Ich schaue Peter gerne zu, wenn er nicht weiß, dass ich ihn beobachte. Ich bewundere die gerade Linie seines Kinns und die Rundung seiner Wangenknochen. Sein Gesicht strahlt Offenheit und Unschuld aus – eine gewisse Freundlichkeit. Es ist diese Freundlichkeit, die mich am meisten berührt.
Es ist Freitagabend bei Gabe Rivera zu Hause nach dem Lacrosse-Spiel.
Unsere Schule hat gewonnen, deshalb sind alle super drauf, vor allem Peter, weil er den Siegtreffer geschossen hat. Er sitzt auf der anderen Seite des Raums und spielt mit ein paar Jungs aus seinem Team Poker; sein Stuhl ist nach hinten gekippt, sein Rücken lehnt an der Wand. Seine Haare sind noch nass vom Duschen nach dem Spiel. Ich sitze mit meinen Freunden Lucas Krapf und Pammy Subkoff auf der Couch, und sie blättern in der neuesten Ausgabe von
Teen Vogue und diskutieren, ob Pammy sich einen Pony schneiden lassen soll oder nicht.
„Was meinst du, Lara Jean?“, fragt Pammy und fährt sich mit den Fingern durch ihr karottenrotes Haar. Pammy ist eine neue Freundin – ich habe sie kennengelernt, weil sie mit Peters gutem Freund Darrell zusammen ist. Sie hat ein Gesicht wie eine Puppe, rund wie eine Kuchenform, und Sommersprossen bedecken ihr Gesicht und ihre Schultern wie Streusel.
„Ähm, ich finde, Pony ist eine ziemlich große Entscheidung, die man nicht aus einer Laune heraus treffen sollte. Je nachdem, wie schnell deine Haare wachsen, könnte es ein Jahr oder länger dauern, bis sie wieder herausgewachsen sind. Aber wenn du es wirklich willst, solltest du bis zum Herbst warten, denn bevor du dich versiehst, ist es Sommer, und Pony kann im Sommer ziemlich klebrig und schweißig sein und nervig …“
Mein Blick wandert zurück zu Peter, der aufschaut, mich sieht und fragend die Augenbrauen hochzieht. Ich lächle nur und schüttle den Kopf.
„Also doch kein Pony?“
Mein Handy vibriert in meiner Handtasche. Es ist Peter.
Willst du gehen?
Nein.
Warum hast du mich dann so angestarrt?
Weil ich Lust dazu hatte.
Lucas liest mir über die Schulter. Ich schubse ihn weg, er schüttelt den Kopf und sagt: „Schreibt ihr euch wirklich SMS, wenn ihr nur sechs Meter voneinander entfernt seid?“
Pammy rümpft die Nase und sagt: „Wie süß.“
Ich will gerade antworten, als ich aufschaue und sehe, wie Peter zielstrebig durch den Raum auf mich zukommt. „Zeit, meine Freundin nach Hause zu bringen“, sagt er.
„Wie spät ist es?“, frage ich. „Ist es schon so spät?“ Peter hebt mich vom Sofa und hilft mir in meine Jacke. Dann nimmt er mich an der Hand und führt mich durch Gabes Wohnzimmer. Ich schaue über meine Schulter, winke und rufe: „Tschüss, Lucas! Tschüss, Pammy!
Nur damit das klar ist: Ich finde, dir würde ein Pony super stehen!“
„Warum gehst du so schnell?“, frage ich, als Peter mich durch den Vorgarten zum Bordstein führt, wo sein Auto steht.
Er bleibt vor dem Auto stehen, zieht mich zu sich heran und küsst mich, alles in einer schnellen Bewegung. „Ich kann mich nicht auf meine Karten konzentrieren, wenn du mich so anstarrst, Covey.“
„Entschuldige“, beginne ich zu sagen, aber er küsst mich schon wieder, seine Hände fest auf meinem Rücken.
Als wir in seinem Auto sitzen, schaue ich auf das Armaturenbrett und sehe, dass es erst Mitternacht ist. „Ich habe noch eine Stunde Zeit, bis ich zu Hause sein muss. Was sollen wir machen?“, frage ich.
