Hinter ihnen fingen die Soldaten an, untereinander zu murmeln und sich nervöse Blicke zuzuwerfen. Diejenigen, die nichts von dem Plan wussten, dachten das Schlimmste – dass der Mann, der sich ins Herz der Werwolfarmee gewagt und diesen gewagten Zug geplant hatte, sich geopfert hatte, um das Blatt zu wenden.
„Er war so mutig“, flüsterte einer der Soldaten. „Er wusste um die Risiken und hat es trotzdem getan.“
Ein anderer Soldat nickte und senkte respektvoll den Kopf. „Wir haben ihn vielleicht verloren, aber … dank ihm werden wir heute gewinnen.“
Die Soldaten, die an Adrians Seite gekämpft hatten, waren zwar siegreich, aber sie fühlten eine schwere Last auf ihren Herzen. Es war ein bittersüßer Sieg. Das Spektakel seiner Tapferkeit – wie er Tausende von Werwesen angegriffen und sich dem Werfuchs-König selbst gestellt hatte – würden sie nie vergessen. Aber der Gedanke, ihn verloren zu haben, den mutigen jungen Mann, der sie mit solcher Entschlossenheit angeführt hatte, trübte den Sieg.
Doch so sehr sie auch trauern wollten, etwas in ihren Herzen sagte ihnen, dass sie warten sollten.
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An einem anderen Ort, am anderen Ende des Schlachtfeldes …
Die drei verbliebenen Werwolfkönige standen da, ihre Mienen düster und grimmig. Sie hatten aus der Ferne zugesehen, wie ihre Streitkräfte vernichtet wurden, und nun blickten sie mit zusammengekniffenen Augen zum Horizont.
„Das Licht … es war zu hell“, knurrte einer von ihnen mit frustrierter Stimme. „Ich konnte nichts sehen. Wie kann dieser Mensch nur so mächtig sein?“
Ein anderer fauchte und grub seine scharfen Krallen in den Boden. „Das ist egal. Er hat vielleicht die Armee geblendet, aber jetzt, wo er weg ist, werden wir sie selbst vernichten.“
Der dritte Werwolfkönig, größer und bedrohlicher als die anderen, schwieg und starrte in den Himmel. Seine Augen verengten sich, nicht vor Wut, sondern vor Misstrauen.
„Da kommt etwas …“, murmelte er und blähte die Nasenlöcher, als er den schwachen Geruch von verbranntem Fell wahrnahm. „Riecht ihr das?“
Swoosh …
Thud!
Bevor die beiden anderen reagieren konnten, stürzte eine Gestalt vom Himmel herab und schlug mit einem widerlichen Knall auf dem Boden auf. Staub und Trümmer stiegen auf, und als sie sich legten, sahen sie die verkohlte, zerbrochene Gestalt ihres gefallenen Kameraden – den Werfuchs-König.
Sein einst majestätisches Fell war versengt und verbrannt, stellenweise schwarz verkohlt. Sein Körper war übersät mit Wunden, sein Atem ging flach und stockend. Der Anblick ihres so tief gefallenen Verwandten steigerte ihre Wut nur noch mehr.
„Er lebt noch“, sagte einer der Könige mit grimmiger Miene und trat näher, um die Verletzungen des Werfuchs-Königs zu untersuchen. „Aber nur noch knapp.“
„Er ist am Ende“, knurrte der zweite und verzog angewidert den Mund. „Wir sollten sie vernichten, und jetzt sieh ihn dir an.“
Der größte Werwolfkönig, der immer noch still war, starrte nur auf die gefallene Gestalt und überlegte.
„Rar…“, machte der Werfuchs-König, öffnete die Augen und schaute auf seinen Körper.
Er stöhnte vor Schmerzen, sein Körper zuckte von den starken Schmerzen, die ihn durchfuhren. Seine Muskeln brannten und der Gestank seines versengten Fells ließ seinen Magen umdrehen. Als seine Sicht langsam klarer wurde, wanderten seine Gedanken zurück zu der Explosion.
Er hätte nicht so schwer verletzt sein dürfen – seine Stärke, Widerstandsfähigkeit und Kraft hätten ihn vor der Explosion schützen müssen.
Schließlich entsprach die Kraft der Explosion der eines Stellar Tier auf dem Höhepunkt seiner Macht – gefährlich, aber nicht genug, um ihn in einem solchen Zustand zurückzulassen.
Aber dieser „ekelhafte Junge“ – der auf dem schwarzen Biest ritt – hatte vor der Explosion unzählige Dinge auf ihn geworfen. Gift. Sprengstoff. Chemikalien. Jedes einzelne davon verschlimmerte seine Verletzungen und zehrte an seinen Kräften.
