Seit dem Beginn des Kampfes zwischen Atticus und Yorowin wussten Atticus und die menschlichen Vorbilder tief in ihrem Inneren, wohin das führen würde.
Dies war kein Kampf zwischen Niemanden, sondern ein Kampf zwischen den Vorbildern jeder Rasse.
Es war ein Ereignis, das ebenso schwerwiegend war wie seine Folgen, ein Kampf, der nur mit einem Sieger enden konnte.
Und angesichts der ohnehin schon angespannten Beziehungen zwischen den verschiedenen Rassen war klar, dass die unterlegene Seite auf keinen Fall nachgeben würde, vor allem, wenn sie sich für überlegen hielt.
Bilder blitzten in ihren Köpfen auf. Atticus dachte bereits darüber nach, wie er seine Familie beschützen könnte. Aber die menschlichen Vorbilder, die so etwas schon einmal erlebt hatten, sahen das Unvermeidliche: ein Gemetzel und Blutvergießen unvorstellbaren Ausmaßes.
Es gab nur einen Weg: Krieg.
Jezeneths Stimme dröhnte, als sie sprach, während die gesamte Szene stillstand.
„Ich, Jezeneth Bloodveil, erkläre …“
Jezeneth erstarrte abrupt, ihr Kopf neigte sich leicht zur Seite, als hätte sie gerade etwas Absurdes gehört.
Ihr Gesichtsausdruck wechselte von Schock zu Verwirrung und dann zu unbändiger Wut.
Jezeneth ballte ihre Faust so fest, dass die pechschwarze Rüstung um ihren Arm zerbrach. Sie biss die Zähne so fest aufeinander, dass man Funken hätte sehen können, wenn ihr Mund offen gewesen wäre.
Sie holte tief Luft und atmete schwer aus, wiederholte dies noch einige Male.
Die Zuschauer starrten Jezeneth verwirrt an. Aber niemand war so verwirrt wie die Ältesten der Vampyros. Sie waren fassungslos. Was war hier gerade passiert?
Nach einem Moment öffnete Jezeneth die Augen, wandte ihren Blick vom Schlachtfeld ab und drehte sich zu den Ältesten um.
„Wir ziehen uns zurück.“
Schock.
Das war das einzige Gefühl, das die Ältesten empfanden. Es war so intensiv, dass sie sich fragten, ob sie sie vielleicht falsch verstanden hatten.
Aber Jezeneth schien sich nicht darum zu kümmern, wie sie sich fühlten. Ohne ein weiteres Wort drehte sie sich um und schoss in den Himmel, ein Streifen pechschwarzer Energie, der von der Bildfläche verschwand.
Die Blicke der Ältesten wurden schärfer. Was war hier los?
Sie richteten ihre Aufmerksamkeit auf das Monster von einem Kind, Atticus. Ihre Gedanken kreisten.
Ihre Königin hatte zum Rückzug geboten, aber sollten sie dieses Kind wirklich am Leben lassen?
Die Gefahr, die er für die Zukunft ihrer Rasse darstellte, war unermesslich. Sein Aufstieg war sicher, und heute hatten sie ihn zu ihrem Feind gemacht.
Ihn am Leben zu lassen, war leichtsinnig.
Doch Atticus erwiderte ihre Blicke, seine Aura war ruhig, sein Katana zitterte leicht in der Scheide. Sein flammender Blick enthielt eine klare Botschaft:
Kommt und sterbt.
Die menschlichen Vorbilder entfesselten ebenfalls ihre Kampfeslust und waren bereit, jeden Moment loszuschlagen.
Als die Spannung ihren Höhepunkt erreichte, durchbrach Whiskers Stimme die Stille.
„Wenn eure Mutter bereits den Schwanz eingezogen hat und davongelaufen ist, schlage ich vor, dass ihre Kinder es ihr gleichtun. Ich würde es hassen, heute eine Horde ungezogener Kinder zurechtweisen zu müssen.“
Die Gesichter der Ältesten verdunkelten sich angesichts dieser offensichtlichen Respektlosigkeit, nicht nur ihnen gegenüber, sondern auch gegenüber ihrer Königin.
Doch keiner von ihnen sagte was. Sie hatten die Veränderung bemerkt.
Als sie ihren Blick wieder auf Whisker richteten, setzte ihr Herz einen Schlag aus.
Er hatte sein Lächeln verloren.
Die unbeschwerte Ausstrahlung, die ihn noch vor wenigen Augenblicken umgeben hatte, war verschwunden und durch einen kalten, ruhigen Blick ersetzt worden. Seine Geduld war sichtlich am Ende, und seine Absicht war unverkennbar.
