Im gesamten Sektor 10 war es total still.
Die Leute standen wie angewurzelt da, ihre Herzen schlugen wie wild. Jeder griff instinktiv nach der Hand eines geliebten Menschen oder sogar eines Fremden, um Trost in menschlicher Nähe zu finden, um sich ein bisschen gegen die wachsende Angst zu wappnen.
Ein purpurroter Schein bedeckte den Sektor und verschluckte das helle Licht der Sonne. Er reflektierte sich auf den verängstigten Gesichtern und tauchte sie in ein unheimliches Rot, wie Vorboten einer bevorstehenden Apokalypse.
Bleib dran mit Empire
Sektor 10 war der Stolz der menschlichen Domäne. Zumindest glaubte das die breite Bevölkerung, die von der Familie Nebulon regiert wurde. Die Wahrheit war jedoch weitaus komplexer.
Sektor 10 war nicht nur das Gebiet der Nebulons, sondern ein Knotenpunkt, den sich alle Familien der ersten Ebene teilten. Die Nebulons hatten die Mehrheit, aber jede Familie der ersten Ebene hatte sich ihre eigene Festung aufgebaut, deren Einfluss sich über verschiedene Teile des Sektors erstreckte.
Sektor 10 war der größte und wichtigste Sektor der Menschen, ein riesiger Ring, der das gesamte Gebiet umgab. In ihm lagen die wertvollsten Ressourcen der Menschheit, und entlang seiner weitläufigen Grenzen standen unzählige Festungen, die den Territorien der anderen Rassen Eldoralths gegenüberstanden.
Keine einzelne Familie konnte ein so weitläufiges Gebiet verteidigen. Jede Grenze wurde einer anderen Familie der ersten Ebene zugewiesen, deren gemeinsame Stärke den Schutzschild bildete, der das Gebiet der Menschen schützte.
Doch jetzt fühlte sich dieser Schutzschild zerbrechlich an.
Die Leute von Sektor 10 starrten auf die purpurrote Wolke, die sich am Horizont abzeichnete. Angst lähmte sie, und alle hatten denselben schrecklichen Gedanken.
Dort stand die Festung Resonara. Die Grenze zu den Vampyros.
Das Wort formte sich in ihren Köpfen und ließ ihnen einen Schauer über den Rücken laufen: Krieg.
Es war ein Wort, das Bilder von Tod, Zerstörung und Verzweiflung heraufbeschwor.
Einige versuchten sich einzureden, dass es nicht wahr sei, aber die folgende Szene zerstörte ihre zerbrechliche Hoffnung.
Ein scharfes, reißendes Geräusch zeriss die Luft und ließ alle Köpfe zum Himmel schnellen.
Lebhafte, bunte Lichtstreifen durchbohrten den Himmel und rasten auf die Quelle der purpurroten Wolke zu.
Die Menschen schnappten nach Luft. Sie mussten nicht raten.
Die Vorbilder der Menschheit.
Angst schwappte wie eine Flutwelle über sie hinweg. Wenn alle Vorbilder reagierten, war die Lage viel schlimmer, als sie sich jemals hätten vorstellen können.
Die Erkenntnis traf sie wie ein Schlag, schwer und erdrückend. Sektor 10 war nicht nur in Gefahr, er war eine tickende Zeitbombe.
„Wir müssen diesen Sektor verlassen!“
„Sofort! Nehmt mit, was ihr tragen könnt!“
„Vergesst die Taschen! Lauft einfach!“
Chaos brach aus. Die Menschen zerstreuten sich wie Ameisen und strömten auf die Straßen, die zu Sektor 9 und den Außenbezirken von Sektor 10 führten. Panik erfasste die Bevölkerung, als Familien, Händler und Soldaten versuchten zu fliehen.
Während das Chaos den Sektor verschlang, erreichte der erste Paragon das Zentrum der Zerstörung.
Ein bunter Lichtstreifen hielt abrupt in dem blutroten Himmel an. Das Leuchten verblasste und gab den Blick auf Zephyrion Nebulon frei, den Paragon der Familie Nebulon. Er war dem Ort des Geschehens am nächsten und es war keine Überraschung, dass er als Erster hier ankam.