Von allen, die wir kennen, bin ich die Einzige, die eine richtige Ausgangssperre hat. Wenn die Uhr eins schlägt, verwandle ich mich in einen Kürbis. Alle haben sich schon daran gewöhnt: Peter Kavinskys brave Freundin, die um eins zu Hause sein muss.
Ich hab mich noch nie daran gestört, eine Ausgangssperre zu haben. Denn ehrlich gesagt verpasse ich dadurch nichts Tolles – und wie heißt es so schön? Nach zwei Uhr morgens passiert nichts Gutes mehr. Es sei denn, man steht darauf, stundenlang Leuten beim Flip-Cup-Spielen zuzusehen. Ich nicht. Nein, ich zieh mich lieber in meinen Flanellpyjama, trink eine Tasse Night-Night-Tee und lese ein Buch, danke sehr.
„Lass uns einfach zu dir nach Hause gehen. Ich möchte rein, deinen Vater begrüßen und ein bisschen rumhängen. Wir könnten den Rest von Aliens gucken.“ Peter und ich arbeiten uns durch unsere Filmliste, die aus meinen Favoriten (Filme, die ich liebe und die er noch nie gesehen hat), seinen Favoriten (Filme, die er liebt und die ich noch nie gesehen habe) und Filmen besteht, die keiner von uns gesehen hat.
Aliens war Peters Wahl, und der Film ist echt gut. Und obwohl Peter mal behauptet hat, er möge keine romantischen Komödien, hat ihm Sleepless in Seattle sehr gut gefallen, was mich sehr beruhigt hat, denn ich kann mir einfach nicht vorstellen, mit jemandem zusammen zu sein, der Sleepless in Seattle nicht mag.
„Lass uns noch nicht nach Hause fahren“, sage ich. „Lass uns irgendwo hinfahren.“
Peter denkt einen Moment nach, trommelt mit den Fingern auf das Lenkrad und sagt dann: „Ich weiß, wo wir hinfahren können.“
Peter denkt kurz darüber nach, trommelt mit den Fingern auf das Lenkrad und sagt dann: „Ich weiß, wo wir hingehen können.“
„Wohin?“
„Warte ab“, sagt er, kurbelt die Fenster herunter und die frische Nachtluft strömt ins Auto.
Ich lehne mich in meinem Sitz zurück. Die Straßen sind leer, in den meisten Häusern ist das Licht aus. „Lass mich raten.
Wir fahren zum Diner, weil du Blaubeerpfannkuchen willst.“
„Nein.“
„Hmm. Für Starbucks ist es zu spät, und Biscuit Soul Food hat schon zu.“
„Hey, ich denke nicht nur ans Essen“, widerspricht er. Dann: „Sind noch Kekse in der Tupperware?“
„Die sind alle weg, aber ich hab vielleicht noch ein paar zu Hause, wenn Kitty sie nicht alle aufgegessen hat.“ Ich strecke meinen Arm aus dem Fenster und lasse ihn hängen. Es gibt nicht mehr viele Nächte wie diese, in denen es kühl genug ist, um eine Jacke zu brauchen.
Ich schaue aus den Augenwinkeln zu Peter. Manchmal kann ich immer noch nicht glauben, dass er mir gehört. Der hübscheste Junge von allen hübschen Jungs gehört mir, ganz mir allein.
„Was?“, fragt er.
„Nichts“, sage ich.
Zehn Minuten später fahren wir auf den Campus der University of Virginia, nur dass niemand ihn Campus nennt; sie nennen ihn Grounds. Peter parkt am Straßenrand. Für einen Freitagabend in einer Universitätsstadt ist es ruhig, aber es sind Frühjahrsferien an der UVA, daher sind viele Studenten noch weg.
Wir gehen über den Rasen, seine Hand in meiner, als mich plötzlich eine Welle der Panik überkommt. Ich bleib stehen und frage: „Hey, du glaubst doch nicht, dass es Unglück bringt, wenn ich hierherkomme, bevor ich tatsächlich hier bin, oder?“
Peter lacht. „Es ist keine Hochzeit. Du heiratest nicht die UVA.“
„Du hast leicht reden, du bist schon hier.“
Peter hat sich letztes Jahr mündlich für das Lacrosse-Team der UVA verpflichtet und sich dann im Herbst frühzeitig beworben. Wie die meisten College-Sportler war er so gut wie aufgenommen, solange seine Noten in Ordnung blieben. Als er im Januar die offizielle Zusage bekam, hat seine Mutter eine Party für ihn geschmissen und ich habe einen Kuchen gebacken, auf dem in gelber Glasur stand: „Ich bringe mein Talent an die UVA“.
