriftete und darauf wartete, aufgefangen zu werden. Und so fing ich es ein.
In dem Moment, als ich mit dem Absorbieren begann, erwachten meine Kreisläufe zum Leben.
Mana strömte in mich hinein, floss durch die Bahnen in meinem Körper und füllte mein Innerstes.
Aber das reichte nicht. Ich zwang noch mehr hinein und sog die umgebende Energie in mich hinein wie ein Ertrinkender, der nach Luft schnappt.
Es brannte.
Ein tiefer, brennender Schmerz entflammte in meinen Adern, als meine Schaltkreise unter dem Zustrom überlastet wurden. Meine Muskeln zuckten, meine Haut kribbelte, als hätten sich Feuerameisen in mein Fleisch gebohrt. Das ging über natürliche Absorption hinaus – ich überlastete meinen Körper absichtlich und trieb ihn an seine absoluten Grenzen.
Zerbrechen, heilen, verfeinern.
Das war die Methode. Die einzige Methode, die die Kluft zwischen mir und den Monstern der Klasse A schließen konnte.
Ich ballte meine Fäuste und zwang meinen Körper, das Mana schneller zu komprimieren und zu reinigen. Mein Brustbein pochte, der Druck in meinem Inneren wurde unerträglich, als der schwache Silberrang-Mana-Kern sich mühsam auszudehnen versuchte.
Dann –
Knack.
Ein scharfer Schmerz durchzuckte meine Brust und raubte mir den Atem.
Ich biss die Zähne zusammen. Gut. Das bedeutete, dass es funktionierte.
Die Manakreisläufe zerbrachen unter der Kraft, aber statt aufzuhören, zog ich noch mehr Mana heran und verlangte von meinem Körper, sich anzupassen. Wenn er nicht mithalten konnte, musste er sich eben verändern.
Eine Welle der Qual durchfuhr mich, als die Kreisläufe begannen, sich selbst zu reparieren und stärker als zuvor wieder zusammenzuwachsen.
Mehr.
Ich zog eine weitere Welle Mana heran und schickte sie mit brutaler Effizienz in meinen Kern. Der Schmerz wurde glühend heiß, als würde geschmolzenes Eisen durch meine Adern fließen. Meine Sicht verschwamm.
Ich war am Limit.
Mein Körper schrie mich an, aufzuhören. Mich auszuruhen. Langsamer zu machen, bevor ich etwas dauerhaft zerstörte.
Aber ich konnte nicht aufhören.
Nicht, wenn Rens Griff mich wie ein hilfloses Insekt an Ort und Stelle festhielt.
Nicht, wenn ich wusste, dass Seraphina, die Schwächste der Sieben, mich in einem Augenblick in die Knie zwingen konnte.
Ich würde nicht das schwächste Glied sein.
Ich atmete langsam und unregelmäßig und zwang die Mana wieder durch die Risse. Sie brach auseinander. Sie heilte. Sie verfeinerte sich.
Die Zeit verging.
Minuten, Stunden – ich verlor das Zählen.
Der Schmerz ließ nicht nach. Er wurde nur noch stärker, bohrte sich in meine Knochen und wurde zu meinem ständigen Begleiter. Mein ganzer Körper schmerzte, Schweiß durchnässte meine Uniform, meine Muskeln zuckten vor lauter Erschöpfung.
Und doch –
ich konnte es spüren.
Einen Unterschied.
Das Mana floss jetzt schneller. Die Aufnahme verlief reibungsloser. Meine Schaltkreise hatten sich angepasst, waren etwas breiter, etwas stärker geworden.
Es war nicht viel.
Aber es war ein Anfang.
Ein scharfes Klopfen hallte durch den Raum.
„Der Trainingsplatz wird geschlossen“, rief eine Stimme von der Tür.
Ich blinzelte und kam endlich wieder in die Realität zurück. Meine Hände zitterten. Meine Brust fühlte sich an, als wäre ich von einer Kutsche überfahren worden. Meine Sicht war vor Erschöpfung verschwommen.
Ich drehte meinen Kopf zur Digitaluhr in der Nähe des Eingangs.
22 Uhr.
Ich war seit zehn Stunden ununterbrochen hier.
Ich atmete aus und rappelte mich auf. Meine Glieder fühlten sich an wie Blei, aber ich stand noch.
Ich atmete noch.
Ich war noch da.
Ich nickte dem Mitarbeiter an der Tür zu. „Verstanden. Ich gehe jetzt.“
Meine Beine fühlten sich an, als würden sie sich durch Schlamm bewegen, als ich den Trainingsraum verließ, aber tief in mir wusste ich, dass sich etwas verändert hatte.
Es war noch nicht genug.
Noch nicht.
Aber ich war auf dem besten Weg dahin.
