Zum Glück war die nächste Stunde nur Theorie, was nach dem fast körperlichen und geistigen Zusammenbruch beim Zauberwirken wie eine willkommene Erholung war.
Da ich hauptsächlich den Körperaspekt nutzte, aber trotzdem meine Geistaspekt-Kurse behalten wollte, war mein Stundenplan ausgewogen – drei Tage Aura-Mechanik, zwei Tage Zauberwirken II.
Der Rest? Eine Sammlung theoretischer Kurse wie Weltgeschichte, Geografie und magische Politik – allesamt so faszinierend wie trockener Toast.
Nach dem Unterricht traf ich mich wieder mit Rose, eine Gewohnheit, die sich ohne viel Nachdenken eingeschlichen hatte. Die Unterhaltung war locker, mühelos, und für einen kurzen Moment vergaß ich fast, dass ich noch absurd viel zu lernen hatte.
Fast.
Als es Abend wurde, war ich schon wieder in der Trainingshalle, allein mit meinen Gedanken und einer fast unmöglichen Arbeitslast vor mir.
Ich hatte zu viel zu tun.
Zuerst musste ich meinen Manarang verbessern – die verrückte Methode, meinen Körper immer wieder zu zerbrechen, um meine Kreisläufe zu zwingen, Mana mit unnatürlicher Geschwindigkeit aufzunehmen und zu verfeinern.
Zweitens musste ich die Tempest-Tanztechnik meistern – meine neue Schwertkunst der Stufe 5, die einzige echte Waffenkunst, die ich beherrschte und die mich davor bewahren konnte, in einem Duell gedemütigt zu werden.
Drittens: Zaubersprüche.
Der Tag reichte nicht aus, um alles einzeln zu üben, was bedeutete, dass ich beim Training cleverer vorgehen musste. Aura-Mechanik? Ich musste alles meistern, was Nero im Unterricht beibrachte – ohne zusätzliche Zeit außerhalb des Unterrichts.
Damit war ich hier gelandet.
Ich zog die schwarze Box aus meinem Raumring, legte meine Hand darauf und ließ meine Manasignatur das Schloss aktivieren.
Die Box pulsierte mit Licht, und im nächsten Moment strömte Wissen in meinen Kopf.
Ich blinzelte. Dann blinzelte ich noch einmal.
„Das ist wirklich unglaublich“, murmelte ich.
Die Tempest-Tanztechnik war … wunderschön.
Nicht nur in ihrer Struktur, sondern in ihrer gesamten Philosophie.
Bei den meisten Schwertkünsten ging es um Kraft, Geschwindigkeit und Effizienz – aber hier?
Hier ging es um Schwung.
Jede Bewegung baute auf der vorherigen auf und verstärkte nicht nur die Geschwindigkeit, sondern auch die Kraft, wie ein Sturm, der mit jeder Sekunde an Stärke gewinnt. Je länger der Tanz dauerte, desto stärker wurde die Aura, die die Klinge umgab – bis jeder Schlag weit mehr Kraft hatte, als er eigentlich haben sollte.
Es ging nicht darum, mit einem einzigen perfekten Schlag zu gewinnen.
Es ging darum, das Tempo vorzugeben – den Kampf zu kontrollieren und einen Rhythmus der Schläge zu entwickeln, der die Verteidigung des Gegners gegen ihn selbst richten würde.
Ich grinste.
Das war es.
Das war eine echte Kunst der Stufe 5.
Zeit, sie mir anzueignen.
Ich nahm meine Haltung ein, spürte, wie sich das Wissen in meinen Muskeln festigte, und begann mit der ersten Bewegung.
Es begann ganz einfach.
Ein Schritt nach vorne, die Klinge schnitt in einem sanften, ununterbrochenen Bogen durch die Luft.
Bei dieser Technik ging es noch nicht um Kraft. Nicht sofort.
Es ging um den Fluss.
Mein nächster Schritt baute auf dem ersten auf, der Schwung trug mich in den zweiten Schlag, noch bevor meine Muskeln die erste Bewegung beendet hatten. Schneller. Ein weiterer Schritt, eine Drehung, ein Schwung –
ich spürte es.
Nicht nur die Bewegung, sondern etwas, das sich zusammenfügte. Der Fluss der Aura um die Klinge, die Art und Weise, wie die Technik sich selbst nährte.
Schlagen. Aufbauen. Schlagen. Beschleunigen.
Die Klinge fühlte sich jetzt leichter an, nicht weil ich langsamer wurde, sondern weil die Technik sich selbst vorantrieb.
Ich machte weiter, schneller, präziser, zwang meinen Körper, mit dem Rhythmus Schritt zu halten.
Und dann machte ich einen Fehler.
Zu schnell.
Zu früh.
