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KLATSCH!
„Hahh… Hahh… Hahh…“
Allan spürte, wie sein Herz immer schneller schlug.
Sein Atem ging unregelmäßig, seine Augen wurden vor Wut und Angst immer wilder.
KLATSCH! KLATSCH!
Das Geräusch seiner Klinge, die auf eine noch stärkere traf, hallte durch die dunkle, leere Burg.
Er spürte, wie sein Blut kochte, sein Körper war voller Wunden, verfluchter Wunden.
Allan blutete und starb langsam, seine Wunden heilten nicht, egal wie sehr er sich auch bemühte, sie zu versorgen.
„Hahh… Hahhh…!“
Er rang immer schwerer nach Luft, während der Riese vor ihm unerbittlich mit seinem massiven Schwert auf ihn einschlug.
„Ist das alles, was die Menschen zu bieten haben?“
Seine Stimme hallte durch die Burg und donnerte.
Allan erstarrte, schwitzte am ganzen Körper, blutete und starb.
Seine Augen weiteten sich.
„Erbärmlich.“
Ein einziger Schwung seines schwarzen Schwertes genügte, und eine gewaltige Welle aus purer Dunkelheit verschlang Allan.
„Uaaggh!“
Allan geriet in Panik, hielt sein göttliches Schwert vor sich und versuchte, sich zu schützen.
„Allan! Weich aus!“
„Das kannst du nicht schaffen!“
Die Schreie von Faylen und Shade hallten hinter ihm wider.
Aber es war zu spät.
SLAAASH!
„A-Ah…!“
Und dann traf ihn der Hieb.
Seine Brust wurde aufgeschlitzt, seine Rüstung zersplitterte in Stücke.
Seine Zauber und Barrieren? Alle weg.
Sein ganzer Körper wurde auseinandergerissen.
Er starb.
BOOOM!
Eine Explosion schwarzer Flammen verschlang ihn, als er zerfetzt zu Boden fiel.
„Allan!“
Faylens Schrei hallte wider, sie schrie vor Entsetzen.
Doch dann.
FLUOSH!
Ein glitzerndes göttliches Licht umhüllte Allans Leiche und stellte ihn vollständig wieder her.
Göttlicher Schutz, die Fähigkeit, aus Nahtoderfahrungen wiederzubeleben.
Nur einmal pro Tag.
Oft wurde dadurch der Schutz des Gesegneten ausgelöst.
Aber wenn ein Angriff so schnell war, wurde er erst nach dem Tod des Helden aktiviert.
„Hahhh … Scheiße, Scheiße, Scheiße, Scheiße!“
Er schrie sich selbst an, während er auf den Knien lag.
Der gepanzerte Titan in Schwarz kam auf ihn zu.
Seine blutroten Augen, die unter seinem Helm leuchteten, blickten auf ihn herab wie auf eine Kakerlake.
„Genau wie die anderen beiden Käfer … man braucht zwei Schläge, um dich zu töten, was?“
Allans Atem stockte plötzlich.
Sein Blut begann zu kochen.
Flammen bedeckten seinen ganzen Körper.
Die Geister, die er im Laufe der Jahre an sich gebunden hatte, umgaben ihn.
Sein Wesen entwickelte sich weiter und erreichte nach seinem Tod eine neue Stufe.
„Die anderen … zwei Käfer, sagst du?“
Er starrte den Mann an, sein Gesicht voller Zorn!
Die Leichen zweier seiner Freunde lagen auf dem Boden dieses dunklen Schlosses.
Ein gutaussehender Mann mit braunen Haaren, gekleidet in eine goldene Rüstung, die nun zerbrochen war, lag tot da.
Er starb mit einem freundlichen Lächeln, sein Körper war zerfetzt.
Arafunn stand an seiner Seite und weinte, unfähig, nach seinem Tod etwas zu tun.
„Isaac … Isaac … Bitte verlass mich nicht … Isaac … Bitte wach auf …“
Er erstarrte und versank in Verzweiflung, während alle versuchten, ihn zu beschützen und gegen den gepanzerten Mann kämpften.
Auf der anderen Seite des Raumes lag eine weitere Leiche, deren Brust und Bauch von schwarzen Speeren durchbohrt waren.
Sie sah viel jünger aus als die anderen und war der Sonnenschein und die Lebensfreude der Party gewesen.
Ein junger Mann mit silbernem Haar stand vor ihr.
Er weinte nicht, aber seine Augen …
Sie waren leblos, ohne jeden Glanz, ohne alles.
„Elise …“
Allan konnte es nicht mehr ertragen.
Zwei von ihnen waren bereits tot!