Peter zieht mich an der Hand und sagt: „Komm schon, Covey. Wir schaffen uns unser Glück selbst. Außerdem waren wir vor zwei Monaten wegen dieser Sache im Miller Center hier.“
Ich entspanne mich. „Oh ja.“
Wir setzen unseren Spaziergang über den Rasen fort. Ich weiß, wo wir jetzt hingehen. Zur Rotunde, um auf den Stufen zu sitzen. Die Rotunde wurde von Thomas Jefferson entworfen, dem Gründer der Universität, und ist mit ihren weißen Säulen und der großen Kuppel dem Pantheon nachempfunden. Peter rennt die Ziegelstufen
Stufen hinauf und lässt sich fallen. Ich setze mich vor ihn, lehne mich zurück und lege meine Arme auf seine Knie. „Wusstest du“, beginne ich, „dass eines der Dinge, die die UVA so einzigartig machen, darin besteht, dass sich im Zentrum der Universität, genau dort in der Rotunde, eine Bibliothek und keine Kirche befindet? Das liegt daran, dass Jefferson an die Trennung von Schule und Kirche glaubte.“
„Hast du das in der Broschüre gelesen?“, neckt Peter mich und gibt mir einen Kuss auf den Hals.
Verträumt sage ich: „Das habe ich bei der Führung letztes Jahr erfahren.“
„Du hast mir nicht erzählt, dass du eine Führung gemacht hast. Warum hast du eine Führung gemacht, wo du doch von hier bist? Du warst schon millionenmal hier!“
Er hat recht, ich war schon unzählige Male hier – ich bin hier mit meiner Familie aufgewachsen. Als meine Mutter noch lebte, gingen wir zu den Hullabahoos, weil meine Mutter A-cappella-Gesang liebte. Wir haben uns auf dem Rasen fotografieren lassen. An sonnigen Tagen nach der Kirche kamen wir hierher, um zu picknicken.
Ich drehe mich zu Peter um. „Ich habe an der Führung teilgenommen, weil ich alles über die UVA wissen wollte! Dinge, die ich nicht wissen kann, nur weil ich hier in der Nähe wohne. Weißt du zum Beispiel, seit wann Frauen hier studieren dürfen?“
Er kratzt sich am Nacken. „Äh … keine Ahnung. Wann wurde die Universität gegründet? Anfang des 19. Jahrhunderts? Also 1920?“
„Nein. 1970.“ Ich drehe mich wieder um und schaue nach vorne auf das Gelände. „Nach hundertfünfzig Jahren.“
Fasziniert sagt Peter: „Wow. Das ist verrückt. Okay, erzähl mir mehr über die UVA.“
„Die UVA ist die einzige Universität in den Vereinigten Staaten, die zum UNESCO-Weltkulturerbe gehört“, beginne ich.
„Vergiss es, erzähl mir nichts mehr über die UVA“, sagt Peter, und ich klopfe ihm auf das Knie. „Erzähl mir lieber etwas anderes. Sag mir, worauf du dich am meisten freust, wenn du hier zur Uni gehst.“
„Du zuerst. Worauf freust du dich am meisten?“
Peter antwortet sofort: „Das ist einfach. Mit dir nackt über den Rasen zu rennen.“
„Das freust du dich mehr als alles andere? Nackt herumrennen?“ Ich füge schnell hinzu: „Das mache ich übrigens niemals.“
Er lacht. „Das ist eine UVA-Tradition. Ich dachte, du stehst total auf UVA-Traditionen.“
„Peter!“
„Ich mach nur Spaß.“ Er beugt sich vor, legt seine Arme um meine Schultern und reibt seine Nase an meinem Hals, so wie er es gerne macht. „Du bist dran.“
Ich träume einen Moment lang davon. Wenn ich aufgenommen werde, worauf freue ich mich dann am meisten? Es gibt so viele Dinge, dass ich sie kaum alle aufzählen kann.