In dem Moment, als ich den Halt verlor, brach die ganze Sequenz zusammen. Mein Gleichgewicht verschob sich, meine Aura geriet aus dem Gleichgewicht, und in einem Augenblick zerbrach der Schwung, der sich perfekt aufgebaut hatte, wie ein heruntergefallener Teller.
Die Klinge ruckelte in meiner Hand, die Wucht meines eigenen Fehlschlags prallte durch meine Handgelenke zurück.
Ich atmete langsam aus und blieb stehen.
„Okay“, murmelte ich vor mich hin. „Verstanden. Keine Eile.“
Noch einmal.
Der zweite Versuch war besser.
Der dritte Versuch lief schon besser.
Der fünfte war fast fehlerfrei.
Und beim zehnten Mal konnte ich es spüren –
den Anfang der Meisterschaft.
Noch nicht Perfektion. Nicht mal annähernd.
Aber ich spürte, wie sich der Sturm zusammenbraute.
Wie zu erwarten war bei einer Kunst der Stufe 5, würde das Zeit brauchen. Viel Zeit.
Ich kratzte mich am Hinterkopf und starrte auf den Trainingspuppe, die meine Unfähigkeit irgendwie überlebt hatte.
Um eine Kunst in einem echten Kampf einzusetzen, musste ich mindestens die Meisterschaft der Anfängerstufe erreichen.
Davon war ich noch weit entfernt.
Monate entfernt.
Aber …
ich lächelte trotzdem.
Denn zum ersten Mal seit meiner Ankunft in dieser Welt fühlte sich das Training gut an.
Es hatte etwas Erfrischendes – das Scheitern, das Anpassen und das allmähliche Besserwerden. Im Gegensatz zum Zaubern, wo ich mit Mathematik, Logik und dem Verrat meines eigenen Gehirns zu kämpfen hatte, war das Schwertkampf direkt. Ehrlich. Wenn man etwas falsch machte, sagte es einem die Klinge sofort.
Dennoch war es unvermeidlich, dass ich irgendwann an meine Grenzen stieß. Ich spürte, wie meine Bewegungen an Schärfe verloren und meine Form unpräziser wurde.
Das bedeutete, dass es Zeit war, einen Gang höher zu schalten.
Ich steckte meine Klinge weg und konzentrierte mich wieder auf das Mana-Kreislauftraining.
Ich musste schnell den mittleren Silberrang erreichen – keine Abkürzungen, keine Ausreden.
Das vertraute Brennen kroch durch meine Adern, meine Kreisläufe stießen an ihre Grenzen, als ich sie zwang, Mana in einem unnatürlichen Tempo aufzunehmen und zu verfeinern.
Der Schmerz war konstant, aber nicht unerträglich. Es war fast schon … Routine.
Zwei Stunden vergingen.
Ich atmete aus und hörte endlich auf, bevor ich mich völlig verausgabte.
Ich schaute auf die Uhr. 20:30 Uhr.
„Genug Zeit für ein bisschen Zaubertraining“, murmelte ich und streckte meine schmerzenden Glieder.
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Rachel lag auf dem Sofa und scrollte mit der Gelassenheit von jemandem, der nicht kurz vor dem Zusammenbruch stand, durch ihr Handy.
Doch ihre saphirblauen Augen wanderten immer wieder zur Uhrzeit in der oberen rechten Ecke ihres Bildschirms.
„10:10 Uhr.“
Der Aufzug klingelte.
Arthur trat heraus, schwitzend vom Training, sichtlich erschöpft, aber irgendwie noch auf den Beinen.
Rachel hob den Blick und lächelte leicht. „Du hast wieder trainiert.“
Arthur lächelte zurück und rieb sich den Hinterkopf. „Ja, ich habe an meiner Kunst und meinen Zaubersprüchen gearbeitet.“
Rachel nickte, obwohl ihre Gedanken woanders waren.
Sie hatte noch nie jemanden gesehen, der so engagiert war.
Der Unterricht hatte erst vor drei Tagen begonnen, aber nach dem, was sie beobachtet hatte,
hatte Arthur mindestens zwanzig Stunden trainiert.
Zwanzig.
Rachel hielt sich für fleißig, aber das hier? Das war etwas ganz anderes.
Arthur gähnte. „Ich bin müde, ich gehe schlafen. Gute Nacht, Rachel.“
„Gute Nacht, Arthur“, antwortete sie.
Sie sah ihm nach, wie er den Flur entlang verschwand, dann lehnte sie sich zurück in das Sofa, ihre Gedanken kreisten immer noch um ihn.
„Warum strengt er sich so an?“
Sie verstand, dass die Klasse A voller Monster war und dass der Druck enorm sein musste.
Aber das hier?
Das ging über Druck hinaus.
Das war Besessenheit.