Zephyrion schwebte über dem Schlachtfeld und ließ seinen durchdringenden Blick über die Verwüstung unter ihm schweifen.
Er war ein Mann weniger Worte, der das Beobachten dem Reden vorzog. Selbst innerhalb seiner Familie waren seine Gedanken ein Rätsel, sein Schweigen ein Mantel geheimnisvoller Ruhe. Er war stolz auf seine Fähigkeit, das Unbegreifliche zu verstehen und selbst angesichts des Chaos die Fassung zu bewahren.
Doch jetzt, als sein scharfer Blick die Szene vor ihm erfasste, geriet seine Gelassenheit ins Wanken.
Die Worte entrissen sich unwillkürlich seinen Lippen, getragen von einer so tiefen Ungläubigkeit, dass sie sogar ihn erschütterten.
„Was zum Teufel ist hier los …“
Der Himmel war blutrot getönt.
Zackige rote und schwarze Streifen zogen sich über den Himmel, als wäre die Realität selbst von der Wucht der Schlacht zerrissen worden.
Der Boden darunter war eine Ödnis. Krater und Spalten erstreckten sich so weit das Auge reichte, die Erde war verbrannt und zerbrochen. Dampf stieg in gespenstischen Strähnen auf und vermischte sich mit dem dichten, erstickenden Dunst.
Aber es war nicht die Zerstörung, die Zephyrion nervös machte.
Sein Blick durchdrang den Dunst und blieb auf dem Zentrum der Verwüstung haften.
Dort, inmitten der Trümmer, stand eine Gestalt.
Unbewegt.
Unerschütterlich.
Der purpurrote Dunst wirbelte um ihn herum, aber er schien ihn nicht berühren zu wollen oder zu können. Sein weißes Haar wehte leicht, unbeeindruckt vom Chaos. Sein Katana, das an seiner Seite steckte, strahlte ein fast unmerkbares Leuchten aus.
Zephyrions Blick zitterte. Sein Verstand raste, um zu begreifen, was er sah.
Eine Schlacht auf höchstem Niveau, und doch stand hier ein 17-Jähriger, unberührt von dem Gemetzel um ihn herum.
Das war nicht normal.
Das war nicht natürlich.
Zum ersten Mal seit Jahrzehnten spürte Zephyrion, wie ihm ein Schauer über den Rücken lief.
Aber er wusste es bereits.
Atticus Ravenstein war eine Anomalie.
Und Anomalien hatten die Fähigkeit, das Unmögliche möglich zu machen.
Der Junge schwebte in der Luft, sein azurblauer und violetter Blick durchdrang den Nebel wie ein Leuchtfeuer der Trotzigkeit.
Sein Körper wies keine Wunden auf, keine Anzeichen der Zerstörung, die sogar den weit entfernten Sektor 10 erreicht hatte.
Zephyrions Blick wanderte.
Weit in der Ferne schwebte die wogende Gestalt des Großältesten Yorowin in der Luft.
Der einst mächtige Vampyr sah zerzaust aus. Seine Brust hob und senkte sich schwer und mühsam. Die Blutrüstung, die sein Gesicht bedeckt hatte, war zerbrochen und gab den Blick auf sein schweißüberströmtes Gesicht frei, das von zu intensiven Emotionen verzerrt war, um sie zu deuten.
Seine normalerweise lebhafte Haut war verblasst.
Die Wunde an seinem Hals, die Atticus ihm zugefügt hatte, war verheilt, aber das reichte nicht aus.
In seinen blutroten Augen loderte Hass.
Das war kein gewöhnlicher Hass. Es war eine urwüchsige, alles verzehrende Wut, die aus den Tiefen seiner Seele kam.
Die Vampyros verfügten über eine verheerende Fähigkeit: die Macht, Blut explodieren zu lassen, die selbst die Körper von Vorbildern vernichten konnte.
Yorowin hatte sie in seiner Verzweiflung aktiviert und als letzte Verteidigung gegen den unerbittlichen Angriff von Atticus eingesetzt. Sie hatte ihn vor dem Tod durch Enthauptung bewahrt, aber sie hatte dem Jungen nicht einmal einen Kratzer zugefügt.
Er hatte überlebt. Und doch war keine Freude in Yorowins Augen zu sehen.
