Atticus und Avalon gingen zusammen in den geheimen Keller der Villa runter.
Während sie hinabstiegen, dachte Atticus: „Klar gibt’s hier einen geheimen Keller.“
Ihre Schritte hallten durch den schummrigen Gang, bis sie eine unscheinbare Wand erreichten. Avalons Lächeln deutete auf eine Überraschung hin und weckte Atticus‘ Neugier. Mit einer Berührung seines rechten Arms und einem Schub Mana leuchtete die Wand auf.
„Sie erkennt meine Mana-Signatur. Niemand außer mir oder deinem Großvater kann sie öffnen“, erklärte Avalon.
Als das Leuchten der Wand nachließ, teilte sie sich und gab den Blick auf eine erhöhte Plattform frei, in die Runen eingraviert waren.
„Die Plattform ist ein Teleporter. Sie bringt dich in das Reich unserer Familiengruft“, fuhr Avalon fort. Das Konzept versetzte Atticus in Ehrfurcht. „Ich sollte mehr über dieses Zeug lesen“, dachte er.
Avalons Stimme wurde streng, als er eine Anweisung gab: „Nur du darfst eintreten. Wähle eine Waffe und eine Kunst, nicht mehr.“
Atticus nickte. Dann trat er auf die Plattform und wurde sofort von einem strahlenden Licht umhüllt, das seine Gestalt verschluckte. Avalons besorgte Stimme hallte noch nach: „Ich hoffe, er versucht nicht, ‚diese‘ Waffen zu nehmen.“
Der Übergang war schnell und surreal zugleich. Atticus fand sich in einer weitläufigen Halle wieder, deren Regale mit Büchern und einer Vielzahl von Waffen gefüllt waren.
„Jackpot!“, sagte Atticus mit einem Grinsen.
Ohne einen Moment zu verlieren, wagte sich Atticus weiter in die Halle hinein.
Während Atticus die riesige Halle erkundete, blieb sein Blick auf den ausgestellten Waffen hängen. Er musste unwillkürlich an die Klassifizierung der Künste und Waffen denken.
Waffen wurden einfach nach ihrer Qualität eingeteilt, von Anfänger bis Meister. Künste hingegen wurden nach ihrem Potenzial klassifiziert.
Eine Kunst mit schlummerndem Potenzial konnte nur die Kraft eines Anfängers entfalten, während eine Kunst mit überragendem Potenzial das Zeug dazu hatte, irgendwann die Kraft eines Meisters zu erreichen. Um solche Niveaus zu erreichen, war natürlich hartes Training nötig.
Während er durch die Halle ging, konnte nichts sein Interesse wecken. Unbeirrt ging er weiter.
Seine Schritte trugen ihn weiter, bis er zu einer erhöhten Plattform gelangte, auf der fünf Waffen ausgestellt waren: eine Gleve, ein Handschuh, ein Speer, ein Katana und ein Stab, die sich alle durch eine überragende Qualität von den anderen abhoben.
Ein Schild erregte seine Aufmerksamkeit, auf dem in einfachen, aber tiefgründigen Worten stand: „Wenn die Waffe dich wählt, gehört sie dir.“
„Das ist es!“, sagte Atticus mit einem Grinsen.
„Die Schätze da draußen sind wahrscheinlich Mist. Die echten Juwelen sind hier“, dachte er bei sich.
Atticus konnte sich aber nicht helfen, einen bedrohlichen Unterton zu hören. „Was, wenn es dich nicht auswählt?“, fragte er laut. Es war kurz still, bevor er hinzufügte: „Aber andererseits ist das die Realität. Ich habe fast schon einen Geisterwächter oder so was erwartet.“
„Dad hätte es gesagt, wenn es gefährlich wäre“, beruhigte sich Atticus. Er war überzeugt, dass sein Vater ihn gewarnt hätte, wenn sein Leben in Gefahr gewesen wäre.
Mit diesem Gedanken entschied sich Atticus für das Katana. Die Berührung seiner Hand mit dem Katana löste eine ätherische Verwandlung aus, die sein Bewusstsein in das Schwert versetzte.
Atticus befand sich auf einer Plattform, umgeben von Dunkelheit. Vor ihm stand ein Mann mit ausdruckslosem Gesicht. Er trug traditionelle japanische Kleidung, die sich wie von einem unsichtbaren Windhauch bewegt zu wogen schien und eine Aura unerschütterlicher Entschlossenheit ausstrahlte.
An seiner Seite lag ein Katana, dessen Scheide die Meisterschaft ihres Besitzers verkörperte. Atticus‘ Kleidung spiegelte die seines rätselhaften Gegenübers wider, auch er hatte ein Katana an seiner Seite.
„Was zum Teufel ist hier los?“, fragte sich Atticus unwillkürlich.
Doch bevor er seine Gedanken ordnen konnte, ging der Mann mit einer fließenden Bewegung in eine Kampfhaltung und legte die Hände auf den Griff des Katana. Die geflüsterten Worte
„Transzendenter Hieb: Gott sei mit dir“
markierten den Beginn einer Abfolge von Bewegungen, die Atticus‘ Wahrnehmung überstiegen. Die Zeit schien zu zerbrechen, die Realität wich einer Choreografie von transzendenter Eleganz.
Atticus spürte keinen Schmerz, hatte kein instinktives Bewusstsein für sein Schicksal. Stattdessen umhüllte ihn eine gelassene Distanziertheit, und er beobachtete seine eigene Enthauptung mit einer überirdischen Klarheit. Ein letzter Gedanke formte sich in seinem Kopf, bevor alles in der Leere verschwand: „Ah, ich wurde gerade enthauptet.“
Nach Luft ringend kam Atticus wieder zu sich, bevor das Katana ihn erreichte, und seine Hand wanderte instinktiv zu seinem Hals, während ein ungläubiger Gedanke in seinem Kopf widerhallte: „Bin ich gerade gestorben?“
Die Plötzlichkeit seiner Niederlage nagte an ihm. Auf der Suche nach einem Sinn murmelte er: „Scheiße! Ich habe ihn nicht einmal gesehen.“
Er sammelte seine zerbrochene Fassung und rang darum, wieder zu sich zu kommen.
„Es wäre nicht so großspurig zur Schau gestellt worden, wenn es nicht so schwer zu bekommen wäre.“ Als würde er Trost in seiner eigenen Entschlossenheit suchen, atmete er tief durch und nahm den beschwerlichen Weg vor sich in Kauf.
„Okay“, sagte er sich, „sieht so aus, als würde ich nicht sterben. Ich werde dieses Schwert bekommen, egal wie lange es dauert.“
Mit fester Überzeugung begann Atticus das Ritual von vorne und berührte mit seinen Fingern den Griff des Katana. Wieder tauchte sein Bewusstsein in die geheimnisvolle Welt ein.
Im Inneren zog Atticus schnell sein Katana, füllte seinen Körper mit Mana und manipulierte die Luft, um seine Geschwindigkeit zu steigern, und bereitete sich auf alles vor, was ihm bevorstand.
Doch die Echos seines vorherigen Versuchs wiederholten sich, die Bewegungen des Mannes waren eine Symphonie der Meisterschaft, die sich Atticus‘ Verständnis entzog.
Atticus wurde erneut enthauptet.
