Der jüngste Apex der Menschheit. Seine schärfste Klinge.
Und mit diesem Titel kam der Fluch, eine endlose Parade von Tiered und sozialen Aufsteigern, die alle darauf aus waren, ihr Schicksal mit seinem zu verbinden.
Eine Armee von Ambitionen, eingehüllt in Seide und Lächeln.
Sie näherten sich mit Grinsen, funkelnden Augen und einer Energie, die schrie: „Beachte mich!“
Einer hatte eine seltene Vintage-Flasche unter dem Arm.
Ein anderer bereitete bereits seine Eröffnungsrede vor, mit einem Lächeln, das so breit war, dass es Steine hätte schneiden können.
Alle waren schick angezogen, alle hofften, in Erinnerung zu bleiben.
Atticus nahm einen weiteren langen Schluck von seinem Wein.
„Vielleicht sollte ich die Knotenpunkte zerstören und den Krieg jetzt beginnen.“
Aufdringliche Gedanken waren gefährlich.
Und leider war das der einzige Gedanke, der Atticus in diesem Moment beschäftigte.
Er hätte ein Schlachtfeld vorgezogen.
Schließlich, nach vielen strategischen Rückzügen, höflichen Nicken und gut getimten Fluchtversuchen, hatte Atticus lange genug durchgehalten, um zu zeigen, dass er seinen Vater verehrte.
Er hatte gelächelt. Er hatte genickt. Er hatte sogar zugehört.
Kaum.
Und als er sicher war, dass niemand hinsah, warf er seinem Vater und seinem Großvater einen letzten flehenden Blick zu, die beide lächelten und den Kopf schüttelten. Er war dramatisch.
Dann schlich er sich wortlos aus dem Saal.
Seine Schritte waren schnell und leise, als er sich durch das Anwesen schlich. Er achtete darauf, jegliche Aufmerksamkeit zu vermeiden. Aber selbst als er sich schon weit vom Saal entfernt hatte, konnte er noch immer den Klang der Feierlichkeiten hinter sich hören.
Aurora. Zoey. Ember. Caldor. Kael.
Keiner von ihnen hatte am Bankett teilgenommen. Für sie war Avalons Durchbruch kein Grund zum Anstoßen und Faulenzen.
Es war eine Botschaft an sie. Eine Erinnerung daran, dass sie immer noch hinterherhinkten. Weit hinterher.
Und so blieben sie, obwohl die Nacht lang und kalt war, im Trainingsraum und trainierten weiter, um stärker zu werden.
Der Mond stand voll am Himmel, und die Luft war kalt und still.
Und irgendwie, ohne nachzudenken, fand sich Atticus auf einem vertrauten Weg wieder.
Seine Füße trugen ihn wie von selbst zum Friedhof des Ravenstein-Anwesens.
Als er durch das große Eisentor trat, blieb sein Blick an einer vertrauten Stelle unter einem alten Baum hängen, dem Ort, an dem er zuletzt mit Nate gesprochen hatte.
Er blieb stehen.
Seit dieser Nacht hatte Atticus ihn nicht mehr gesehen oder mit ihm gesprochen.
Auch Nate war nicht nach Hause zurückgekehrt. Er war auf dem Anwesen geblieben und hatte trainiert, bis sein Körper nicht mehr konnte.
Und obwohl Atticus seit dieser Nacht nicht mehr mit ihm gesprochen hatte, hatte er mehr als einmal nach ihm gesehen.
Er hatte nichts zu ihm gesagt und sich nicht in das eingemischt, was er tat.
Er hatte nicht die Absicht, das zu tun, worum Nate ihn gebeten hatte. Dennoch … änderte das nichts an der Wahrheit.
Nate war seit seiner Kindheit einer seiner besten Freunde gewesen. Einer der wenigen.
Und Atticus würde ihn nicht einfach im Stich lassen.
Er ging weiter, bis er den höchsten Punkt des Friedhofs erreichte.
Hier war der Wind am stärksten.