„Sie sind so schnell gestorben, obwohl sie einmal wiederbelebt werden konnten … Oh, Marionetten der Götter. Ich werde euch einen schnellen Tod gewähren. Euer Leiden hat jetzt ein Ende. Und danach beginnt die Wiederauferstehung der Dämonen.“
Dieses einschüchternde Wesen, dieses Monster …
Diese Wesenheit jenseits von Tier 10.
Er war …
„DÄMONENKÖNIG!!!“
Allans Augen flogen auf, als er nach Luft schnappte.
Er lag auf einem Bett in Ifrits wiederaufgebautem Schloss.
„Endlich wach, du Mistkerl?“
Ifrit begrüßte Allan und sah ihm in die Augen.
„Ifrit?“
„Du hattest wieder diesen Traum, was?“
„Diesen Traum? Wovon redest du?“
„Ich weiß verdammt gut, wovon ich rede, Allan.“
„Ich …“
Allan warf einen Blick auf den König aller Feuergeister und schluckte.
Ja.
Er wusste, wovon er sprach.
Von diesem traumatischen Traum, den er manchmal hatte.
Von diesem Moment, in dem all seine Kraft gegen dieses Monster nicht ausreichte.
Der Dämonenkönig.
„Einer der Gründe, warum ich immer stärker geworden bin, war das Trauma, das er mir zugefügt hat. Jetzt habe ich ein solches Maß an Macht erreicht. Ich wünschte … ich könnte jetzt wieder gegen ihn kämpfen, um ihm zu zeigen, dass Menschen nicht schwach sind.“
„Hmm, er ist tot, Allan, komm endlich darüber hinweg.“
Ifrit war direkt und kam ohne Umschweife zur Sache.
Allan musste ihm nur bitter lächeln.
Ja.
In der Tat.
Er war tot.
„Aber drei von uns sind gestorben … Und ihren Tod kann ich nicht vergessen“, sagte Allan. „Nein, ich darf sie nicht vergessen. Sie haben ihr Leben gegeben, alles, nur damit wir gewinnen konnten … Ich muss für sie weiterleben.“
„Wenn das so wäre, wärst du nicht hier, Allan. Du hast jemand anderem ein Versprechen gegeben … Nein, nicht jemand anderem. Ihm.“
Allan wusste, von wem Ifrit sprach, aber er wollte es nicht zugeben.
Obwohl er drei von ihnen getötet hatte, war auch er ein Opfer dieses ganzen Krieges, dieses ganzen Plans der Götter.
„Trotz all deinem Hass gegen ihn hast du auch Mitleid mit ihm, nicht wahr? Du bist zu weich, Meister.“
Ifrit hatte recht.
Allan konnte sich noch gut an seine letzten Worte erinnern, nachdem alle sich auf ihn gestürzt hatten, ihr Leben verloren hatten, ihren göttlichen Schutz verloren hatten und verzweifelt waren.
Als sein Helm zerbrach und einen alten und müden Dämon zum Vorschein kam …
„Bitte … Wenn ihr wirklich Helden seid … Beschützt sie … Bitte beschützt mein Volk …“
Er hatte Allans Hand fest umklammert.
Aller Zorn und alle Wut, die er empfunden hatte, verschwanden.
Allan wurde klar, dass der alte, weinende Mann vor ihm nur seine Familie beschützen wollte.
„Wenn du wirklich ein Held bist, dann wirst du mein Volk beschützen, oder so etwas in der Art?“ Ifrit lächelte Allan an.
„Ja … das habe ich versprochen, und ich werde es tun“, sagte Allan. „Deshalb muss ich noch stärker werden. Die Götter werden nicht aufhören, bis jeder Dämon tot ist … deshalb werde ich mich gegen die Götter stellen.
Ifrit, gib mir zwei Geister, starke, für dieses Kind … Sie ist halb Dämon, ich muss ihr helfen.“
„Ich habe dich schon beim ersten Mal verstanden, du verdammter Bastard“, lachte Ifrit und winkte mit der Hand.
Und dann tauchten zwei Wesen aus Ifrits Handflächen auf.
Das eine ähnelte einem Schleim aus flüssigem Metall.
Das andere war eine feurige Flamme in Form eines Dschinns.
„Nimm die, die sind perfekt für jemanden wie sie.“
„Danke … Ach ja! Meine Tochter hat mir die gegeben … Du kannst sie haben.“
Allan hielt ein großes Stück Feuergeiststein in der Hand, das Ifrit mit intensiven Blicken musterte.
„Warum hast du mir die nicht vorher angeboten, du Idiot?“
„Äh, ich hab’s irgendwie vergessen … Hahaha!“
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