Seine Fäuste waren so fest geballt, dass seine Knöchel knackten, und sein ganzer Körper zitterte vor Wut.
Ein Junge.
Ein verdammter Junge.
Ein Kind aus einer niederen Rasse hatte ihn gedemütigt, seinen Stolz als Großältester der Vampyros-Rasse zerschmettert. Das war undenkbar.
Nein … das war unverzeihlich.
Selbst als die Anwesenheit der menschlichen Vorbilder, die am Tatort eintrafen, die Luft erfüllte, stieg Yorowins Blutdurst wie eine Welle in ihm auf.
Es war ihm egal.
Die Zeugen, die Konsequenzen oder sogar sein eigenes Überleben waren ihm egal.
Er wollte töten.
Er musste diesen Jungen töten.
Es gab kein Entkommen. Keine Kapitulation. Dieser Kampf konnte nur auf eine Weise enden: mit dem Tod eines der beiden.
Yorowins Aura explodierte und eine Schockwelle aus purpurroter Energie teilte den Nebel kilometerweit in alle Richtungen.
Mehr Blut sammelte sich um ihn herum und formte schnell seine Rüstung, die jetzt dicker und stärker war als zuvor. Seine Sense verlängerte sich aus seiner Hand, formte sich mit brutaler Effizienz und strahlte eine so starke Blutgier aus, dass die Luft flimmerte.
Er sagte nichts.
Aber seine leuchtend purpurroten Augen sprachen Bände.
Er bewegte sich.
Ein roter Streifen riss wie eine Rakete unerbittlicher Wut durch den Himmel in Richtung Atticus.
Aber Atticus war schon weg.
Blaue und violette Streifen blitzten auf, als er sich bewegte, und die Luft um ihn herum explodierte durch die schiere Kraft seiner Geschwindigkeit.
Sie prallten aufeinander.
Der Aufprall sandte Schockwellen durch den purpurroten Dunst, und der Himmel selbst bebte unter der Wucht ihres Zusammenpralls.
Blut wirbelte um Yorowin herum und spritzte in alle Richtungen, wobei jeder Tropfen Atticus aufspießen wollte.
Aber das spielte keine Rolle.
Atticus bewegte sich kaum, seine Bewegungen waren präzise. Sein Körper drehte und wand sich und hinterließ azurblaue und violette Streifen.
Es war, als wüsste er schon im Voraus, wo die Angriffe kommen würden, und glitt mit einer Leichtigkeit, die jedes Verständnis überstieg, durch das Sperrfeuer.
Und dann kam sein Gegenangriff.
Atticus‘ Katana blitzte in der Dunstwolke auf und hagelte Schläge nieder. Jeder Schlag war genau berechnet und aus jedem erdenklichen Winkel mit tödlicher Präzision ausgeführt.
Yorowin konnte gerade noch ausweichen, nur sein Instinkt rettete ihn vor dem sicheren Tod.
Aber Ausweichen reichte nicht aus.
Jede Ausweichbewegung machte ihn verwundbar für die unerbittlichen Tritte und Schläge von Atticus.
Ein Schlag traf Yorowin an der Seite und schleuderte ihn nach hinten. Ein weiterer traf ihn an der Brust und schleuderte ihn noch höher in die Luft. Jeder Schlag hatte die Wucht einer Flutwelle, schlug auf seinen Körper ein und ließ ihn taumeln.
Aber jedes Mal schoss Yorowin mit noch größerer Geschwindigkeit zurück, seine Wut trieb ihn an, als er erneut auf Atticus zustürmte.
Nur um erneut niedergeschlagen zu werden.
Und wieder.
Und wieder.
Am Rand des Schlachtfeldes sahen die menschlichen Vorbilder völlig fassungslos zu.
Sogar Magnus, der ebenfalls eingetroffen war, starrte mit einem Ausdruck völliger Ungläubigkeit auf die Szene.
War das wirklich ein Großältester der Vampyros?
So geschlagen?
Ihre Blicke huschten gleichzeitig in die Ferne, wo eine überwältigende Präsenz mit einem purpurroten Licht vorwärts schoss.
Ihre Blicke verdunkelten sich. Diese Präsenz … es gab keinen Zweifel.
Jezenet Bloodveil, die Blutkönigin der Vampyros, war angekommen.