Und hier hatten die Namen auf den Grabsteinen mehr Gewicht als anderswo.
Hier waren die direkten Nachkommen der Ravensteins begraben.
Und hier ruhten auch diejenigen, die Taten vollbracht hatten, die des Namens der Familie würdig waren.
Atticus blieb vor einem bestimmten Grab stehen.
Freya Ravenstein
Der Name war in die Obsidianplatte eingraviert.
Und dann war es still.
Atticus sagte nichts. Er starrte nur vor sich hin.
Sekunden vergingen. Dann Minuten.
Und während die Zeit verging, ballten sich seine Finger zu Fäusten an seinen Seiten. Immer wieder.
Erst nach einem langen Atemzug sprach er endlich mit leiser, kaum hörbarer Stimme.
„Ich vermisse dich, Großmutter. Und … es tut mir leid.“
Freya’s Tod war eine Wunde, die nie verheilt war. Ein Versagen, das er sein ganzes Leben lang nicht vergessen würde.
Wenn er damals so mächtig gewesen wäre, wenn er auch nur einen Bruchteil dessen besessen hätte, was er jetzt hatte … hätte er die Stellaris ausgelöscht. Er hätte den Obsidian-Orden gnadenlos vernichtet.
Er hätte diesen Tag neu geschrieben.
Aber was geschehen war, konnte nicht mehr geändert werden.
Atticus stand noch eine Weile da, sagte nichts und ließ den kalten Wind auf sich wirken.
Dann drehte er sich langsam um, um zu gehen, blieb aber stehen.
„Ein Vogel?“
Ein kleiner Vogel war nur wenige Meter vor ihm gelandet.
Natürlich hatte er ihn kommen hören. Jeder Herzschlag auf dem Anwesen war für ihn jetzt deutlich zu hören.
Aber trotzdem …
Es verwirrte ihn.
Angesichts dessen, wer er war, was er war, hätte dieser Vogel um sein Leben fliegen müssen.
Doch er starrte ihn einfach mit seinen schwarzen Knopfaugen an. Ruhig und ohne Angst.
In der Gegenwart eines der gefährlichsten Wesen auf dem Planeten …
Er saß einfach da.
Dann begann er, ohne sich um die Welt zu kümmern, mit seinem Schnabel auf den Boden zu picken.
Wiederholt und rhythmisch.
Tipp. Tipp. Tipp.
Atticus blinzelte.
„Was zum Teufel …“
Er war völlig baff. Was sah er da eigentlich?
Es war kein magisches Tier. Es war auch keine Illusion. Es gab auch keine Anzeichen für ungewöhnliche Energien.
Es war einfach nur … ein ganz normaler Vogel.
Sicher, er war wie die meisten Lebewesen auf Eldoralth durch das Mana in der Umgebung gestärkt, aber trotzdem: Was machte er hier?
Und warum ausgerechnet jetzt?
Er wollte gerade neugierig die Hand ausstrecken, als er erstarrte.
Seine Augen verengten sich.
„Es schreibt etwas.“
Sie standen auf ordentlich gemähtem Rasen, und der Vogel kratzte mit seinem Schnabel in der weichen Erde. Atticus wurde immer verwirrter.
„Es versucht, eine Nachricht zu übermitteln? Aber von wem?“
Plötzlich wurde ihm klar, was los war. Jemand hatte diesen Vogel geschickt.
Atticus‘ gesamte Haltung veränderte sich, und seine Sinne schärften sich.
Er war sofort auf der Hut, bereit, jederzeit zu handeln.
Dann bewegte er sich nicht mehr und sagte kein Wort. Er wartete einfach. Beobachtete.
Der Vogel machte weiter, pickte und kratzte, bis er schließlich zurücktrat.
Drei Worte waren in die Erde geritzt.
„Komm. Grube. Dusktown.“
Atticus kniff die Augen zusammen.
Und der Wind fühlte sich plötzlich kälter an.
„Whisker.“