Ich freue mich darauf, jeden Tag mit Peter im Speisesaal Waffeln zu essen. Darauf, mit ihm den O-Hill hinunterzurutschen, wenn es schneit. Auf Picknicks, wenn es warm ist. Darauf, die ganze Nacht aufzubleiben, um zu reden, und dann aufzuwachen und weiterzureden. Auf spätabendliche Wäsche und spontane Roadtrips. Auf … einfach alles. Schließlich sage ich: „Ich will es nicht verschreien.“
„Komm schon!“
„Okay, okay …
Ich glaube, worauf ich mich am meisten freue, ist, dass ich jederzeit in den McGregor-Raum gehen kann.“ Die Leute nennen ihn den Harry-Potter-Raum, wegen der Teppiche, Kronleuchter, Ledersessel und Porträts an den Wänden. Die Bücherregale reichen vom Boden bis zur Decke, und alle Bücher sind hinter Metallgittern geschützt, wie kostbare Gegenstände, die sie sind.
Es ist ein Raum aus einer anderen Zeit. Es ist sehr still dort – fast ehrfürchtig. Es gab diesen einen Sommer – ich muss fünf oder sechs gewesen sein, denn Kitty war noch nicht geboren –, als meine Mutter einen Kurs an der UVA belegte und im McGregor-Raum lernte. Margot und ich malten oder lasen. Meine Mutter nannte ihn die Zauberbibliothek, weil Margot und ich uns dort nie stritten.
Wir waren beide still wie Mäuse, weil wir so beeindruckt von all den Büchern und den älteren Kindern waren, die dort lernten.
Peter sieht enttäuscht aus. Ich bin mir sicher, dass er dachte, ich würde etwas nennen, das mit ihm zu tun hat. Mit uns. Aber aus irgendeinem Grund möchte ich diese Hoffnungen vorerst für mich behalten.
„Du kannst mit mir in den McGregor-Raum kommen“, sage ich. „Aber du musst versprechen, dass du leise bist.“
Peter sagt liebevoll: „Lara Jean, nur du freust dich darauf, in einer Bibliothek rumzuhängen.“
Eigentlich bin ich mir ziemlich sicher, dass viele Leute sich darauf freuen würden, in einer so schönen Bibliothek rumzuhängen, wenn man nur Pinterest glaubt. Nur nicht die Leute, die Peter kennt. Er findet mich so schrullig. Ich habe nicht vor, ihm die Nachricht zu überbringen, dass ich eigentlich gar nicht so schrullig bin, dass es tatsächlich viele Leute gibt, die gerne zu Hause bleiben, um Kekse zu backen, Scrapbooks zu basteln und in Bibliotheken abzuhängen. Die meisten von ihnen sind wahrscheinlich in den Fünfzigern, aber trotzdem.
, dass ich gar nicht so schrullig bin, dass es tatsächlich viele Leute gibt, die gerne zu Hause bleiben, Kekse backen, Scrapbooks basteln und in Bibliotheken rumhängen. Die meisten von ihnen sind wahrscheinlich in den Fünfzigern, aber trotzdem. Ich mag es, wie er mich ansieht, als wäre ich eine Waldnymphe, die er eines Tages zufällig entdeckt hat und einfach mit nach Hause nehmen musste, um sie zu behalten.
Peter holt sein Handy aus der Kapuzenjackentasche. „Es ist halb eins. Wir sollten bald gehen.“
„Schon?“ Ich seufze. Ich bin gerne spät abends hier. Es fühlt sich an, als gehörte der ganze Ort uns.
In meinem Herzen war es immer die UVA. Ich habe nie wirklich erwartet, woanders hinzugehen, oder überhaupt darüber nachgedacht. Ich wollte mich zusammen mit Peter frühzeitig bewerben, aber meine Beratungslehrerin, Mrs. Duvall, riet mir davon ab, weil sie meinte, es sei besser zu warten, bis meine Noten aus dem ersten Halbjahr vorliegen. Laut Mrs. Duvall ist es immer am besten, sich in seiner besten Phase zu bewerben.