Die Ältesten ballten frustriert die Fäuste. Aber sie hatten keine Wahl.
Sie verwandelten sich in purpurrote Streifen und verschwanden am Horizont.
Auf dem Schlachtfeld wurde es still, als sich die Menschen zu Whisker umdrehten. Seine Laune hatte sich sichtlich verschlechtert, aber keiner wusste warum.
„Sieht so aus, als hätte er es herausgefunden.“
Whiskers kalte Augen ruhten auf der Stelle, an der Jezeneth verschwunden war.
Dann drehte Whisker sich um und warf Atticus einen langen, tiefen Blick zu. Nach einem Moment seufzte er, sein Gesichtsausdruck war kurz unlesbar. Aber dann, als hätte jemand einen Schalter umgelegt, kehrte sein fröhliches Lächeln plötzlich zurück.
„Bis dann, Junge!“, sagte er mit übertriebener Begeisterung und winkte Atticus und den anderen Paragons fröhlich zu. Und einfach so verschwand er.
„Was ist gerade passiert?“
Atticus‘ Gedanken rasten. Der Blick, den Whisker ihm gerade zugeworfen hatte … Jezeneths plötzlicher Rückzug … Beides war seltsam.
Er hatte fest mit einer Kriegserklärung gerechnet, doch stattdessen hatte sie sich entschlossen, ohne ein weiteres Wort zu gehen. Das ergab keinen Sinn.
Er ging jede einzelne Bewegung von Jezeneth noch einmal durch. Er hatte ihre veränderte Mimik gesehen, die Frustration, die über ihr Gesicht huschte, und vor allem den widerwilligen, fast resignierten Ausdruck in ihren Augen.
„Sie hat einen Befehl erhalten“, stellte Ozeroth mit Bestimmtheit fest.
„Das glaube ich auch“, antwortete Atticus, während seine Gedanken rasten. Ihre Handlungen deuten darauf hin. Aber …
Das war der Knackpunkt.
Atticus konnte es sich nicht vorstellen. Wer auf diesem Planeten könnte der Blutkönigin Jezeneth Befehle erteilen? Und das ausgerechnet in einer so kritischen Situation?
Während er nachdachte, schoss ein Blitz auf ihn zu und Magnus erschien in einer Explosion knisternder Energie.
Die Sorge in Magnus‘ Gesicht war deutlich zu sehen.
„Alles in Ordnung?“, fragte Magnus.
Als Atticus das letzte Mal eine Kraft auf Paragon-Niveau eingesetzt hatte, war er ohnmächtig geworden und einen Monat lang bewusstlos gewesen. Magnus hatte nicht die Absicht, so etwas noch einmal zuzulassen.
Atticus lächelte schwach. „Mir geht es gut. Alles ist normal“, versicherte er ihm mit einem Nicken.
Magnus musterte ihn aufmerksam, seine Augen huschten über jedes Detail, als suchte er nach Anzeichen von Unwohlsein.
Plötzlich meldete sich Thorn Alverian von der Seite.
„Ich glaube nicht, dass das Wort ’normal‘ in einem Satz vorkommen sollte, der dich beschreibt“, sagte Thorn trocken, als er sich näherte, sichtlich erschöpft vom Kampf.
Er blieb ein paar Schritte entfernt stehen und fügte mit ernsterer Stimme hinzu: „An diesem Punkt wollen wir alle nur noch wissen, was zum Teufel du bist.“
Die menschlichen Vorbilder versammelten sich um Atticus, ihre Blicke voller unterschiedlicher Emotionen.
Atticus lächelte wieder schwach. „Ich bin nur ein 17-jähriger Junge.“
Die menschlichen Vorbilder hätten fast alle gleichzeitig gespottet.
Trotz der Erschöpfung und der Strapazen des Kampfes breitete sich ein Kichern in der Gruppe aus.
Es begann leise, wurde aber schnell lauter, bis alle Vorbilder, sogar Magnus, lachten. Es war nicht nur Belustigung, es war das Ablassen von Spannung, die Katharsis, etwas überlebt zu haben, das unmöglich hätte sein dürfen.
Sie hatten gewonnen.
Gegen eine überlegene Rasse.
Sie lachten noch lauter, und ihr Lachen hallte über das vernarbte Schlachtfeld. Trotz ihrer Erschöpfung konnte keiner von ihnen den Stolz und die Begeisterung unterdrücken, die sie überkamen.
Als das Lachen schließlich verstummte und die Bedeutung ihrer Leistung langsam sank, brach Atticus die Stille mit der Frage, die alle beschäftigte.
„Was jetzt?“