„Verdammt… Insekt…“
Der Werfuchs-König stieß ein kehliges Knurren aus und verfluchte Adrian dafür, dass er so hinterhältige Tricks angewandt hatte.
Als der Schmerz erneut aufflammte, zwang der König seinen Kopf hoch und fixierte seine drei Mitkönige. Sie standen über ihm, hoch wie Wächter, ihre Augen glänzten vor Verachtung und Geringschätzung. Er konnte es spüren – ihr Urteil, ihren Ekel. Sein Fell sträubte sich, eine neue Welle der Angst kroch ihm den Rücken hinauf.
Er verfluchte sein Glück.
Von allen Orten, an denen er hätte fallen können, musste es ausgerechnet hier sein, vor ihnen – seinen vermeintlichen Verbündeten. Aber tief in seinem Inneren wusste er, dass sie nie gut miteinander ausgekommen waren. Sie tolerierten sich nur aus Notwendigkeit. Es gab keine Kameradschaft unter ihnen, kein Vertrauen – nur ein gemeinsames Verlangen nach Macht und Dominanz.
Und jetzt war er schwach, verletzlich.
„Sie werden mir nicht helfen“, wurde ihm mit wachsender Angst klar.
Es gab keine Gnade für die Schwachen.
Das war die absolute Regel, nach der sie bis heute lebten.
Er atmete flach und keuchend, während Angst sein Herz umklammerte.
Er verfluchte sich selbst dafür, dass er auf die Provokation des Jungen hereingefallen war, dass er in die Falle getappt war. Er hätte es besser wissen müssen, aber seine erbärmliche Wut und sein Stolz hatten ihn blind gemacht, und jetzt … war das die Folge.
„Bitte …“ Die Worte kamen ihm über die Lippen, bevor er sie zurückhalten konnte. Er hob schwach den Kopf und sah dem Größten der drei, dem vermutlich Stärksten unter ihnen, in die Augen. „Bitte tötet mich nicht. Ich kann noch kämpfen … Ich schwöre es!“
Der größte der Werwolfkönige blinzelte ihn an, sein Blick kalt und berechnend. Seine Stimme war ein leises Knurren, als er sprach. „Was ist mit dem Jungen passiert?“
Der Werfuchs-König biss die Zähne aufeinander, als Adrian erwähnt wurde. In seinem Kopf spielte sich die Schlacht noch einmal ab, der schmutzige Angriff des Jungen, seine Fallen, sein wahnsinniges Selbstvertrauen. Die Demütigung brannte tiefer als der körperliche Schmerz.
„Ich … ich weiß es nicht“, murmelte er und rang um Worte. Seine Sicht verschwamm, die Welt um ihn herum wurde neblig. „Ich konnte nicht …“
Plötzlich erfüllte ein leises Zischen die Luft, und die Welt des Werfuchs-Königs stand Kopf.
Für einen Moment gab es keinen Schmerz, nur Verwirrung. Er sah die anderen Werbest-Könige über sich stehen, den Boden in einem seltsamen Winkel, den Himmel verschwommen und weit entfernt. Dann traf es ihn.
Sein Kopf war sauber von seinem Körper getrennt worden.
Das Letzte, was er sah, war der zweite Werbest-König, der mit seinen langen, scharfen Klauen, von denen sein Blut tropfte, über dem enthaupteten Körper des Werfuchs-Königs stand. Die Lippen des Werfuchs-Königs zuckten zu einem letzten, lautlosen Fluch, bevor die Dunkelheit ihn umhüllte.
„Verflucht … seist du … Junge …“
Der zweite Werwolfkönig wischte sich die Klauen am Boden ab, ein Ausdruck kalter Befriedigung auf seinem Gesicht. „Erbärmlich“, spottete er und stieg ohne einen zweiten Blick über den Körper hinweg.
Der größte König schwieg, seine Augen verengten sich, als er auf das Schlachtfeld blickte. „Es spielt keine Rolle, was mit dem Jungen passiert ist“, knurrte er, seine Stimme voller brodelnder Wut.
„Wenn er überlebt hat, können wir den Tod unseres Bruders rächen.“
Die drei Könige richteten ihre Aufmerksamkeit wieder auf den Krieg, der um sie herum tobte, und konzentrierten sich auf die neuen Bedrohungen. Aber im Hinterkopf blieb ihnen die Erinnerung an die Macht des Jungen, eine gefährliche Möglichkeit, die sie nicht ignorieren konnten.
„Macht eure Truppen bereit“, murmelte der größte König. „Wir werden alles geben.“