Also habe ich mich schließlich bei fünf Hochschulen beworben. Zuerst wollte ich nur an die UVA, die am schwersten zu erreichen ist und nur fünfzehn Minuten von zu Hause entfernt liegt; dann an die William and Mary, die zweit schwierigste Hochschule und meine zweite Wahl (zwei Stunden entfernt); und schließlich an die University of Richmond und die James Madison, beide nur eine Stunde entfernt und meine dritte Wahl. Alle innerhalb des Bundesstaates.
Aber dann drängte mich Mrs. Duvall, mich vorsichtshalber auch bei einer Schule außerhalb des Bundesstaates zu bewerben, nur um eine Option offen zu haben – also bewarb ich mich bei der University of North Carolina in Chapel Hill. Es ist wirklich schwer, an einer Schule außerhalb des Bundesstaates angenommen zu werden, aber ich habe mich dafür entschieden, weil sie mich an die UVA erinnert. Sie hat ein starkes Programm im Bereich der Geisteswissenschaften und ist nicht allzu weit weg, sodass ich schnell nach Hause kommen könnte, wenn ich müsste.
Aber wenn ich die Wahl hätte, würde ich mich immer wieder für die UVA entscheiden. Ich wollte nie weit weg von zu Hause sein. Ich bin nicht wie meine große Schwester.
Weit weggehen, das war ihr Traum. Sie wollte immer die Welt sehen. Ich will einfach nur nach Hause, und für mich ist die UVA mein Zuhause, deshalb ist sie für mich der Maßstab für alle anderen Colleges. Der perfekte Campus wie aus einem Bilderbuch, einfach alles perfekt. Und natürlich Peter.
Wir bleiben noch ein bisschen länger, ich erzähle Peter noch mehr über die UVA und Peter macht sich darüber lustig, dass ich so viel über die UVA weiß
. Dann fährt er mich nach Hause. Es ist fast ein Uhr morgens, als wir vor meinem Haus halten. Im Erdgeschoss ist alles dunkel, aber das Licht im Schlafzimmer meines Vaters brennt. Er geht nie ins Bett, bevor ich zu Hause bin. Ich will gerade aussteigen, als Peter sich zu mir hinüberbeugt und mich daran hindert, die Tür zu öffnen. „Gib mir einen Gutenachtkuss“, sagt er.
Ich lache. „Peter! Ich muss los.“
Hartnäckig schließt er die Augen und wartet, und ich beuge mich vor und drücke ihm einen kurzen Kuss auf die Lippen. „So. Zufrieden?“
„Nein.“ Er küsst mich erneut, als hätten wir alle Zeit der Welt, und sagt: „Was würde passieren, wenn ich zurückkäme, nachdem alle schlafen gegangen sind, und ich die Nacht hier verbringen würde und ganz früh am Morgen gehen würde? So, vor Sonnenaufgang?“
Lächelnd sage ich: „Das kannst du nicht, also werden wir es nie erfahren.“
„Aber was wäre, wenn?“
„Mein Vater würde mich umbringen.“
„Nein, würde er nicht.“
„Er würde dich umbringen.“
„Nein, würde er nicht.“
„Nein, würde er nicht“, stimme ich zu. „Aber er wäre ziemlich enttäuscht von mir. Und er wäre sauer auf dich.“
„Nur, wenn wir erwischt werden“, sagt Peter, aber er meint es nicht so richtig. Er will es auch nicht riskieren. Er ist zu vorsichtig, um sich mit meinem Vater zu verärgern. „Weißt du, worauf ich mich am meisten freue?“ Er zieht an meiner Zopfspitze, bevor er sagt: „Dass ich nicht ‚Gute Nacht‘ sagen muss. Ich hasse es, ‚Gute Nacht‘ zu sagen.“
„Ich auch“, sage ich.
„Ich kann es kaum erwarten, bis wir auf dem College sind.“
„Ich auch“, sage ich und küsse ihn noch einmal, bevor ich aus dem Auto springe und zu meinem Haus renne. Unterwegs schaue ich zum Mond hinauf, zu all den Sternen, die den Nachthimmel wie eine Decke bedecken, und wünsche mir etwas.
Lieber Gott, bitte, bitte lass mich an die UVA kommen.
